Mudar de Cidade
ROMEU E JULIETA, SEM SHAKESPEARE
[à Crioula]
Vivemos na mesma cidade,
sob o arco da velha Roma.
Mas o espaço geográfico não comungou
Para que nossos caminhos se encontrassem.
Valha-me Deus, Santa Bárbara nossa!
Poema, conosco, o raio do amor não caiu no mesmo lugar.
E o desejo mora em nossos corpos, Crioula minha!
As ruas do querer, se alongaram.
Asfaltou o chão de terra que compunha o amar.
A paixão sempre ficou à espreita,
Nunca acaba!
Somos Romeu e Julieta
(o requeijão e o doce de goiaba)
No entanto, não nos degustamos!
A cada dia tomamos
uma dose do veneno “Se” (do Djavan)
O universo tenta nos afastar,
mas a cada passo dado, nos queremos mais como um ímã.
Minha fonte Luminosa, queria mergulhar meus lábios negros
nas águas que jorram do teu arco.
E ir confessar meus desejos carnais na tua catedral.
Meu soneto de 14 versos – de 4, 4 - 3 3.
Há quem diga que se nos rendermos ao desejo, seremos escravos dele.
Mas se somos prisioneiros do amor!?
... é de pessoas como a Crioula, que os poetas se debruçam a escrever poesia.
Abro um parênteses (talvez se consumíssemos esse tal desejo, poderíamos perder o gosto do querer)
Nossa Senhora das Dores, rogo-te que alivia as aflições desse caro Crioulo,
Que tua filha cuasarte!
Só em te pedir, me dói.
Crioula, aqui me despeço de ti, pois, não podemos ter tudo que queremos.
Em nós, cabe ainda a virtude da expectativa,
e com gosto de como ficou Pelé, do gol que não fez, como se o fizesse.
“Vive” – Desencana , nêgo, tudo nela gera tanta dor,
E não se sente!?
“Como pode ser gostar de alguém
E esse tal alguém não ser seu”
O amor platônico me mata!
Erromeu!!!
A cidade correndo lá fora
E a gente contando as horas
Eu no meio de tanta loucura
Você no compasso que cura
Dois caminhos que tinham de tudo pra não se cruzar
Mas o tempo deu um jeito de nos aproximar
Você no seu canto, eu no meu
O mundo girou e cedeu
Se o relógio mudasse o ponteiro um minuto pra trás
A gente seria só dois estranhos e nada mais
Mas a vida tem dessas surpresas que mudam o tom
Um aviso de última hora que no fim foi bom
Se a gente não estivesse no mesmo lugar
Na mesma semana, no mesmo olhar
Nem saberia da nossa existência
Mas o destino não quer coincidência
Sem expectativas, sem pressa no passo
Deixando o texto virar um abraço
Deixa fluir...
Guarulhos é a cidade onde o povo trabalha duro, sonha alto e enfrenta o abandono com coragem — um gigante adormecido entre promessas não cumpridas e potencial desperdiçado.
EduardoSantiago
[Verso 1]
O troco da passagem apertado na mão,
Eu via a cidade pela janela do busão.
Buritis ganhando ruas, Belvedere outro andar,
E eu crescendo junto, sem saber onde ia dar.
Minas Shopping era novidade pra contar,
No centro, o camelô me ensinava a pechinchar.
Nova Brasília cheia, gente vindo, gente indo,
Eu passava nas vitrines, escolhendo meus domingos.
[Pré-refrão]
Eu pedia que o tempo corresse,
Tinha pressa de crescer.
Hoje eu volto àquelas ruas
Só tentando me rever.
[Refrão]
Ô, BH, saudade de nós dois,
De quem eu era antes, de quem eu fui depois.
Você cresceu pra cima, eu cresci pra seguir,
Mas tem um menino meu que nunca saiu daí.
Ô, BH, tanta coisa se perdeu,
Tanta gente foi embora, tanto sonho aconteceu.
Quando uma velha canção me faz voltar assim,
É a BH dos anos noventa que ainda mora em mim.
