O dia em que a Mata Ardeu

A corrupção mata no mundo, milhões de pessoas, todos os anos.

O q me mata são essas lembranças. Não compartilhamos momentos ruins.. Em todas as lembranças estamos muito felizes e sempre q olho e penso em tudo q perdi.. Graças a Deus arrependimento não mata !!

Oque mais mata não são as armas, o problema não são as armas, oque mais mata é as ideologias, o problema é a ideologias desses indivíduos que usam essas armas.

O medo é o princípio do fracasso e mata toda a esperança.

Quem trabalha e mata a fome, não como o pão de ninguém.
Quem não trabalha e não tem fome, como sempre o pão de alguém

"CAMPO DESERTO"🍂

Mato seco camuflagem traçada
Mata a fome caça felino
Voo da águia aranha rastejante
Faro do lobo pele de cobra
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Olhos de coruja raposa inteligente
Formiga no capim fera ferida
Alma sentida criança perdida
Ciência abafada pele de galinha
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Becos escuros viúvas na solidão
Pensamentos solitários palavras mudas
Olhares maliciosos sombras malignas
Segredos no túmulo suspiros de desejo
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Silencio vazio gritos de dor
Jardim abandonado sangue venenoso
Grades de ferro retratos de sonho
Sentimentos intriguistas vergonha escondida
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Corpo manipulado carne apodrecida
Loucos, tontos intolerantes, invejosos
Cantam, dançam sorriem, choram
Perdidos, estendidos ao sol, à chuva
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Tempestade esquecida arriscam o amor
Mouros encantados, elos perdidos
Batalhas enfurecidas, intrigas embriagadas
Consome o coração, sem dor ou paixão
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Sem ver, sem tocar, sem ouvir, sem falar
Palavras ditas, não ditas, escritas
Nos dias silenciosos, à chuva ao vento
Onde partimos as correntes de ninguém
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Alguém perdido esquecido no tempo
Abraço forte flor perfumada
Cheiro a café quente escaldado
Trilho esquecido caminho perdido

O único sentimento que te mata por dentro é a raiva... Então liberte-se .

O virus mata alguns, mas a fome mata todos nós.

O pecado mata mais do que qualquer Vírus!

Enquanto tentamos nos defender do Vírus. Porque não nos livramos do Pecado que mata nossa Alma.

Você trabalha, estuda, mata um leão por dia, protege, ensina, foge dos lobos
alimenta suas crias, canta, chora, ri, pensa, dialoga, ajuda,
aconselha, aprende, orienta, se dedica, viaja, volta, acorda, adormece,
lê livros, obtém conhecimento, se prepara para a maturidade, velhice e posteridade,
e mesmo assim é chamado de ovelha, que precisa ser guiado por um pastor? Ovelhas são só ovelhas.

O pior dos vírus é o ideológico, que corrompe , escraviza e mata.

Invisível é a dor
diante do olhar
me mata aos poucos
sem lágrimas pra chorar
ouvidos desatentos
presente faz a tristeza
cansado da rotina
torturado pelo sistema

⁠Vida no campo.


Na Selva de minha alma...
O limite é desconhecido...
Mata bruta...
Campos de frutas e arvoredo florido...
Vida no campo...
Minha vida lá foi prometida...
Açudes de peixes...
Lagos e cachoeiras...
Oh prazer...
Não deixei nada na cidadezinha...
Voltar lá...?
Só se for pra comprar sal e farinha...
Não quero reviver...
O que a cidade me deu...
Foi só desprazer...
Sentimento matuto é o meu...
As pessoas no campo são batutas...
Trabalham muito...
É suor que não derramam prantos...
Esta vontade de está no sítio...
As vezes foge até de mim...
Aqui eu planto...
Aqui eu semeio...
Aqui eu cultivo...
Aqui eu colho e como....
Aqui eu pesco...
E em falar tudo isso...
Não sou desonesto...
Acreditei na alvenaria...
Paredes blindadas e gradiadas...
Será mesmo que só assim..?
Poderemos viver em paz...?
Não...!
Minha casa de sapê...
Ou de madeira serrada...
O soalho é avermelhado...
Madeira de lei que peguei lá no serrado...
A árvore foi cortada...
Mas as sementes foram brotadas...
O tempo trará outras..
Enquanto isso...
As galheiras é para a fogueira...
A panela é de barro...
E o quintal tem galinha aos bocados...
Porco no chiqueiro...
Gado no curral e são tudo leiteiros...
Aqui eu me encontro...
Sem precisar me humilhar...
E pedir descontos...
Aos domingos...
Vou na igreja...
E quando volto...
Arreio o meu alazão...
E passeio no grotão...
Armo a arapuca....
Esperando a saracura....
Franguinho do mato para remediar...
E depois eu volto pra cozinhar...
Sou assim....
Sensível com os pássaros na floresta...
A coruja pia e a noite faz sua festa...
Na mistura do barulho...
Faço canção e poesia...
E ouço o gado berrar la no pasto...
E também chia a cutia......
Sou caboclo do mato...
Tenho uma inspiração e é nela que me regalo...
Tudo aqui é verde e amarelo...
O ar é puro é singelo...
O azul caí do céu...
E o vermelho é o sangue de minhas veias...
Uma mistura de cores que não são alcalinas...
Minha parceira é gente fina...
Minha flor nega menina...
Lava roupa no Ribeirão....
E estende debaixo da mangueira...
Cascavilhei esse tema...
Porquê sou apaixonado pela Natureza...
Não chamem isso de poesia....
Chamem de iguaria...
Na pradaria do lajeado que piso...
Falo e repito...
Não há nada que possa...
Substituir tudo isso....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠A vingança pode ser um "prato que se come frio" ou
um veneno que mata sua alma.
Deus não se vinga, mas faz justiça, viu?
Então tenha a paciência de tomar no prato
o seu sorvete.

⁠Se não bastássemos morrermos aos poucos, tudo nos mata.

⁠ Se alimentar do racismo é abreviar a própria vida!
Afinal de contas, inveja mata.

⁠Família é faca. Vai à mesa, reparte o pão ou fere e mata.(Walter Sasso)

⁠A bactéria enfrenta aquilo que possivelmente pode matá-la
E no final, ela vence...
Mas não sempre.

⁠Assim como há recompensa de Deus para quem GANHA ALMAS, também ha consequência para quem MATA ...