Nao Conto Detalhes e muito menos

Se observarmos, perceberemos que quanto mais mulheres um homem têm, menos desfruta. Um homem com muitas opções não se interessa verdadeiramente por uma mulher e, pior, não se entretem com nenhuma.
(Valendo -se texto de Rosely Sayão, mutatis mutandis, in Consumismo infantil, Jornal Folha de São Paulo -Equilibrio 2007)

Às vezes busco focos que possa me fazer pelo menos um instante esquecer de você, tento fazer com que o relógio e o baú antigo de lembranças do meu pensamento pare de pensar em você, pelo menos em um dia, uma hora.
Você causou um efeito extremo em mim, todas minhas concepções, o jeito de pensar, tudo foi modificado, e o grande fator desse causador de efeitos e dores, foram você, veio como uma explosão sem nenhuma fórmula de solucionar.
Necessito mesmo é de algo que eu possa acalmar esses conflitos e essa bagunça que você fez em mim, no meu subconsciente e no meu coração.
Talvez o esquecimento seja o remédio para essas cicatrizes, mas como esquecer se você já está marcado sempre em meu coração? E como esquecer se sempre é lembrado? Como se fosse aquela história com um começo interminável por causa das decepções.
Tínhamos tudo para dá certo, mas você tinha o poder do tudo, e eu era apenas um passo a mais para ser dado em nossa caminhada para sermos felizes, você tinha o poder da felicidade em mãos, mas nosso tempo foi destruídor de tudo, e o nosso afastamento foi necessário para nunca sermos lembrados, mas há algo em mim que se prendia a você.
Não é notado nem observado o que sinto por ti, já reparei outros olhares, outros sorrisos mais sinceros que os seus. Já te esqueci, já deixei de escrever o seu nome nas minhas folhas rabiscadas, e nos meus textos dedicativos, e o tempo se fechou, e voltamos a ser tornar novamente um só.
Tudo parou, os sentimentos se cruzaram quando se vimos, o coração acelerou, tropecei em seu olhar, e o medo gritou mais alto, e busquei formas de fugir e esconder o que sintia, me calei e permaneci em silêncio em horas, deixei o coração falar por mim, e ele só pronúnciava em minha mente, você.
Busco fórmulas, soluções para termos um ponto final mesmo sendo doloroso, por que a palavra sentimento mesmo sendo singular, possui um significado composto por algo além de um, no plural, como seres a "dois".
Viajei no tempo para te reencontrar, mas não foi possível, e no fundo do meu olhar já dizia por si mesmo, e nada era movido e nem conduzido por mim, e sim pelo o que eu sentia, que eu gostava muito de você, mesmo você não tendo a mesma proporção de dizer com um sentimento puro, que sentia o mesmo.

A cada novo dia que chega eu acredito um pouco menos, a cada novo dia que chega tudo me parece uma grande besteira, como uma marionete, da qual alguém corta corda por corda, corta cada fibra do meu peito. Pois é tão frágil a nossa sanidade e imagem a qual habitamos, então fazemos de tudo para manter a fachada, pintamos as paredes e plantamos no jardim a espera de que ninguém veja que dentro só há ruínas, e que abaixo das flores existem covas rasas onde enterramos nossos fantasmas. Contam-nos histórias de “faz de conta”, nas quais a felicidade pode ser alcançada facilmente, nas quais todos podem ser bem sucedidos, tudo para que possa nos dar um pouco de esperança, para que a máquina não pare. Escrevem livros sobre isso, te dão remédios e uma tonelada de palavras vazias, enquanto querem apenas mais um pedaço teu. É assim que o mundo vence um homem, o comendo pelas extremidades até que ele esteja em uma cama ou em um quarto, sozinho, rezando pra tudo acabar rápido.

— EM CASO DE EMERGÊNCIA, QUEBRE O VIDRO.

WILLIAM SHAKESPEARE - I

“A mágoa profunda tem menos poder para atingir o homem que dela faz troça,
e não a carrega como um fardo”.

“A suspeita sempre persegue a consciência culpada;
o ladrão vê em cada sombra um policial".

“Aceita o conselho dos outros,
mas nunca desistas da tua própria opinião".