[Verso 2]
Luz de Mel na televisão da sala,
O comercial acabava e a gente ainda cantava.
Um CD na mochila era assunto a semana inteira,
E o encarte ia passando de carteira em carteira.
Jota Quest no rádio, eu aumentando o som,
Descobrindo uma vontade de escrever meu próprio tom.
Na Savassi, o encontro era no mesmo lugar,
Sem mensagem confirmando, a gente sabia esperar.
Carnabelô na avenida, Afonso Pena a ferver,
Tanta gente levantando os braços sem se conhecer.
E, quando o dia vinha, eu voltava devagar,
Com a noite na memória e mil histórias pra contar.
[Pré-refrão]
Eu pedia que o tempo corresse,
Tinha pressa de crescer.
Hoje eu ouço aquelas músicas
E me encontro sem querer.
[Refrão]
Ô, BH, saudade de nós dois,
De quem eu era antes, de quem eu fui depois.
Você cresceu pra cima, eu cresci pra seguir,
Mas tem um menino meu que nunca saiu daí.
Ô, BH, tanta coisa se perdeu,
Tanta gente foi embora, tanto sonho aconteceu.
Quando uma velha canção me faz voltar assim,
É a BH dos anos noventa que ainda mora em mim.
[Verso 3]
Domingo, o Mineirão mudava a conversa,
Na segunda, a discussão continuava pela festa.
Azul ou alvinegro, cada qual com sua razão,
O ouvido junto ao rádio, a garganta junto ao coração.
Tinha filme no cinema, tinha arte na calçada,
Tinha gente fazendo da rua uma arquibancada.
A cidade fez cem anos, eu mal sabia entender
Que também fazia história só de estar ali, viver.
[Ponte — mais baixa]
Mas lembro do Palácio tomado pela chama,
Da notícia que interrompeu a conversa lá de casa.
Daquele ônibus no Arrudas, da tristeza no jornal,
Da cidade descobrindo a dor de um dia tão igual.
Quem viveu também carrega
O que custa recordar.
Tem silêncio nessa história
Que eu aprendi a respeitar.
[Refrão final]
Ô, BH, saudade de nós dois,
Dos abraços que ficaram esperando pra depois.
Você cresceu pra cima, eu cresci pra seguir,
Mas tem um menino meu que nunca saiu daí.
Ô, BH, hoje eu passo e vejo bem:
Onde havia um velho encontro, outra vida vai e vem.
Mas se toca aquela música, eu volto a ser assim:
O menino daquela BH que ainda mora em mim.
[Final]
Se eu encontrasse aquele ônibus,
Pedia ao moço pra subir.
Descia no ponto de antes…
Só pra me encontrar ali.
Enquanto alguns monstros tomam conta da cidade,
padecendo e sofrendo, riem das próprias leis.
Queimam dinheiro, fazem festas públicas e orgias;
depois, a culpa é dos bruxos e feiticeiros.
Até a santa igreja é simplicidade queimada,
pois a ideologia implantada queima e tortura —
e, logo em seguida, um sorriso brota
da nova Inquisição.
A negação do raciocínio e o fanatismo
tornam a opressão um fenômeno realista.
Dificilmente alguém escapará:
repressão e intolerância religiosa
fazem parte da farra dos donos do poder.
O bode é culpado e a ovelha está com medo;
falei com o lobo-pastor.
As ovelhas já estão aquecendo a cama
à espera do digníssimo pastor-lobo...
As leis mais alinhadas com o bem-estar
servem apenas aos nobres;
o direito à carne é privilégio
da elite burguesa.
Se quer carne, compre um boi, mate e coma —
ninguém é contra isso.
Mas sobra apenas o carvão da floresta
desmatada pelo garimpo.
Por Celso Roberto Nadilo
Meus amigos, desta vez escolhi passar o final do ano 2025 na cidade mais quente de Moçambique. Tete, a conhecida Cidade das Quininas, terra de calor intenso. Boas festas e que tenham um bom ano. Perdoem-se, sempre. Protejam-se.
