Nao me Comove mais

A escrita intensa expressa a vida imensa.
Não apenas senti-se; vive-se intensamente.

"Não importa quantas qualidades você tenha, sempre haverá ao menos um defeito para denigri-las"

Não agende ser feliz. Seja!

Não Tenho nada a oferecer, só o meu jeito carinhoso de ser...
Nem tudo precisa ser dito, às vezes sou mais silêncio,
sorriso no rosto, amor no coração.
Sigo meu caminho saboreando alegria de viver,
amando cada detalhe que ele me oferta.

Para a alma não ficar senil, arisque-se.

Do que adianta tanta luminescência do espírito
se não reflito nas minhas atitudes.
Apenas sou um artifício em vida.

Toda cura está ligada à fé, fato este que a doença não volta duas vezes para o mesmo paciente.

O que impõem respeito não é a cor e sim a inteligência.

Chegamos ao ponto em que precisamos usar máscaras, pois ser verdadeiro não foi o bastante.

Não há maquiagem que camufle a tristeza da alma.

A rotina serve para aperfeiçoamento e saber.
Não a desperdice. Faça bom uso.

Não adore uma pessoa da família ou de fora, tomando o lugar de adoração exclusiva a Deus, pois após a morte, gente da família ou os ídolos não podem nos livrar no Dia do Julgamento Eterno.

A vida é como um balão! Se não se assopra não sobe, mas se assopra em demasia sujeita-se a estourar.

Não precisamos está falando para estarmos conversando.
Meu coração bater de amor e o seu responde de paixão.

As pessoas não estão preparadas para receber o eco de suas ações.

Não é desânimo. Apenas não estou inspirada hoje.

A sociedade não faz o menor sentido a partir do momento que ela é uma reprodução de uma reprodução onde ninguém para para pensar o que está reproduzindo.

Tenho percebido ultimamente que a minha poesia tem entrado em estado de carne. Seu cheiro já não é o mesmo de outrora. De quando eu exalava aroma de terra molhada, limão fresco e alecrim.

[...] Querem ser autônomos os olhos e não determinados no que diz respeito ao enxergar. O que sabe o homem para ensinar os olhos? Nada sabe! O que sabe se desabe, o vento leva; assim como ele que semelhante é a uma folha que seca e logo se desfaz no tempo. Os olhos querem voar e contemplar talvez o mar, fixar sua visão ali nas ondas que estão a dançar a música do mar. Os olhos precisam ver outros olhos como os seus, desvinculados dos homens, donos de si. A noite passa, os olhos fecham e por um instante se calam.

Por vezes me perco no que invento. Muitos dizem que não é real. Todavia o real é somente aquilo que escolhemos acreditar. Acredito em beija-flores que recitam poesias como canções e as entornam ao vento. Como se elas fossem pó de estrelas de um céu noturno.

Estou debruçado sobre o céu: colho estrelas. Empenho-me em construir minha própria constelação de micro feixes de luz.