O Poeta e o Passarinho
ZÊ EU POETA QUE DANÇA OU DANÇA POETA
A dança desenvolve a expressão corporal, coordenação motora, raciocínio, autoestima e o equilíbrio. EU danço por todos esses benefício
Dançar!O Dançaré o desenho do corpo jorrando das células a poesia do musical interno! Externando a alegria do ser, corpo que dança! Zê.
Adançaé a linguagem alegre, do ser corporal que dança expondo a amostra da alegria da dança, alma dançando!
Ah, essa paixão que só vem na alma, de quemdança. Adança é como uma expressão de vigor de vida, vivida num prazer movimento dança momento.
O que é o poeta?
Seria a poesia?
Qual o caminho?
Será em direção aos espinhos?
O que é a vitória?
Passar por cima de quem sonhou?
O que é a derrota?
Ser esmagado por quem ganhou?
Quem ganha perde por dentro,
Se quando quem perdeu ganhou sua flor?
E quando o vento espartilha tua alma no chão?
Isso faz você chorar ou te faz um sonhador?
E se no ponto de interrogação,
Morasse a resposta e a paixão?
E se na dúvida,
Surgisse sua maior criação?
E se na morte,
A vida valesse a pena?
E se na vida,
O poeta rasga a pena?
E se?
Não sei lhe responder,
Tentei viver, tentei morrer.
Em quantas perguntas meu eu se corromperá?
Por quantas luas terei que aguentar?
Estive só,
sem graça,
como um cão
que deseja
o osso,
feito um poeta
que não consegue
escrever uma linha.
Seu olhar é capaz de fazer o mais santo dos homens pecar,
É capaz de fazer o poeta de tanto sofrer se matar,
Mas sendo franco me mataria com sorriso,
O gosto da sua boca me fez viver no paraíso,
Minhas lembranças de com você me fez enlouquecer,
Sou grato a você pois me ensinou o que é viver,
Só de lembrar naquele frio na barriga,
Mas saber que jamais será minha é o que me instiga.
-Pax Animae
UM DIA...
Me despertei poeta
Fiz parceria com minha inspiração
Entendendo as trilhas a seguir
Revestir -me de emoção.
Despertei -me poeta
Plantando flores
Pintando a vida
Com belas cores.
Despertei -me poeta
Desvendando segredos
Buscando encarar
As covardias e os medos.
Despertei -me poeta
Rabiscando um verso
Escrevendo minha história
Avaliando o reverso.
Foi quando me sentir poeta
Publiquei meu primeiro poema
Entre críticas e descasos
Hoje enfrento qualquer problema.
Irá Rodrigues..
- O último poeta do novo tempo
"Sou poeta mas também sou perverso,
Sou gentil mas também dou desprezo".
"Sou poeta perdido nesse labirinto de poesia,
mas em teus olhos encontrei meu verso de magia.
Neles brotam os versos mais doces e profundos,
reflexos de amor que atravessam o coração imundo"
O Passado Bateu na Minha Porta — Capítulo I
✍️ Valter Martins / Santo da Favela, o Poeta da Rua
Diário da Madrugada – Confissões de Rua
O Passado Bateu na Minha Porta Vinte anos. Duas décadas inteiras guardadas num canto silencioso da memória — onde a vida empurra aquilo que a gente pensa que superou. Mas o tempo não apaga tudo. Algumas histórias só hibernam. Ela era jovem — igual a mim —, mas tinha aquele jeito leve, quase de menina, que escondia uma mulher inteira por trás do sorriso. Naquela época, vivemos um romance que parecia improviso: rápido, intenso, urgente demais para ser entendido. A vida nos separou, como costuma fazer com tudo que queima cedo demais. Até hoje. Hoje o passado bateu na minha porta. E quando abri, ela estava ali. Não como lembrança — como realidade. Mais madura, mais linda, com cicatrizes que combinaram perfeitamente com as minhas. Conversamos como quem reencontra um livro interrompido na metade. Sem pressa, sem cobrança, sem aquela inocência de antes. Mas com a mesma chama — só que agora mais consciente, mais perigosa, mais verdadeira. E quando nos tocamos, o tempo desmoronou. Foi como voltar para aquela versão de nós dois que acreditava em eternidade. A pele dela ainda tinha o mesmo sabor que minhas lembranças guardaram. E na ponta da língua, senti novamente o gosto que vinte anos não conseguiram apagar. Ela me puxou como quem sabe exatamente onde guardar meu corpo. E sugou cada gota do meu desejo com uma sede antiga, familiar, que parecia ter ficado congelada no tempo à espera desse reencontro. Não era nostalgia — era destino atrasado. Não era saudade — era continuidade. Não éramos nós de antes — éramos nós de agora, finalmente preparados para aquilo que antes não sabíamos segurar.
