Nao Magoe um Alguem

⁠Daquela turma

Daquela turma não sobrou um ou uma para contar história. E foi-se o alfabeto inteiro. Será que estão vivos(as)?

⁠Daquela sala
Daquela sala não sobrou um(a) sequer para contar história; para transformar coleguismo em amizade verdadeira; uma para dizer que queria namorá-la.

⁠Não peço-te, que vivas dentro de um templo!
Mas peço-te, que deixe quem está sendo adorado no templo, viver em ti!

Cristo.

⁠O homem decidiu que cada um deve viver no seu quadrado e não levou em consideração que a terra, o sol e a lua, essenciais para a sua sobrevivência física, emocional e mental, são redondos. Talvez por isso, quando bate a cabeça, que também é circular, numa quina, forma também inclusa na geometria, a dor demore mais para passar devido à rigidez imposta pela área acidentada.

Vale lembrar que invenção da roda facilitou a vida no planeta.

⁠Você não sabe a força que tem até passar boa parte da sua vida vivendo em um poço, o que te motiva a sair dele é a luz que todos os dias aparece sobre a sua cabeça.

⁠Tudo na vida é um grande ciclo. Assim como a felicidade não dura para sempre, a tristeza também não, embora seja fácil esquecer isso. A dor tende a aparentar não ter fim, mas isso não muda o fato de ela ser, sim, finita. E depois de uma longa tempestade os raios de sol brilham com o dobro de intensidade.

Essa história de algumas mulheres dizerem que são femininas e não feministas, é um resquício bem claro do machismo estrutural do qual elas ainda não conseguiram se livrar totalmente. É um receio inconsciente de não ser mais atraente para os homens. Isso é uma imensa bobagem. O feminismo não exclui o feminino e nem é o contrário do machismo. O feminismo apenas repudia desigualdades e injustiças patrocinadas por uma sociedade que ainda não deixou de ser patriarcal.

⁠#_Desilusão

Você Disse Que Acabou Tudo
Eu e Você Não Existia Mais
E Que Cada Um Devia Seguir o Seu Caminho

E eu Segui Estradas e Corredores
Só Tentando Ti Esquecer
E Apesar Da Dor Era a Realidade
Pensei Em Mentir Pra Mim Mesmo
Dizendo Que Você Mi Amava, mas isso Provocaria mais dor
Toda vez Que eu Lembrasse Daquelas Palavras

Agora Desconheço o Meu Destino
Se Seguirei Em Frente Com Você ou Sozinho
Já não vejo Quem Amar Novamente
Porquê o Amor é Algo De Coração
E como Amar, Se Eu Penso Sempre em Você

Estou Tentando Esquecer o Momento Que a Gente Contava Estrelas Infinitas
Lembrando o Dia Que Você Prometeu Mi Amar Para Sempre

E Agora Tudo Mudou
Acho Que Foi De Um Sonho Que Eu Acordei
Mas Não Mi Arrependo
Ao Menos Ti Conheci
E Por Fim ti Perdi

#PrimeiroMcPoeta!

⁠#Últimos_Segundos

Eu vou para um lugar sombrio
Um lugar onde às lágrimas Se Mantém
Onde não há luz nem paz
Um lugar que é a morrada da dor

Vou para um lugar assustador
Um lugar onde não há amor muito menos uma pétala de flor
Onde o dia e a noite não se defere porque é sempre escuro
Um lugar que às lágrimas é como a água do oceano

Gosto de viver
Mas não Temo nada nem a morte
Pós sei que essa vida me foi emprestada
E a qualquer momento será levada

Eu Gosto de Tudo
Mas Se For a Hora, Estou pronto para partir desse mundo

#PrimeiroMcPoeta!

⁠As vezes não temos uma próxima vez. Sem segunda chance , as coisas mudam. Nem tudo na vida tem um porque.

⁠São os próprios pensamentos de um homem, e não seus inimigos ou adversários, que o seduzem para caminhos maléficos. Vamos valorizar os amigos e respeita os adversários, mesmo que estes tenham se comportado duros, irritantes, argilosos e algumas vezes maldosos...
O ódio é uma armadilha que nos cega. Não vamos odiá-los, porque nossos corações são bons.

⁠Não existe o melhor lugar do mundo. O que existe é um mundo melhor que a gente mesmo gente mesmo faz .

“ A liberdade é um corpo que eu habito. E nada me prende a não ser os sentimentos que em mim transbordam em silêncio.”

⁠Escrevo
só
em último caso
ou como quem alcança
o último carro
como quem
por um triz
por um fio
não fica
no fim da linha
de uma estação sem flores
a ver navios.