“O amor conforta como o sol depois da chuva".

“A arte é o espelho e a crônica da sua época".

“A coragem cresce com a ocasião".

“Aprendi que são os pequenos acontecimentos diários
que tornam a vida espetacular".

“Assim que nascemos, choramos
por nos vermos neste imenso palco de loucos".

“Mesmo sendo casto como gelo e puro como a neve,
ninguém está livre da calúnia".

“Muito embora seja honesto, não é aconselhável trazer más notícias".

“O amor não prospera em corações que se amedrontam com as sombras".

“O amor é cego, por isso os namorados nunca vêem as tolices que praticam".

“O louco, o amoroso e o poeta estão recheados de imaginação".

“Se fazer fosse tão fácil quanto saber o que seria bom fazer, as capelas seriam
igrejas, e as choupanas dos pobres, palácios de príncipes".

“Seja como for que penses, creio que é melhor dizê-lo com boas palavras".

“Temo a tua natureza; ela está demasiado cheia do leite da ternura humana
para que seja capaz de seguir o caminho mais curto".

“Vê como é rápida a língua da suspeita".

“Nada encoraja tanto ao pecador como o perdão".

O diabo pode citar as Escrituras quando isso lhe convém".

“Poucos gostam de ouvir falar das faltas / Que com prazer praticam".

“A verdade nunca perde em ser confirmada".

Combustível

As vezes eu me pergunto o que me motiva a lutar
Continuar a caminhar , sem ao menos imaginar, onde eu possa chegar
Só creio que conquistas virão
E o que já veio, veio pra alimentar a combustão
Sou calmo igual cirurgião
Descubro a importância do som
Ouvindo Elis e Tom
Controlo meu destino, guiando pelo guidom
Por isso é claro que eu me preparo
E já me declaro apaixonado pela caminhada
Nas ruas de Serra Dourada
Sem sorrateiro sem dinheiro curtia na madrugada
Hoje o que me faz continuar andando, mesmo cansando
É te ver balançando a cabeça quando o nosso som tiver tocando
Por isso eu vivo cantando, vivendo, correndo e sonhando

É o que me faz acreditar até o fim
Me dedicar a cada verso
Mais um pedaço de mim
Pra te levar a outro nível
É o combustível...
Que me mantêm vivo e acreditando

Ouço palavras sinceras de um irmão
Vejo que a boca se mexe, mas o que sai vem do coração
Isso utilizo como motivação
Vou vivendo o dia a dia
Tipo um sonho de poesia
A periferia é fonte de inspiração, que ativa a ignição
E acelera as batidas do meu coração
Provocando reação em cadeia
Uma fagulha de sabedoria que minha alma incendeia
Processo químico, físico e espiritual
Resgatando um combustível transcendental
Revelado em palavras de maneira especial
Um MC em ação, situação não acidental
Meu eu interior funciona como propulsor natural

É o que me faz acreditar até o fim
Me dedicar a cada verso
Mais um pedaço de mim
Pra te levar a outro nível
É o combustível...
Que me mantêm vivo e acreditando

MÁGOAS

Mágoas que apagam as luzes !
Vem de fora, de quem menos se espera!
Possivelmente e de súbito inconsciente.
O silencio que outrora fora um carnaval
Voltou e não restabeleceu a Harmonia
Que Agonia, peito aperta, solidão machuca

Magoastes e feito um gelo sequer notastes!
Diga alguma coisa!
Reclame, chame grite, acuse,
Argumente, olhe em meus olhos
Mas, por favor não silencie.
Vou morrer do silencio teu.
Mágoas carimbam a alma
feito Gado marcado ao couro.