“Que a poesia continue a ser um meio de libertação”
O PREÇO QUE A CIDADE DE CHIMOIO COBRA
Já estive naquela cidade. Chimoio é uma cidade bonita. Tem uma beleza própria, calma e limpa. As pessoas conversam, riem e seguem com as suas vidas normalmente. Mas, por detrás daquela tranquilidade, existe também muita dor e muita tristeza escondida.
Viver naquela cidade parece ter um preço. E não preciso falar por metáforas para dizer isso. Todos os dias morrem pessoas em Chimoio. A criminalidade aumenta cada vez mais. Quem não morre por causa do crime, pode morrer por outras razões absurdas: por ser diferente, por vestir-se de maneira diferente, por opiniões políticas, por inveja, por discussões pequenas ou até simplesmente por azar.
E os acidentes também já fazem parte da rotina da cidade. Quase todas as semanas há notícias de acidentes nas estradas. Talvez tenha chegado o momento de olhar seriamente para os problemas da cidade: melhorar as ruas, organizar melhor o trânsito, corrigir erros na construção e no planeamento urbano.
Porque muitas destas mortes podiam ser evitadas. Há sofrimentos que uma cidade não devia causar ao seu próprio povo. Mas, infelizmente, continua a acontecer! É o preço.
“Que a poesia continue a ser um meio de libertação.”
✍️ Tuga 🎼
Nasci num país de sol, mas há sombras na cidade,
Prometeram liberdade, entregaram dificuldade,
O salário é uma migalha, a renda é um gigante,
Trabalhas o mês inteiro, continuas dependente.
Casa para quem? Se ninguém consegue comprar,
Jovens fazem as malas, já não querem cá ficar,
Pais contam as moedas para pôr comida à mesa,
E quem governa continua a vender-nos uma promessa.
Impostos sobem sempre, mas o povo quer saber,
Se pagamos tanto ao Estado, o que temos a receber?
Hospitais sem respostas, tanta gente à espera,
A saúde não devia depender da carteira.
Escolas com problemas, professores sem valor,
Idosos abandonados, esquecidos sem calor,
Há quem trabalhe honestamente e não consiga viver,
E há quem tenha o poder sem nunca o merecer.
Diz-me quanto vale uma vida neste país,
Se o povo está cansado de ouvir o que não se diz,
Não queremos promessas, queremos solução,
Portugal está de pé, mas está ferido no coração!
[REFRÃO]
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
O povo já não se aguenta!
Tanta promessa, tanta conversa,
Mas a realidade nunca muda de pressa!
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
A verdade não se inventa!
Quem trabalha quer viver,
Não nasceu para sobreviver!
Parlamentos, discursos, câmaras e televisão,
Cada um vende o futuro, mas quem paga é a população,
Esquerda ou direita, quero ver responsabilidade,
Não me interessa a tua cor, interessa-me a verdade.
Corrupção é uma ferida que exige investigação,
Quem rouba a confiança tem de enfrentar a justiça e a nação,
Promessas de campanha desaparecem na vitória,
O povo fica com a conta, outros ficam com a glória.
Imigrantes à procura de uma vida diferente,
Portugueses à procura de futuro igualmente,
Não é o pobre contra o pobre, abre os olhos, meu irmão,
É preciso combater quem explora a situação.
Rendas impossíveis, despejos, famílias sem chão,
Turismo a crescer, mas quem vive cá tem condição?
Reformados a escolher entre medicamentos e jantar,
E os mais novos sem coragem de sequer tentar ficar.
Na justiça queremos igualdade, não privilégios,
Na política queremos atos, não apenas sacrifícios,
Não quero um país perfeito, quero um país decente,
Onde o futuro não seja um luxo para esta gente!
[REFRÃO]
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
O povo já não se aguenta!
Tanta promessa, tanta conversa,
Mas a realidade nunca muda de pressa!
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
A verdade não se inventa!
Quem trabalha quer viver,
Não nasceu para sobreviver!
Isto é pelo pai que sai de casa de madrugada,
Pela mãe que faz milagres sem ter quase nada,
Pelo jovem que desistiu de procurar habitação,
Pelo idoso que espera sentado numa instituição.