O Passado Bateu na Minha Porta — Capítulo II
✍️ Valter Martins / Santo da Favela, o Poeta da Rua
Diário da Madrugada – Confissões de Rua
Ela sorriu quando entrou, aquele sorriso que já tinha tirado meu chão duas décadas atrás.
E enquanto falávamos do passado, ela trouxe à tona um detalhe que eu, talvez por culpa ou covardia, tinha escondido de mim mesmo:
— “Você lembra da primeira vez? Lembra que me beijou na testa? Aquele beijo foi a última coisa sua que eu levei comigo.”
A memória voltou inteira.
Cravada.
Viva.
Cruel.
Lembrei da menina que ela era — corpo jovem, mas desejo de mulher feita, dessas que aprendem cedo demais o que é sentir.
Naquela noite, ela me levou à loucura.
Foi mágico, foi urgente, foi proibido, foi fogo aceso sem pensar no estrago.
Eu lembro da pele dela pedindo a minha, do olhar dela exigindo o que nem sabia nomear.
Eu lembro das mãos trêmulas, da respiração curta, da forma como ela me puxou para dentro daquele instante como se fosse o último argumento do destino.
E antes de irmos longe demais, beijei sua testa.
Um gesto simples.
Quase ingênuo.
Mas para nós dois, aquilo valeu mais que todo o resto:
foi a primeira vez que toquei a alma de alguém sem perceber.
E ela continuou:
— “Você prometeu que ia deixar sua namorada. Prometeu que ficaria comigo… e nunca mais voltou.”
Senti o chão abrir.
Porque era verdade.
E eu era o tipo de homem que, naquela época, não sabia segurar nada — nem a mim mesmo.
Disse que ia abandonar um amor morno por uma paixão que queimava.
Disse.
Mas não fiz.
E deixei uma menina com coração de mulher esperando numa esquina que eu nunca tive coragem de retornar.
Agora, vinte anos depois, estávamos ali — dois estranhos cheios de história um do outro, carregando as cicatrizes daquilo que não vivemos.
E talvez tenha sido por isso que, quando a noite caiu, o reencontro não foi só reencontro: foi acerto de contas com o tempo.
Ela me tocou como quem cobra uma dívida antiga.
Me beijou como quem quer apagar duas décadas de silêncio de uma vez só.
E quando me puxou para perto, senti a mesma fome de antes — só que agora lapidada, adulta, consciente de tudo que podia destruir.
A roupa dela caiu como se tivesse esperado vinte anos para cair de novo.
E cada gesto, cada respiração, cada mordida tinha a mesma intensidade de quando era menina — mas agora com a precisão fatal de uma mulher que sabe exatamente onde guardar um homem e como desmontá-lo sem pressa.
E eu me entreguei.
Não como antes, movido por imprudência.
O Passado Bateu na Minha Porta — Capítulo III
✍️ Valter Martins / Santo da Favela, o Poeta da Rua
Diário da Madrugada – Confissões de Rua
Mas como agora: movido por falta, por memória, por desejo que sobreviveu escondido em alguma gaveta da alma.
Na metade do nosso corpo entrelaçado, ela sussurrou no meu ouvido:
— “Vinte anos… e você ainda tem o mesmo gosto.”
E pela primeira vez desde jovem, senti minha própria vida passar inteira pelos olhos enquanto o corpo dela encaixava no meu como se nunca tivesse deixado de ser meu lugar.
Não houve nostalgia.
Não houve fantasia.
Não houve mentira.
Houve nós dois.
De verdade.
Finalmente no mesmo tempo.
Finalmente na mesma pele.
E percebi:
alguns amores não envelhecem.
Eles apenas esperam o relógio certo para voltar e cobrar o que deixamos pela metade.
Quando teus olhos encostaram nos meus,
o mundo perdeu o equilíbrio —
e eu perdi a noção do que era certo ou seguro.
Teu corpo tinha o cheiro de madrugada molhada,
pele quente pedindo abrigo,
e eu…
eu era só um homem cansado demais pra negar o destino
e faminto demais pra recusar tua boca.
Me deitei nas tuas curvas como quem encontra casa,
mas beijei tua pele como quem sabe
que toda casa um dia desaba.
Teus dedos riscavam meu peito,
e cada toque teu parecia um poema escrito com fogo,
um aviso de que não existe amor sem queimadura.
E, mesmo sabendo,
eu me atirei.