Abatida, presa a eterna apatia da tua frieza
Vou partir ja que aqui encontrei nada!
Então , de nada vale ficar
Sou mulher , forte e de fibra.
Magoas fazem cicatrizes que passam
Com o tempo eu sei disso

Insuflo os pulmões de Oxigênio
Expiro o ar insuflado, alivio imediato
Não caminho para trás,
Sigo sempre em frente
O que passou passou
Estive de passagem para ti
Sao as voltas que a vida me deu
Ficar? Agora?
Como Assim? Quem é você?
Não sei mais quem és!
Então , de nada vale ficar
Ou será que vale?
Sei perdoar se valer a pena !
______________ Norma Baker

Poeta
Poeta? Quisera eu....
Quisera eu rimar sem ao menos falar. Tocar as pessoas com amores que nunca vivi;com mentiras que nunca contei,com carinho que nunca dei.Com dores que nunca passei.
Ser poeta vai além do que imaginei.
Dói se sentir só.....
O eu lírico sofre por amor,amor esse que lhe abandonou.
Não adianta chorar, se as lágrimas só servem para espalhar as dores que o corpo já consegue conter.
Há uma diferença grande entre uma ponte e uma passarela,
há diferença também entre o autor e o poeta.
A dor do poeta não é igual a dor do autor. O autor finge,sentir algo,o poeta sofre algo. O autor finge ter passado por lágrimas,o poeta escrevi suas lágrimas.
Ah,quisera eu poder afirma que o autor é o poeta,mas as dores dos dois são distintas mas no final tudo as duas se completam, e assim forma uma só pessoa que agora o descrevi.


Pseudo-Autor: Guilherme Arantes.

Autor: Almeida Jefferson

Inspiração Fernando pessoa
AUTOPSICOGRAFIA

Para crescermos como seres humanos, acredito que precisamos olhar mais para frente e menos para os lados e para trás. Sem lamentar pelo que já passou e sem nos compararmos com a vida do outro, poderemos ter oportunidade de viver conforme nossas escolhas.
Com isso, nos concentramos no maior bem que temos para construir uma vida plena e feliz: o dia de HOJE!

Haviam tantas coisas pra você me pedir, e você pediu a que menos eu sei lidar: distância. Haviam tantas risadas para darmos, tantos encontros, tantas palavras a serem ditas no intervalo entre nossos beijos que mais pareciam uma dança de almas.
Tudo o que eu quero é que de fato isso seja uma fase e que novamente possamos viver a história que só nós sabemos viver. Sim, essa nossa história sem protocolo, sem padrão preestabelecido, essa história inédita pra mim e pra você mas que parece já ter sido vivida em outra vida de tão linda que é. Ou foi.
Agora estou na sua rua mas, pelo que parece, não em seu coração.
Me afastarei. Odeio sua decisão mas não você. Por você tenho cuidado, apreço, paixão, respeito... Por você tenho mudado. Só você sabe o quão pragmático sou e o quanto mudar é difícil pra mim.
Existem coisas que não se exigem de ninguém e uma delas é reciprocidade. Ou ela existe ou não. Todavia, o que alimenta esse saudosismo em meu coração é a linda harmonia que vivemos e que, por algum motivo, foi interrompida em você. Por isso, estou aqui, na sua rua, te esperando pra novamente, sem protocolos, sem padrões, dançar com você, como tudo começou, naquela festa de sexta-feira.

E o ar....

Pessoas passam sem ao menos sentir

Outras sentem já tarde

Poucas gostariam de sentir e não podem



A vida é definitivamente rápida suficiente para que não seja possível perceber detalhes