Não somos números, não somos estatística,
Somos vidas, somos gente, somos parte desta história,
Portugal não é de quem fala mais alto no poder,
Portugal é de quem luta todos os dias para viver!
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
O povo já não se aguenta!
Queremos futuro, queremos mudança,
Um país com justiça, respeito e esperança!
PORTUGAL NÃO AGUENTA!
A verdade não se inventa!
Quem trabalha quer viver,
PORTUGAL TEM DE RENASCER!
Que cidade pálida!
As ruas chorando tão tristes. E os males: corrupção, ignorância, medo, egoísmo... Ainda imperando sob o véu da hipocrisia e do silêncio à submissão do seu povo.
O HOMEM QUE DOMINA A SI MESMO É MAIS PODEROSO DO QUE AQUELE QUE CONQUISTA UMA CIDADE.
Essa não é apenas uma frase bonita. É uma verdade que muitos conhecem, poucos compreendem e raríssimos conseguem praticar.
Vivemos em uma época em que todos querem controlar tudo: o dinheiro, as pessoas, as opiniões e até aquilo que não lhes pertence. Querem vencer discussões, impor suas verdades e provar que são superiores. Entretanto, muitos que desejam governar o mundo são incapazes de governar a si mesmos.
Basta uma palavra para despertar sua ira, uma crítica para ferir seu orgulho ou uma provocação para roubar sua paz. E, em poucos segundos, entregam a um estranho aquilo que deveriam proteger como um tesouro: o domínio sobre as próprias emoções.
Quem consegue tirar você do sério consegue, por alguns instantes, assumir o comando de suas atitudes.
É por isso que o verdadeiro poder começa dentro de nós.
A filosofia nos ensina que não temos controle sobre tudo o que acontece, mas podemos aprender a controlar a maneira como reagimos. Não escolhemos todas as batalhas que a vida coloca diante de nós, mas podemos escolher quais merecem nossa energia, nossa palavra e nossa paz.
Ser forte não é nunca sentir raiva. É não permitir que a raiva decida por você. Não é aceitar tudo em silêncio, mas compreender que nem toda provocação merece resposta, nem toda ofensa merece atenção e nem toda discussão merece sua presença.
O homem imaturo precisa provar que tem razão. O homem sábio sabe que a própria paz vale mais do que muitas vitórias inúteis.
Não confunda autocontrole com fraqueza, silêncio com covardia ou serenidade com submissão. Há momentos em que a maior demonstração de força é estabelecer limites; em outros, é simplesmente retirar-se de onde sua presença já não faz sentido.
Porque quem vive reagindo a tudo se torna prisioneiro de todos. E quem depende da aprovação alheia jamais será verdadeiramente livre.
Aprenda a dominar sua língua antes que suas palavras destruam o que suas mãos construíram. Domine seu orgulho antes que ele afaste quem você ama. Domine seus impulsos antes que um instante de descontrole comprometa anos de conquistas.
A maior batalha da vida não acontece contra o mundo, mas dentro de nós. E a vitória mais difícil não é colocar os outros de joelhos, mas impedir que nossas próprias fraquezas nos derrubem.
No fim, você pode conquistar riquezas, posições, territórios e aplausos. Pode até fazer o mundo inteiro reconhecer sua força.
Mas, se não conseguir governar a si mesmo, continuará sendo escravo dentro do próprio reino.
Porque o homem que domina os outros pode conquistar o mundo. Mas somente aquele que domina a si mesmo conquista a própria liberdade.
CONTO: A Última Batalha dos Heróis
Na cidade de Aurória, ninguém sabia quando os heróis haviam surgido.
Sabiam apenas que, sempre que o medo encontrava um endereço, eles apareciam.
Aurion dominava a luz.
Tempest, os ventos.
Titã possuía a força de uma montanha.
Lince atravessava sombras como quem atravessa uma cortina.
Durante décadas, venceram guerras, monstros e catástrofes.
Até que surgiu um inimigo diferente.
Ele não trazia armas.
Nem exércitos.
