O Espiritismo na Arte Leon Denis
Artistas são como taças de vinho:
Quando lhe despejam a vida, o que os enche é sentimento e o que lhes transborda é arte, para saciar quem faz jus a bebê-la e gratificar quem faz questão de degustá-la.
Ipê
Seja marcante e belo como um ipê, seja único, seja o diferencial entre as árvores comuns, seja um ipê!
O mal do artista é nunca ser compreendido
É falar e falar e falar e nunca ser ouvido
É sempre tirado como arrogante
É sempre tratado como um louco
É sempre ofendido mesmo tendo a razão
É sempre o único a pensar além
no meio de toda a Alienação
Os artistas de qualquer Arte
irão me entender.
Parte 1
Eis me aqui juntando os meus últimos
fragmentos.
Enfim tardou-se e não encontrei o bom
contentamento.
Mais e agora o que será do meu corpo carne e
osso?
Moldando na terra um inteiro juntando dois
pedaços.
Avistei o sinal no trilho seria um lugar de
descanso pacífico?
Cai a noite saio andando cego e mudo na cidade
que princípio.
De longe reconheci o teu aroma de vidro e água
transbordando.
Meu irmão coroado rei obviamente eu o barro a
terra e marte observei.
Não quero ir embora sem antes lhe buscar o mais
belo estandarte.
Mais tu se foi com o passar como um vento forte
de dezembro.
Virei um solitário e por medo sair voando rumo a
um abraço acalento.
Deveras eu busco qual instante a boca calou-se
dizendo: basta!
Meu senhor calante servo nos encantou com uma
harpa.
Nas bruscas ainda feito vinho amargou sem
defeito.
Foi meu peito afogando-se nas rasas águas de um
algibe corrompido.
Agora dei-me teu veneno na boca com três gotas
eu me deito.
Serei a sitilante flor da tua raiz fertiu: Um deleite
serei!
E eis-me aqui para assistir teu crescer salinte
outra vez!
Pra mim ouvir o cantar o som de quem me abriu o
portal do invisível.
Abaixo um castelo tijolos escadas e mil quadros
imersivos.
Naquela subida montanhosa vem vindo se
aproximando um brilho.
Solte-me destrave as correntes ao sair desse
portão.
Viva minha liberdade enfim liberto dessa rápida e
ante-sagrada vermelhidão!
Sou o vento um suspiro no fim do mangue
escurecido.
Vivendo por um fim que não ganhou fim nem
finalmente.
(continua...)
Parte 2
Brilhará as luzes sobre teus cabelos brancos
molhados.
Assim caiu e arruinou o último do favo de mel
dourado.
Afundei a terra descalço pois pisei sobre uma
folha salgada.
Dedos sem pontos a se descolorir meio a meio
numa paisagem.
Beijo que arde os poros dilatados de ser um ser
vivo.
Menina de luz caiu pelo chão sem perecer do rio
nenhuma palavra.
Esqueço e me apavoro diante dos meus apagões
grisalhos.
Uma lágrima para você enxugar ao te ver sumir na
raia.
Nem o andorinha quer ser tão mais minha
esquerda na praia.
Oh justiça do querer que prendeu o meu sentir
desse amor.
Assim deus cria um teste se for tão longe ter todo
esse rigor.
Arranho a mesa enquanto a vela acesa na beirada se
derreteu.
É doce morrer de sede em frente ao mar azul
pulsante sussurrei.
Pois no fim aquilo era obra de um imã de serpentes
um lagar.
Proteção ao meu querer realiza-se um fixo
trancar-viar.
Esqueço fitas de madeira e fixas chamas nesse longo deslumbre.
Virarei os poços de sangue que você se mantém sempre tão submersa.
Sei que meus pais vão dizer ao ser que era outora um
casulo.
Bem feito escritor se despiu da vida vivida num
papel obtuso.
Morri de querer ser além do ser, que é além do
meu ser, um tudo.
TORRE DE CRISTAL
Feita de argila e bronze
obra de Surrealismo.
Foi Brennand quem a criou,
impôs seu Expressionismo.
Eis a Torre de Cristal,
que é um cartão-postal
de Recife... Simbolismo!
Não se engane, você é melhor que algumas pessoas e algumas pessoas são melhores do que você. Entretanto há uma arte que faz você ser o superior entre os homens. Ache-a.
A escrita é a impressão de um aspecto da alma, que ainda que seja esquecida, de algum modo permanece. Tudo aquilo que é perene passa em algum momento pela escrita. Mesmo Platão que era muito desconfiado dessa nobre arte, permanece justamente por causa dela. Porque é verdade, que quando não se manifesta aquilo que se gera na alma, parte do que há dentro se perde. E a escrita é uma forma de não deixar-se perder jamais.
"É difícil viver como artista em um país sem cultura e sem memória. Mais dificil ainda, é se manter "vivo" depois de morto."
Através da tecnologia artistas transfiguram suas unidades de memória e assim tornam suas vivencias reais ou irreais, seus sonhos ou pesadelos em Arte! Quanto mais sincero o sentimento mais verdadeira é a Arte!
em um trago pra morte vejo no espelho um sorriso obscuro.
Com lagrimas nos olhos, pensando nos segundos
segundos para finalmente dormir, não quero morrer...
apenas dormir. Fechar os olhos e ter a falsa sensação de sorrir em um sonho completamente fictício.
"As palavras que escorrem in-verso
não conotam o avesso e nem a aversão"
[...]
O apelo vestido em preterição
não terá deferimento ao receptor;
não há sentido distorcido
quando falamos de amor
A linguagem pode, sim, ser diferente
o toque pode ser substituído
por palavras de afirmação;
e palavras podem ser substituídas
por silêncio, em oração
A quebra do silêncio pode vir
num abraço caloroso;
transmitir o fruto sentimental
é tão personalíssimo
quanto uma digital
As vezes, é melhor sentir a pulsação
do que ouvir o que fora
filtrado pela mente;
As vezes, caminhar degrau abaixo
não é se distanciar,
e sim se escutar
para o curso da ascensão
Para percorrer a via sacral,
em busca de entendimento,
é preciso descer a ladeira
para depois ascender
no paraíso celestial
das inspirações
Louvável ouvir das lágrimas
que escorreram diamantes,
graças a elas, eles puderam existir;
não se pode falar em criatura
na ausência de um criador
Não existe recompensa sem labor,
e se há labor, há recompensa;
de uma forma ou de outra,
há um "feed back" sentimental,
recíproco e verdadeiro
Apelar e inferiorizar
Não é caráter do nono patamar,
talvez de um nascituro,
mas nunca de um prático
O Astronauta segue o rumo,
contando estrelas,
tocando, compondo e amando,
guardando boas lembranças
no coração das galáxias
Aprendi que o melhor
é sentir paz interior;
em minha sã consciência,
sigo amando firmemente
Farei parte,
quantas vezes for preciso,
do exército de quem
adoça minha boca
O que fora plantado
não será arrancado,
não murchará com o tempo,
permanece regado
[...]
"Não importa o volume
nem a frequência que se rega,
mas sim a essência
do que se deposita"