Interessante, de fácil reflexão e de uma importância fundamental

Às vezes percebo longe, quase imperceptível, outras uma breve arritmia

Por si só o ato de respirar demonstra o que necessito para concluir

Arte e Polícia Militar. E daí?
Nos cursos de formação da PM uma coisa fica clara, pelo menos para aqueles que observam o processo de modo um pouco mais crítico. É visível que a cultura organizacional que nos é imposta nos obriga a passar por um processo de dessensibilização. Desde o internato que nos tira do convívio dos familiares, amigos, vizinhos, a uma estimulação constante à indiferença para com os outros. Faz parte do imaginário popular — talvez nem tão popular assim — que o bom militar não pode sentir. Aliás, quem sente, não resolve, se desespera. É o que dizem. Não é incomum que ao se perguntar a um miliciano novato se numa situação extrema, em que ele precisasse matar alguém, se ele o faria, e ele, sem pestanejar, dizer: “Entre eu e o bicho, eu corto no aço”.
Tal afirmação sai com tanta facilidade que quem ouve imagina uma pessoa que, ou já refletiu muito sobre o ato de matar alguém, ou é um policial antigo e experiente, que muitas vezes passou por esta situação. O interessante é que estas colocações são feitas normalmente, tão comum quanto qualquer outra no dia-a-dia da corporação. É o Superior que fala com o subordinado sem olhar nos seus olhos, o “bom dia queridos alunos”, tão automático quanto nossas continências, a obsessão pela forma que passa por cima de angústias, vontades, doenças, direitos. Toda instituição obcecada pela forma, pela liturgia, pela ritualística, passando por cima dos seus membros enquanto indivíduos, enquanto personalidades complexas e subjetivas.
Nietzsche disse que “Temos a arte para que a verdade não nos destrua”. E esta assertiva se torna mais verdadeira, ainda, dentro da Polícia Militar. Esta é a minha percepção quanto ao papel das artes na corporação. Não é um mero momento de descontração, mas um possível instrumento de desconstrução de uma série de valores cavalheirescos, anacrônicos, medievais, para construção de uma polícia sensível, educadora, libertadora. Afinal, a polícia existe não para controlar e reprimir, mas para garantir liberdade plena à sociedade; a lógica de construção destes raciocínios é díspar. Quem não sente, não muda, precisamos nos sensibilizar. Enaltecer a razão em detrimento da emoção, como é comum em nosso meio, é enaltecer a robotização e a dessensibilização. Mais arte, mais sentimento, mais subjetividade, mais percepção. Não podemos mais sufocar nossos sentidos.

Os 12 minutos
que eram 11, na realidade
Mais ou menos
feito de saudades e da tua beleza
nobre mais que nobreza
com a destreza da alma de quem
não conhece pobreza
nem financeira
nem de dentro da alma
Te ergo nos braços
e sorrio
mal sorrio, mas sorrio meu sorriso
contigo
Sorrio meu sorriso de canto
com os olhos fechando
sentindo tuas costas em órbita
Mulher de olhares sem palavras
e palavras súbitas
descabelada ou incompreensível, aos outros
não aqui, no meu peito perene
Sinto nos minutos
rápidos, da tua chegada
vasculhando minhas roupas
bagunçando a minha cabeça
subindo pela lã do meu casaco judiado
arrancando os fios soltos
e descansando no meu ombro dolorido
E sob o teu peito eu encontro
a calma de um céu lotado de estrelas e camomila
o portão da tua casa
que despedaça os pedaços mais sórdidos da minha entrada
na tua vida
e da minha
Enquanto as famílias assistem TV
qualquer hora do dia
hora dos descanso dos roubados
Eu fumo no quarto, como todos os apaixonados
ou quem ama
que desconta em si mesmo o morrer
Igual você
eu acho
Sei lá
é que eu confio no teu carinho
sozinho
ou mesmo que me acaricie um tapa
Minha pequena
jamais deixe teu peito esquecer
o endereço
o apreço
jamais se deixe esquecer
onde mora nosso amor
teu amor
meu amor.
Saudade de um pé perdido no lençol
limpo os olhos inchados
lavo o rosto surrado
e vou procurar teu sutiã
enquanto vasculho a cama
à procura da fome ou da fama
de um perfume que emana da
minha alma profana
que nada mais é
o perfume ateu
dos teus cabelos
e teu cheiro misturado com o meu
Eu to morrendo de saudade, pequena
pequena é que nunca foi
Eu to vivendo os dias pequenos
e contando as horas que já nem do relógio
são
pra olhar no teu olho e te roubar, como já disse
pros meus abraços
e perder os braços
e defesas
de tanto te abraçar
e perder a boca
a sanidade
a plenitude
de tanto te beijar
eu preciso te encontrar
antes que eu
não me encontre mais.

Quanto menos gostas de ti próprio mais "amigos" tens, só que perdes quem amas.
Eu,só agora, com 30 anos, posso dizer que sei o que é um verdadeiro amigo e ter mais do que um é extremamente complicado nos dias que correm, e correm é o termo certo, anda tudo a correr sem saber para onde se dirigem.
Na verdade se soubessem que se andam a suicidar às prestações paravam para pensar, ou talvez não, tamanha é a cegueira.
Viver com pressa não é viver. .