Chamava-se Esquecimento.
Por onde passava, as pessoas deixavam de acreditar nos heróis.
Não era magia.
Era indiferença.
Os jornais pararam de escrever.
As crianças deixaram de sonhar.
Os adultos passaram a dizer que heróis nunca existiram.
E, quanto menos eram lembrados, mais fracos se tornavam.
Aurion foi o primeiro a cair.
Sua luz tornou-se apenas um reflexo.
Depois Tempest já não conseguia mover uma folha.
Titã mal conseguia levantar a própria espada.
Restava apenas Lince.
Ela caminhou até o centro da cidade e encontrou uma menina desenhando com giz na calçada.
No desenho havia quatro figuras usando capas.
Lince sorriu.
Perguntou:
— Quem são eles?
A menina respondeu sem levantar a cabeça:
— São os heróis.
Minha avó disse que eles protegem quem ainda acredita.
Naquele instante, uma centelha percorreu o céu.
Aurion voltou a brilhar.
Os ventos obedeceram outra vez a Tempest.
Titã ergueu a espada como se nunca tivesse caído.
O Esquecimento percebeu tarde demais que jamais enfrentava músculos ou poderes.
Enfrentava a memória.
E memória nenhuma pode ser apagada enquanto existir alguém disposto a contá-la.
Quando tudo terminou, os heróis desapareceram novamente.
Mas, desde então, sempre que uma criança desenha uma capa, uma máscara ou um símbolo em uma folha de papel...
Aurória sorri.
Porque sabe que, em algum lugar, um herói acaba de nascer.
Lucci Santz
TDAH ... É viver
com a mente parecendo cidade grande em horário de pico.
78 abas abertas.
Uma música aleatória tocando no fundo.
Memórias entrando sem bater.
Pensamentos tropeçando uns nos outros
feito gente desesperada correndo atrás de si mesma.
E no meio desse caos
você ainda tenta amar, ajudar, sobreviver, lembrar.
Mas sempre aparece alguém
transformando esquecimento em defeito de caráter,
como se tua mente cansada fosse ofensa pessoal.
Não entendem que existe diferença
entre não lembrar
e não se importar.
Aí vêm os gritos,
o esculacho,
a humilhação embrulhada em “sinceridade”.
Curioso como tanta gente exige compreensão
enquanto distribui crueldade com naturalidade.
Nossa espécie realmente acorda cedo
pra competir por medalha
de desgaste emocional.
E ainda assim,
mesmo perdida entre ruídos,
você continua tentando ser abrigo
pra quem nunca aprendeu
a não virar tempestade.
Uma cidade pode ter prédios modernos e continuar presa em congestionamentos. Assim também acontece conosco: conquistar coisas novas não garante evolução quando repetimos os mesmos caminhos internos. Às vezes, avançar exige mudar a rota, não acelerar o passo.
A cidade segue funcionando, as pessoas riem nos lugares errados, o tempo insiste em andar para frente.
Eu não acompanho.
Eu administro a falta. Em silêncio. Em turnos.
Não chamo de saudade porque saudade é doméstica demais para o que ficou.
Isso aqui é permanência forçada.
É carregar alguém mesmo quando a outra pessoa largou o peso.
O que antes era inexistente passou a fazer parte da memória da cidade. E talvez esse tenha sido seu maior pecado aos olhos de alguns: provar que era possível.
Ahh 2 de novembro hoje o céu acordou nublado a cidade acordou quieta todos estão indo com suas velas e flores para um cemitério aonde tem um túmulo de alguém querido mas eu estou aqui sentada na minha cama escrevendo isso sem pressa nenhuma de ir em um cemitério bom eu entendo quem vai afinal eu também tenho pessoas que moram lá agora mas algo curioso que eu sempre me pergunto, porquê? Qual e o sentido de ir só porquê é 2 de novembro até perecem que o cemitério só se abre nesse dia bom pra mim não fez sentido ficar o ano inteiro sem ir no cemitério é ir só hoje... Não porquê eu odeia cemitérios mas porquê para mim não fez sentido nenhum mas mesmo assim eu respeito quem vá mesmo que eu fique me perguntando..... Porquê só hj?
