O Poeta e o Passarinho

Ilusão tornar-me poeta
se não conseguir sonhar acordado
se não enxergar as cores
se não souber amar e ser amado

Ilusão tornar-me poeta
se não conseguir enxergar no escuro
se não plantar firmemente os pés nas nuvens
se não construir mais pontes que muros

Ilusão tornar-me poeta
se não saborear o cheiro da pele
se não ouvir os olhos em mim
se não sentir os sussurros em meus ouvidos

Ilusão tornar-me poeta
sem a inspiração de seu sorriso
Impossível tornar-me poeta
se não existir você

Se não sabes esconder as lagrimas no papel igual a um poeta.
Chore bastante, pois para quem não é poeta esse é o melhor alivio para a alma.

NÃO SOU O SOL, NEM SOU APAIXONADO PELA LUA, SOU só UM POETA ENAMORADO PELA LUZ DESSE TEU ETERNO ENCANTO DE ESTRELA RELUZENTE !

Me desculpe, escrever tanta expressão relevante, mas sou assim, meio louco, meio poeta, meio humano, meio anjo, neio estranho, meio ninguém...meio raro!

O bom poeta não consulta dicionário! Seus versos são inspirados no imaginário!

SÓ QUANDO ELA PASSA


Um poeta sentado à beira da calçada
Fitou uma menina formosa, cheia de curvas, misturas de raças, e disse:
Olha que coisa mais linda tão cheia de graça;

O desfile brilhava na passarela aos olhos da admiração,
Corpo galopante nas curvas infinitas da deusa descoberta,
Disparando na esquina aquele coração.

Que vem e que passa as pernas roliças tão cheias de graça;
Como um coqueiro ao vento à beira do mar,
A força do vento balançando a saia.

Que corpo dourado que esconde o fruto tão cobiçado,
Por aquele homem que assiste o desfile da linda mulher,
Fazendo o balanço que é mais que um poema.

Ah! Se ela soubesse que aquele balanço,
Ritma a força de um coração,
Sairia correndo para aqueles braços e receberia esta canção.

O mundo inteirinho se enche de graça,
Por causa do amor,
Por causa do amor.

Silêncio! O poeta sonha. Com a medonha realidade para os mortais, os homens de sorte material

Sou poeta do sol e amo os girassóis, mesmo aqueles de aflorações noturnas, pois sei que, no fulgor das volúpias, há dentro de nós, um sol que brilha, mas que não queima e nem ofusca, somente incendeia!

AMOR...
Nunca foi encontrado um poeta ou escritor Tão sábio ao ponto de definir totalmente este sentimento tão puro e fiel.

SOU POETA DE UM LIVRO SÓ, E ESSE É ESCRITO EM TINTA SANGUE E SEU TITULO SE CHAMA DESTINO!

Almany Sol - 14/06/2012

QUERO AGRADECER A SUA VISITA A ESTE MEU CANTINHO DE POETA. ESSE DOM DE ESCREVER E SER POETA, AS VEZES ME ENTRISTECE MUITO... SIMPLESMENTE PORQUE OS POETAS SÓ SÃO VALORIZADOS E RECONHECIDOS DEPOIS QUE MORREM. SÃO POUCAS AS PESSOAS, ASSIM COMO VOCÊ, QUE DÃO O DEVIDO VALOR ENQUANTO EM VIDA O POETA SE EXPRESSA.

Almany Sol - 14/06/2012

Não sou poeta, não sou escritor, não sou pensador, não sou nem eu.

O poeta deve entender que nem toda hora é hora de estar inspirado

POETA DA VIDA
O poeta canta e chora palavras... Aquelas contidas no fundo da alma.
Em sua face tem montanhas, por onde sorriem e rolam estas palavras.
Seu coração tem todas as cores e em suas veias correm diversos sentimentos.
O poeta não apenas ama, vive nos amores.
O poeta não grita, nem cala... Silencia e assim fala em varias línguas.
O poeta não lamenta sua dor, ele canta em poesia.

As desilusões muitas das vezes transformam um frustrado em Poeta.

Poeta não sou
pois poeta pensa antes de escrever
eu sinto antes de pensar.
Vamos juntar o útil ao agradável
tipo assim, você pertinho do meu lado.
Me faz um dengo, deixa passar o tempo
e quem sabe a magica não acontece
do meu coração é bem provável que não saia um coelho
mais com certeza sairá um sentimento
que não caberia no munto inteiro.

Poeta não só é aquele que escreve.
poeta é aquele que ler e sente.
E deixa se levar pela rima,
Se entrega na métrica
E finalmente se embriaga...
Com a continuação de algumas reticencias.

Poeta em sonho

Ser diferente é ser poeta.

Ser poeta é ter sede de nada,
é condensar o mundo em um só grito.
É ter o mar como soma de suas lágrimas
e o calor do sol como chama de sua vida.

Ser poeta é sonhar.
Sonhar que das cinzas surjam rosas,
que o eco dos passos dos que caminham pelas ruas
seja mais que sua derradeira rotina.
A qual enfrentamos a favor dos sonhos.

Sonhos altos
cada vez mais altos.

Sonho...

Sonho com grandes versos
inúmeros legados e obras.
Sonho com publicações, em lançar flores ao vento
deixar um pedaço meu em cada ser.

Sonho com uma suntuosa lápide em versos.
Sonho em não ser sombra, mais uma sombra em meio às sombras.
Sonho com a fumaça que escapa de minha boca e dedos.
Sonho, como Apolo, a desfolhar as mais belas flores.
Sonho com o êxtase impudor da juventude.
Sonho com a boemia, a vagabundagem e a poesia.

Sonho com o riso vindo da boca fria,
com o luar ouvindo minh'alma.
Sonho em ser miragem, ser estátua, ser coisa, ou coisa alguma.

Sonho...

Com enigmáticos jardins que me inspirem.
Sonho em ver as lágrimas brotarem de dentro da alma.
Sonho em esquecer para lembrar novamente.
Sonho em viver e embebedar-me de nuvens e flocos de neve.

Sonho porque adquiri o deslumbre de um poeta solitário.
Porque me edifiquei sonhadora.
Porque ando atrás de mim sem me largar.
Porque sou demasiado humano.
Sonho porque sonho em ser poeta.

Porque vivo de poesia.

O coração de um poeta
Só ele sabe entender
As tristezas e alegrias
Só ele sabe descrever

Vou criando minha coleção com anotações simples. E já me achando meio poeta, continuo escrevendo minhas tolices e quem sabe assim, de tanto insistir,eu consiga acreditar.