Porque quando você sussurrou meu nome,
não era só desejo —
era recomeço, era cura, era pecado,
era tudo aquilo que eu nunca tive
e que sempre pedi calado.
E se amanhã a gente se perder,
que seja.
Hoje, aqui, agora,
eu quero teus olhos, tua pele, teu caos inteiro,
até o último fio de luz
que escorre da tua alma
quando você desmorona nos meus braços.
Hoje, amor…
eu só quero te sentir
até a poesia gemer.
✍️ Valter Martins / Santo da Favela, o Poeta da Rua
Diário da Madrugada – Confissões de Rua
João, o poeta
Belíssimas e encantadoras
são as poesias do poeta João,
que no momento está numa prisão.
O que nenhum de seus admiradores sabia
é que, de dia, o João faz poesia
e, à noite, esse João é um ladrão.
Corre o poeta do sistema poetal
Não podiam prendê-lo
Não podiam pegá-lo
Aqui um poeta livre
Aqui um poeta livre
Fugia ele do sistema
Ele dizia
Sistema de páginas impressas na poesia
Aprisionado ele em sua sabedoria
Fugia ele do que ele não sabia
Fugia ele de noite e de dia
Corre poeta, foge poeta
Não deixem que te prendam
No que eles querem que tu sejas
Não seja o que eles querem, mas seja livre como fugitivo poeta
Cavalos são poetas
Poetas são selvagens
🥰 Não sou um poeta, mas já quero escrever um livro na tua boca.
Não sou um artista, mas já quero fazer uma obra de arte no teu corpo 🥰
O poeta é um fingidor (mas sente de verdade)
o poeta, às vezes, sente o que nunca viveu
e jura pra si que doeu.
mas não doeu.
é só que ele viu alguém doendo
e achou bonito o jeito que o mundo sangra em silêncio.
ele sente por nós,
por quem esqueceu de sentir,
por quem cansou de tentar entender o próprio peito.
finge tão bem
que a gente acredita,
que a dor dele é nossa,
que o amor que ele perdeu
era o mesmo que a gente procurava.
o poeta cria sensações
não pra enganar,
mas pra lembrar a gente
de que o coração ainda existe,
mesmo quando a vida não deixa.
e no fim,
não é que ele minta.
é que ele traduz.
traduz o que a gente não sabe dizer,
e chama de poesia
aquilo que ainda resta de humano em nós.
Poeta Volta _ Antes dela partir
Ie,Ie, Ie
Inovation
Voltana é a república
Prometeste que a nossa relação não seria como as outras
E que não me trocarias como se fosse roupa
E tudo farias, para estarmos em dia
Nova moradia, termos outra vida
Tonta fui eu por acreditar
Que nossos filhos juntos poderíamos criar
Agora nem atenção tu também estás a dar
Eu não sou de ferro
Só trazes dinheiro
Na rua é primeiro
Saibas que te quero
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come arroz
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come feijoada
Tudo bem que podes sair
E voltares a hora que quiseres
Desde que tu saibas que a sua escrava também quero
Sentir
O beijo que tu dás para ela, também quero
Abraço que tu dás para ela, também quero
Gemidos que tu dás para ela, também quero
Há 3 meses que não sinto no que acreditei
Que nossos filhos juntos poderíamos criar
Agora nem atenção tu também estás a dar
Eu não sou de ferro
Só trazes dinheiro
Na rua é primeiro
Saibas que te quero
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come arroz
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come feijoada
Tonta sou eu
Por não ficar com o vizinho
E ficar contigo
É muita falta de atenção
Que nossos filhos juntos poderíamos criar
Agora nem atenção tu também estás a dar
Eu não sou de ferro
Só trazes dinheiro
Na rua é primeiro
Saibas que te quero
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come arroz
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come feijoada
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come arroz
Mente mais
Lembro que prometeste ser sincero
Mente mais
Não quero te trocar com o vizinho
Mente mais
Carência não come feijoada
Dj Fábio Afrozila e Poeta Volta
AO POETA
Que se senta na grama
Descreve a beleza do amor
Que rouba um verso
Nas asas de um beija-flor.
A você que traz no olhar
A verdadeira magia
Olhando o pôr-do-Sol
Constrói uma poesia.
Ao poeta que abre caminhos
Que usa a sua criatividade
Um elo, entre sonho e realidade.
Aquele que tem a ousadia
De transformar a desamor
Num canteiro de amor.
Parabéns a todos os poetas pelo nosso dia.
Irá Rodrigues.