GAÚCHO DE ENCICLOPÉDIA
Bem, sou gaúcho, sim.
Mas daqueles da cidade.
Meu cavalo, durante muitos anos, foi um Fusca. Não galopava grande coisa, mas também não precisava dar pasto. De vez em quando pedia gasolina, óleo e uma empurradinha. Coisa que muito cavalo também pediria, se entendesse de mecânica.
Bombacha?
Tenho.
Só que a minha tem zíper, cinco bolsos e o pessoal insiste em chamar de calça jeans.
Não fui criado apartando gado, levantando poeira em estrada de chão nem tomando mate antes de aprender a caminhar. Minha relação com vaca, na infância, era bastante urbana. Como dizia aquela velha brincadeira, eu sabia perfeitamente o que era uma vaca: um negócio quadradinho que ficava na geladeira. Tirava a tampa, virava e saía leite.
Pronto.
Especialista em pecuária.
Também não sei laçar. Se me entregarem um laço e uma vaca, é bem provável que a vaca fique tranquila e eu acabe amarrado numa árvore.
Mas chega setembro…
Ah, setembro é uma covardia com o coração da gente.
Basta ouvir os primeiros acordes de uma música gaúcha e alguma coisa muda de lugar aqui dentro. Aparece um campo que talvez eu nunca tenha atravessado a cavalo. Um galpão onde talvez eu nunca tenha dormido. Um fogo de chão que conheço mais da poesia do que da lida.
E não importa.
Porque pertencimento também pode morar na imaginação.
Quando vejo a bandeira do Rio Grande tremulando, meu peito cresce uns dois centímetros. Quando toca o Hino Rio-Grandense, cresce mais uns três. Se continuar tocando, daqui a pouco estou precisando mandar alargar a camisa.
E olha que torço por futebol.
Mas há uma diferença.
Time a gente escolhe.
O Rio Grande parece que escolhe a gente.
Está no jeito de falar, no “bah” que resolve uma conversa inteira, no “capaz” que pode significar umas quinze coisas diferentes, no exagero discreto de quem afirma que aqui faz o maior frio do mundo enquanto toma cerveja gelada.
Está no chimarrão que circula, na mesa que sempre dá lugar para mais um, na saudade que o gaúcho sente até daquilo que ainda não terminou.
Por isso não vou fingir que sou homem de estância.
Não sou.
Sou gaúcho de asfalto.
Gaúcho de Fusca.
Gaúcho de bombacha jeans.
Gaúcho que conheceu a vaca pela caixinha de leite e o cavalo muito mais pelos livros do que pela sela.
Talvez seja, como gosto de dizer, um gaúcho de enciclopédia.
Mas experimente tocar uma gaita.
Mostre um campo verde se perdendo no horizonte.
Levante a bandeira.
Cante o hino.
E depois venha me dizer que sou menos gaúcho.
Porque há coisas que a gente aprende.
Outras, a gente herda.
E algumas simplesmente aparecem dentro do peito sem pedir licença.
O meu Rio Grande é assim.
Talvez eu não saiba encilhar um cavalo.
Mas sei perfeitamente onde ele galopa.
Aqui dentro.
Invicta
Invicta, é poesia inacabada: o mundo poético dentro de uma cidade.
O Douro escreve poesia líquida nas margens das rugas da ribeira.
O nevoeiro na invicta não é clima: é véu. E todo véu oculta um portal.
Há portas na cidade que só se abrem a quem carrega profundidade e revelação. Cada varanda é uma metáfora, cada rua um poema à espera. No Porto, a alma encontra abrigo porque sabe o que é amar em silêncio.
"" A cidade geme
pressão e calafrios ao amanhecer
pássaros cantam e voam alvoroçados.
a cidade é criança.
brinca de esconde esconde em cada esquina
é moça bonita que encanta
às vezes é o caos
mas se levanta
tem o mágico, a menina
que são capazes de torná-la feminina
quando sem medida
a abraçarem com amor...
