O Homem que Nao se Contenta com pouco
O teu universo que pode ser um pouco parecido com o meu, porque em tudo isto a também um reflexo de uma imagem que desconhecemos e se constrói sempre que para ela nós olhamos.
Eu quero acreditar neste dia como um dia eterno aos olhos dos que um dia esperar por ele e pouco ou nada compreenderam sobre este todo que se desbrava como um palco de ondas junto da praia em que os milhares de grãos de areia são a historia de Deus aos homens e que tudo em si já esta escrito e existe antes do que se escreve.
Sei que parece idiota e absurdo o que vou escrever agora, e confesso que até pouco atrás eu pensava isso. Mas… As coisa mudam, as pessoas também. É ridículo, mas eu acho bonito gostar de álcool e cigarros. Eu acho tão poético. E eu me vejo num futuro, nem tão distante, sentada num canto, com uma caderneta e caneta em mãos, com um copo de uísque e uma carteira de cigarros ao lado. E no papel eu escrevo sobre ele, sobre a família, os amigos, a vida e a minha solidão. Mas eu escrevo pelo amor às palavras!
Entre mim e você existe algo chamado "distância", mas se o amor é forte, a distância pouco tem sentido.
De tanto sofrer meu coração por vezes até gelou, mas isso durou pouco tempo....pois minha alma sempre o manteve aquecido e cheio de amor!
Sergio Fornasari
Entre essas questões.
É que essa diferença vem mudando muito pouco do que espero.Essa dificuldade de tentar modificar o que ainda me resta desta nossa vida.
Em pensar que ainda não encontrei respostas concretas pro que procuro.
Mas,já me é um longo passo...
Felicidade! Raios de luz compensando a vida.
Vivemos tão pouco esses momentos, que quando vem, nos alucina tanto, e fatalmente nos aliena. E devido nossa sábia ignorância humana, não nos atentamos para o real motivo dessa prenda divina. E sem esse entendimento,vamos buscando esses poucos momentos que gotejam em nossas vidas.
Tanta guerra, pouca consciência. Pouco amor e muita violência. Me deixe ir, preciso respirar eu sinto que aqui não é o meu lugar.
Pouco a pouco me reviro pelo avesso e, num papel amarelecido, anoto as nostalgias que precisam de respostas. Num silêncio barulhento replico rasuras que esgotam as metáforas guardadas em mim.
uma moça um pouco pedante
parada em frente a estante
devorou 12 autores para abrir o apetite.
depois Bach, da Vinci, Stravinsky e Magritte
era mesmo uma antropófaga, a mocinha pedante.
Pouco me importa se tu pensas que sou doido, infantil, anormal e tudo mais que quiseres, pois se eu sou feliz do jeito que sou, do que me importa aquilo que tu possas pensar sobre mim! Até porque eu não vivo dos seus pensamentos.
Cada segundo passado em vão é sinal de percas futuras. Desperdício do pouco tempo que nos resta para fazermos história.
Talvez eu esteja ficando louca, talvez a roupa do corpo seja pouco para esconder a dor, as marcas que o tempo deixou. Rompantes de insanidade passando como tempestade, faz tanto barulho mas não traz a verdadeira realidade. As luzes dos raios, os raios do sol não fazem mais que cegar quem já quase nada consegue enxergar. De abrupto a noite vem tornar mais insuportável o estado em que se encontra, e se vê cada vez mais perdida, cada vez mais tonta com o mundo a girar e nada do que sofre passar.