Se o humanidade soube-se
se a vida foce como prevemos,
como viver,pois se pergunte pelo menos uma vez sobre o mundo, sobre a vida sobre o futuro e sobre a verdade, pois o mundo não e uma gaiola nem sua prisão, pois a cada segundo nessa pequena vida nada condis com a vida, nem em um breve momento.
A unica verdade que temos nessa vida e a vida que lhe pertence e a mais ninguém nesse mundo,
Nesse breve momento que chamamos de vida.

Queria tocar-lhe ao menos uma vez
Mesmo que de leve com os lábios
Mesmo que através do olhar
Mesmo não sabendo nadar

Mesmo que fosse
Com o suor que evapora do meu corpo
Mesmo que não me amasse
Mesmo que não me olhasse

Queria merecer seu sorriso
No entardecer nublado
Sentindo o frio que chega com a noite

Queria abraçar seu sorriso
Mesmo que fosse a estrela do norte
Ou um corte longe do paraíso.

Ninguém pode querer conhecer alguém sem antes tentar ao menos se conhecer.
Muitos julgam o que é certo ou errado, mas não sabem nem o porque .
Se exilam num mundo de mentiras, se iludem numa casca física e de pouca durabilidade, e se acham "os reis"!
Querem mudar os outros, mas mal olham seus próprios atos errôneos e egoístas.
Reclamam do Brasil, mas não se perguntam: Será que o Brasil não sou eu? Será que não sou eu que elejo os meus governantes?
Será que a responsabilidade também não é minha?
Se você não se muda, não se molda, como querer mudar e moldar o outro?
Que direitos terias para tal feito?
Ninguém deve querer mudar ninguém!
Isto é crime!

Ninguém pode querer conhecer alguém sem antes tentar ao menos se conhecer.
Muitos julgam o que é certo ou errado, mas não sabem nem o porque .
Se exilam num mundo de mentiras, se iludem numa casca física e de pouca durabilidade, e se acham "os reis"!
Querem mudar os outros, mas mal olham seus próprios atos errôneos e egoístas.
Reclamam do Brasil, mas não se perguntam: Será que o Brasil não sou eu? Será que não sou eu que elejo os meus governantes?
Será que a responsabilidade também não é minha?
Se você não se muda, não se molda, como querer mudar e moldar o outro?
Que direitos terias para tal feito?
Ninguém deve querer mudar ninguém!
Isto é crime!

A alma é despertada ao som de um violão ,
como se distanciasse a melodia tocada se torna menos audível, e é mais atentamente procurada, perseguida e buscada pela alma, a alma quer a melodia e a melodia só existe para suprir a necessidade da alma.
Assim são todas as relações entre as pessoas, uma parte só intensifica a busca pela outra quando esta está se distanciando.

Inevitável é, acordar sem pensar em você, passar o dia sem ao menos ouvir a sua voz
e quase sempre ter que se alegrar com um simples:
Oi, td bem...e entre troca de mensagens ter sempre no coração um simples desejo de ve-la ,
perguntar como foi seu dia e ver de fato o que mais
me atrai em vc , o seu sorriso.Pena que isso não passa de um ''devaneio''
e ao deitar-se, pensar num novo dia e buscar uma forma para que o que não foi feito naquele dia
seja realizado.
Enfim, esse novo dia é hj ! Será que devo continuar? Ou será uma mera utopia?

Resolvi jogar fora o passado.
Quase tudo...
Menos minha arte.
Decidi queimar, rasgar, doar, jogar fora.
Sumir com tudo aquilo que entulhava prateleiras, cantos, gavetas, espaços, lugares e sentimentos.
Para deixar lugar ao novo, é necessário fazer espaço para que ele possa entrar.
E não estou falando apenas em objetos mas também da vida e o que cerca essa vida. Desde pequenas coisas até pessoas, lugares e situações.
Bem simples.
Tão simples como o fato de encher um copo d'agua que já está transbordando.
Antes esvazio e depois posso encher novamente.
Esse desapegar-se do desnecessário pode demorar. Bem sei eu que já ando há alguns meses nesse selecionar, renovar e procurar.
Porém, finalmente tenho a certeza de que chegou a hora.