De nada adianta um jardim
com belíssimas flores,
se os seus olhos
não compartilham
com outros olhos,
da sua visão.⁠

⁠Bolo de Rolo não é Rocambole! Quem não ouviu essa frase?
Porém cada um com sua representatividade.
Rocambole: sua massa é de pão de ló, com camadas mais grossas, o que, com toda licença, não exige tanta habilidade por parte de quem o faz.
Difere do Bolo de Rolo, que requer uma delicadeza no seu preparo, já que há uma particularidade na sua massa amanteigada, com camadas finas que facilitam o degustar na boca, de derreter a massa e o coração.

⁠Queimar as florestas não destrói apenas um espaço geográfico, mas todo ecossistema dos animais e ainda coloca em cheque o futuro da sobrevivência humana

⁠⁠A Humildade é uma conquista, não mais um item no seu inventário.

De boiadeiro a um poeta

Vagando pela vida...
Não sabia eu...
Que poderia ser...
Ser um Poeta...
E Montado em meu alazão...
Cavalguei...
E em um trote bailado inimitável....
Pelos Vilarejos da vida...
Fui passando...
Algumas pessoas acenavam-me com as mãos...
E de tudo que eu via...
Eram olhares tristes...
Mas ao me verem...
Aquelas pessoas sorridentes ficavam....
Já tinha eu um dia atrás...
Desistir de tudo na vida...
E pelos campos verdes a galope...
Parava debaixo de algumas árvores pra descansar....
Meu alazão soado e cansado...
Soltava nas verdes pastagens para se alimentar...
Vendo aquele cenário diante dos meus olhos....
Percebi que algo ele queria me falar...
Mas com seu olhar eu senti e ouvi...
"Boiadeiro errante"....
Apenas descanse....
Enquanto estou aqui a me alimentar....
Tire um tempinho....
Deite-se nessa sombra amiga...
Tenha calma...
Logo iremos continuar...
Após um longo cochilo...
Alí estava aquele cavalo á relinchar...
Se fazia de despertador...
Para eu acordar...
Foi ai que senti....
Que a vida...
É bela demais...
E não posso jamais desperdiçar....
Com um lápis já corroído pelo tempo...
Mas ainda dava pra usar.....
Decidi escrever o Amor...
E deslizando aquele lápis em um papel empoeirado e amassado...
Resolvi depois terminar....
Inacabado ficou...
E por aquele campo...
Continuei a trotear....
No compasso daquele troteado..
Ia eu coletando flores....
Fazia isso por desejo...
Em cada rosa coletada....
Sentia o cheiro...
E deixava as fragrâncias pelo rastro que eu passava....
E ao chegar em outro vilarejo...
O meu Amor encontrei...
Terminei aquele poema...
E aquele papel amarelado pelo tempo...
E em suas mãos entreguei...
E ela...
Ao ler aquele poema...
Com uma única frase disse:
"Boiadeiro Poeta"....
Dessa forma você me encantou...
Não resisto...
Mas em sua garoupa quero eu cavalgar....
E como nem sabia que era Poeta...
Encantado fiquei....
Peguei ela pelos braços....
E na minha garoupa...
Á coloquei....
E Ali...
Ficou minha escrita...
De um Boiadeiro que tanto errou...
Mas dessa vez...
Ele acertou....
E aquela donzela...
Comigo ainda está...
E por aqueles campos e vilarejos...
Nunca mais eu voltei....
Deixei a vida de Boiadeiro...
E decidi ser um Poeta..
E agora...
Escrevo pela em meus poemas...
Hoje...
E para toda eternidade...
É ela que Amarei....

⁠Girassol
Nesse amarelo irradia
a alegria da vida,
um amor que de ida
parece não ter saída.
Um amor amarelo,
cheio de mistério
com seu adultério,
ou só é singelo.
Haveria motivo melhor?
Para se ter amor maior?
Haveria de ter um melhor?
Nesse amarelo da sorte?
Apenas se esconda da luz
ou se quiser vista seu capuz
e deixe tudo ser azul,
apertada essa saudade da prata.
Um amor cansado,
solidão sem passado,
um presente perturbado
ao amarelar o quebrado.
Esse amarelo
que me chama de elo
só me traga um gesto
de amor eterno.
E essa razão
gritante sob emoção,
irritante pressão
que causa esta confusão.
Observo a rosa amarela
que me lembra ela,
do cabelo dela,
da saudade dela.
Poderia eu ser?
Poderia eu temer?
Poderia eu dizer?
O que devo fazer?
Apenas traga flores
essas de rumores
que carregam amores,
um buquê de temores.
E mesmo assim,
chegando ao fim
ainda vejo ali
a saudade de ti.
Do cabelo amarelo,
do olhar singelo,
de seu mistério,
de seu grande império.
Logo percebi
que nunca a vi,
talvez nunca a ouvi,
muito menos provi.
Saudade dela,
daquela sela,
cercado por ela,
do sorriso dela.
E esse girassol
que me lembra o sol,
conhecido rouxinol
me leve ao seu lençol.

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