Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida,
nem para os meus cansaços perfumados de rosas,
nem para a impotência da minha raiva suicida,
não eras a bela e doce, a bela e dolorosa.

Não eras para os meus sonhos, não eras para a minha vida
nem para os meus quebrantos nem para a minha dor,
não eras para os prantos das minhas duras feridas,
não eras para os meus braços, nem para a minha canção.

Estou dentro dos grandes sonhos da noite: pois o agora-já é de noite. E canto a passagem do tempo: sou ainda a rainha dos medas e dos persas e sou também a minha lenta evolução que se lança como uma ponte levadiça em um futuro cujas névoas leitosas já respiro hoje. Minha aura é mistério de vida. Eu me ultrapasso abdicando de mim e então sou o mundo: sigo a voz do mundo, eu mesma de súbito com voz única.

O vendedor de sonhos

Quem quer a sorte grande
Apregoa o cauteleiro
Sem que ninguém o mande
Percorre o País inteiro
Para quem lhe sorria
Exclama quer comprar loteria
Se o número acertar
Poderá sorrir de alegria
Os seus sonhos realizar
Alguns podem comprar
Outros só sonhar
A vida de sonhos é feita
Mas nem todos se podem realizar
A felicidade não é prefeita
O dinheiro não a pode
Comprar...

Se agarre em todos os seus sonhos, e faça deles o que você quer que eles sejam

Nunca precisei de sonhos para interpretar minha vida, mas da vida para interpretar meus sonhos.

E em teus sonhos, ele encontra as suas sinceras palavras.

Estes sonhos, de tanta interioridade, eram vazios porque lhes faltava o núcleo essencial de uma prévia experiência de – de êxtase, digamos.

Talvez a gente goste da dor... Talvez sejamos feitos assim... Porque sem ela, sei lá... talvez não a gente não se sentisse real... Como é aquele ditado? "Por que eu continuo a me bater com um martelo?" É porque me sinto bem quando eu paro.

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Fomos feitos para ser diferente, portanto não se culpe. Aceite e aprove o que você é.

Os animais do mundo existem para seus próprios propósitos. Não foram feitos para os seres humanos, do mesmo modo que os negros não foram feitos para os brancos, nem as mulheres para os homens.

Nem todos os homens foram feitos para dançar com dragões.

Os pobres não foram feitos para a política, mas para sustentar o poder dos políticos.

Os feitos não serão menos corajosos por não serem celebrados.

Toda noite fico imaginado diálogos que nunca serão feitos ,
fotos que nunca serão tiradas , sorrisos que nunca serão vistos e atitudes que serão impossíveis de se tornarem reais.

Não fomos feitos para caber numa receita puritana encomendada para domesticar e padronizar o mundo. O discurso do politicamente correto é um crime contra as nossas nações, contra originalidade e a diversidade dos nossos povos.
(na Conferência do Fronteiras do Pensamento 2012)

⁠Nós, homens, fomos feitos para conviver com as mentiras das mulheres.

Somos poucos mas somos loucos.

Todos somos aficcionados. A vida é tão curta que não dá para mais.

O cadáver é que é o produto final. Nós somos apenas a matéria-prima.