🌬️ Manifesto de um Poeta Brasileiro
Por: Marcos Escritor da Literatura Brasileira
Eu sou a sintonia.
Sou o vento que sopra no meu apartamento.
Sou o véu, sou o chapéu.
A sintonia não está no luxo,
ela mora na alma de quem é verdadeiro.
Deixarei tantos poemas nas redes sociais,
assim como Vinícius de Moraes e Paulo Coelho deixaram suas marcas.
Meus poemas são flechas lançadas à lua,
numa noite em que até o silêncio brilha.
Somos poetas, não por acaso —
mas por sinceridade,
por essência, por destino.
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🌹 O Dom Herdado
Sou poeta porque minha avó me incentivou.
Ela me ensinou que a maior educação
não está nas riquezas do mundo,
mas no caráter e na bondade.
A maior vitória é ser feliz com o que se é.
É sorrir onde a dor não pode escolher o beija-flor.
Se Gabriel Pensador estivesse aqui,
teria orgulho do homem simples que me tornei.
Bob Marley dizia que o verdadeiro amor
não está na fama nem no dinheiro,
mas na essência de ser quem somos,
na arte de olhar as estrelas sem depender do brilho dos outros.
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🎤 O Poeta e o Microfone
Hoje tenho meu microfone, graças a Deus.
E vou expandir meu estúdio —
não por vaidade, mas por missão.
Porque o que Deus faz é sempre maior que o que planejamos.
Agradeço por ver um deficiente sorrindo,
por ver um paralítico vencendo.
Esse é o maior presente que Deus me dá:
a força de viver de sorriso.
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👁️ O Olhar e o Coração
Não tenho mente maldosa.
Não olho o corpo de uma mulher,
olho seus olhos —
porque os olhos falam mais que palavras.
Eles são janelas da alma.
O importante é o diálogo,
é a conversa boa,
é ser feliz por ser quem você é.
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🕊️ Amar Agora
Não espere o caixão para dizer “pai, eu te amo”.
Não espere o silêncio para pedir perdão.
Diga agora.
Transforme o amor em som,
em gesto, em presença.
Valorize seu pai, valorize sua mãe,
porque amor que se guarda, morre sufocado.
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💬 O Valor da Palavra
De que adianta reclamar do outro?
Somos todos iguais nesta Terra,
aqui para evoluir, aprender, crescer.
Um dia abrirei uma empresa milionária —
não de dinheiro, mas de valores.
Porque uma empresa só funciona
quando o líder tem humildade
e o funcionário é tratado com dignidade.
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📚 Qualidade é Alma
No YouTube e na vida, não busco números,
busco qualidade, sentimento, verdade.
A quantidade é barulho.
A qualidade é melodia.
Como disse meu chefe:
“Não adianta ter muito se o que você tem não presta.”
E é por isso que cresço:
porque coloco o coração em cada palavra.
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🙏 Humildade e Fé
Eu não piso em ninguém.
Respeito cada opinião.
Não fofoco, porque fofoca é sombra.
Quem fala do outro, apaga a própria luz.
O que falta no mundo hoje é diálogo,
transparência, empatia.
Ser de Cristo é isso:
é ser justo, é ser simples.
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🌻 Aprender e Evoluir
Não procuro namorada,
procuro conhecimento.
Estudo, cresço, me edito por dentro.
O mundo é injusto, mas Deus é perfeito.
A empatia é se colocar no lugar do outro,
sentir com o coração do outro.
Aprendi com a vida que discutir não ensina,
o exemplo sim.
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💫 Amor em Ação
Eu escrevo para ajudar.
Levo frases para motoboys,
para quem trabalha nas ruas,
para quem precisa de um sorriso.
Uma frase pode mudar um dia,
pode reacender a fé.
A humanidade precisa de palavras boas,
produtivas, éticas, humanas.
---
🌹 Gratidão
Agradeço à minha avó e ao meu avô,
raízes do meu coração com Cristo.
Eles me ensinaram que o verdadeiro tesouro
não é o material,
é o amor que deixamos.
Um dia estarei com eles, abraçado,
porque o verdadeiro coração
não morre — floresce na eternidade.
Deus é maravilhoso.
Sempre foi.
Sempre será.
✍️ Marcos Escritor da Literatura Brasileira
"O poeta que vive a palavra, e transforma dor em gratidão."
Em cada verso um suspiro, em cada linha paixão, ser poeta é transforma a vida em poesia e fazer o simples ser emocionante.
Não sei ficar quieto
Falo além da conta,
Por isso sou poeta
Sigo gastando palavras
Vou contando histórias,
Assim aliviando a alma
Do que pesa dentro de mim...
