Nao tenho o Direito de Magoar Ninguem

⁠Não coma das migalhas que caem das mesas, após suntuoso banquete.

Ninguém pode dizer que conhece totalmente uma pessoa, sendo que levamos a vida inteira pra conhecer nós mesmos

Sem essa de moral e bons costumes
Ninguém tem que julgar ninguém
Até porque quem nunca errou que atire a primeira pedra
Acredito que tudo na vida tem um por quê

Se você confia em seus sonhos, ninguém mais precisa acreditar, pois quem vai fazê-los realidade é a sua força de vontade.

Um dia, ficamos adultos
e os nossos brinquedos mudaram.
Ninguém pode viver sem seus brinquedos.

planta com mil flores
uma é roubada -
ninguém notou...

Existe um mundo que ninguém pode compreender – ninguém além de mim. Outra pessoa só poderá ter alguma noção do que se passa nele com minha autorização. Talvez, se este mundo fosse aberto, todos meus problemas estariam resolvidos. É fácil para as pessoas me julgarem. Difícil é elas me compreenderem. Elas não sabem o que se passam na minha vida, elas apenas imaginam. E então as pessoas se sentem no direito de dizer a mim o que fazer, quando elas nem ao menos sabem o que se passa nesse mundo – esse mundo que é só meu. Os meus segredos, medos, dores, crenças, esperanças, amores... Tudo isso pertence a mim. Mas toda vez que alguém me manda fazer algo, corrói por dentro. Porque aquela pessoa não sabe o que está falando. E eu me encontro no trânsito de chorar ou rir: chorar – porque dói o que a pessoa induz – sorrir – porque é engraçado que esta pessoa pense ser esperta o bastante e esteja sendo idiota.
Então, aí eu quero fugir. E o melhor conselho é ficar calada. Nada do que eu falar vai resolver as coisas. Meus sonhos, amores, minha realidade pertencem a mim. Meus sonhos por mais que sejam longes, distantes, quase inalcançáveis.. Não são impossíveis. Amores: Perdidos, tristes, sem luz. Eles me deixaram assim. Mentiram, magoaram, foi quase insuportável. E eu estou aqui, viva, talvez querendo ainda amá-los. Então peço a Deus, para me dar forças. E quando todos os meus medos, dores e fracassos, forem vencidos com minhas conquistas dos sonhos e objetivos, conquistarei a minha liberdade. Ah, a minha liberdade..

Eu nunca vou conseguir falar de você. Para ninguém, ninguém. Eu posso até dizer umas coisinhas aqui, outras ali, posso até dizer que você é lindo, me faz um bem danado, etc. Mas dizer sobre você, sobre quem você é pra mim… nunca. Porque eu tenho essa coisa estúpida de não conseguir falar quando fico nervosa. E aparecer uma enxurrada de lágrimas na minha visão. E parecer que existe uma bola de pelo na minha garganta. Fica tudo uma merda. E eu nunca vou conseguir falar de você por causa disso. Porque eu fico nervosa, choro, sinto saudade, paixão acumulada, desejo, instinto de proteção, carinho, ciúme e amor. Isso tudo só de pronunciar as sílabas do seu nome.

Dentro do seu peito só você sabe o que carrega, é por isso, que só você se conhece e mais ninguém além de Deus.

Leia um trecho"A missanga, todos a veem. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas. Também assim é a voz do poeta: um fio de silêncio costurando o tempo."

"A vida é um colar. Eu dou o fio, as mulheres dão as missangas. São sempre tantas as missangas." É assim que o donjuanesco personagem do conto "O fio e as missangas" define a sua existência. Fazendo jus a essa delicada metáfora, cada uma das 29 histórias aqui agrupadas alia sua carga poética singular à forma abrangente do livro como um todo - vale dizer, ao colar em questão. Com um texto de intensidade ficcional e condensação formal raras na literatura contemporânea, Mia Couto demora-se em lirismos que a sua maestria de ourives da língua consegue extrair de uma escrita simples, calcada em grande parte na fala do homem da sua terra, Moçambique, um pouco à maneira de Guimarães Rosa, ídolo confesso do autor.
A brevidade das pequenas tramas e sua aparente desimportância épica estão focadas na contemplação de situações, de personagens, ou simples estados de espírito plenos de significados implícitos, procedimento típico da poesia. Os neologismos do autor, a que os leitores já se habituaram, para além de mera experimentação formalista revelam-se chaves fundamentais de interpretação da leitura.
Não por acaso, a maioria dos contos de O fio das missangas adentram com fina sensibilidade o universo feminino, dando voz e tessitura a almas condenadas à não-existência, ao esquecimento. Como objetos descartados, uma vez esgotado seu valor de uso, as mulheres são aqui equiparadas ora a uma saia velha, ora a um cesto de comida, ora, justamente, a um fio de missangas. "Agora, estou sentada olhando a saia rodada, a saia amarfanhosa, almarrotada. E parece que me sento sobre a minha própria vida", diz a narradora de uma dessas belíssimas "missangas" literárias.

De perto ninguém é normal, se a pessoa for diferente, o que é que tem, pra os diferentes você é diferente também.

Ninguém empurra ninguém ao Abismo!
As pessoas precisam parar com isso:
Em querer culpar seus desatinos,
sua insatisfação consigo
e jogar seus traumas nos outros!

Cada um só entra no fundo do poço se quiser.
A caminhada é individual e a maturidade
para todos é igual
E claro, só chega,
se evoluirmos internamente.
A sabedoria logo ali nos espera!

⁠Ninguém nasce odiando outra pessoa. Para odiar, as pessoas precisam aprender, e se podem aprender a odiar, elas podem ser ensinadas a amar.

Ninguém mais é responsável pela sua felicidade, somente você.

Já percebeu que todos estão sempre exigindo o seu melhor, mas ninguém faz o menor esforço para fazer o melhor para você ?

Que a felicidade me sequestre, e que ninguém possa pagar o resgate

Mulheres de fibra
Um brinde às mulheres puro sangue, que sabem domar um manga larga como ninguém!

Ninguém pode banhar-se duas vezes nas mesmas águas do rio.

Ninguém pode apagar
Quem nasceu pra iluminar

Se tenho alguma crença sobre a imortalidade, é que alguns cães que conheço irão ao céu e pouquíssimas pessoas.