Nao Ha Passageiros na Nave Espacial Terra
Aonde há ternura um dragão de metal se transforma em flor. Sabes o significado da palavra ternura?
Quando pergunto se entendes o amor e se há amor na sua fala; É por que adianta falar a linguagem das flores e agir com ações de uma pedra?
Palavras se derretem no tempo, assim como gelo derrete no fim da estação.
Atitudes apaixonam gerações, como as batidas das asas dos pássaros, em revolta no céu, que inspiram em silêncio, medidas pelo tamanho das brasas que existem em seus olhos e em seu coração.
"Há dias que parecem séculos, e outros, em sua maioria, que parecem segundos... Ele é um luxo ou um lixo, dependendo da necessidade."
"Há duas verdades a se dizer sobre a condição da existência humana: a primeira de esperança, que é saber dar seus pulos; e a outra de desespero, porque os pulos criam buracos e viram abismos."
Quando há existência
Cromossômica, a única
certeza que resta é que, os
descansos são obtidos:
Na Dormida ou Na Morte.
Fora isso, tudo é batalha.
O som que me faz relaxar
é o timbre da sua voz,
canção de vida.
O que há em seus olhos,
é colírio para meus olhares, paraíso de alma.
A forma lapidada dos seus cromossomos,
aguça meu desejo, maravilhosa.
O que pode oferecer segurança
quando há uma tensão de energia nocisa?
- Na Elétrica, um disjuntor pode fazer isso.
- No ser humano é o discernimento.
Na Filosofia há Sabedoria.
Na Poesia há Inteligência.
Na Ciência há Entendimento.
No Amor Há Consciência.
Com tudo, o Amor é o Mais Importante;
não há raciocínio num corpo desfalecido ou morto.
Aonde ir, para eu chegar?
Em qual lugar há solução?
Está tão igual assim.
Por favor, cause em mim renovação.
Em minhas veias percorrem algo em teu sentido.
Meu pensamento energiza sua presença,
querendo que tu voltes, antes que o pouco do dia em mim anoiteça.
Ilumine este meu caminho.
Quero ver a vida que vive aqui;
Que de Ti não deverias sair.
Profecia
Há uma garoa no outono que umedece
Velha e frágil folha que o pomar conserva.
Já distanciada a lembrança
Da dança ao afável vento da primavera.
Um inseto chamado esperança
Sem escrúpulo, pousa e abraça a folha úmida
A folha sem força cai no limo
Junto a ela, morre a esperança.
É ingrato um abraço tardio
É mau agouro
Esperança morta.
O peso do medo
Dizem que há sombras na esquina,
sussurros frios na neblina,
olhos que espreitam na escuridão,
mãos que apertam sem compaixão.
Tranque as portas, feche o peito,
dobrem-se ao fardo do preceito.
Há sempre um monstro à espreita,
um castigo para a alma imperfeita.
No deserto, a voz bradou:
“O mar se abre a quem rezou!”
E os que duvidam, sem piedade,
são tragados pela tempestade.
Na fogueira, a chama dança,
queima o corpo, apaga a esperança.
A fé impõe o seu decreto:
“Negue-me e prove do inferno certo.”
Coroas brilham, aço brande,
o medo cresce e nunca expande.
Pois só se vê o que convém,
quem dita a lei nos faz refém.
Um novo rosto, um novo nome,
sempre há um lobo em meio ao homem.
Ora justiça, ora nação,
ora inimigo, ora oração.
E assim seguimos, sem acerto,
livres no corpo, presos por dentro.
Grades que o tempo não desmancha,
o medo pesa... e nos amansa.
