Morto Vivo

⁠Um poeta nunca morre nem mesmo depois de morto. A sociedade assassina mesmo são os sonhos de todos e dela própria. Sociedades sem sonhos vivem em guerras internas e distribuem guerras pelo mundo afora.

PASSAGEM

O que olha, o olhar do morto fixo no teto,
Pensa no aborto no feto,
No filho que seria o prodígio,
Porque os que vingaram,
Envolveram-se com drogas,
O que pensa o defunto?
Pensa no gerúndio do verbo morrer
Pensa nas coisas que deixou de dizer,
Pensa nos abraços que deixou de dar,
Pensa na esposa que deixou de amar,
Pensa no particípio do verbo finar
O que pensa o finado
No féretro fechado
No pranto caindo de alguém preterido
No pretérito imperfeito
E no mais que perfeito
Do verbo acabar
Acabara bem antes do lapso, do colapso

O que olha o olhar do morto,
Num ponto indeterminado,
Pensa no pigarro, na cirrose,
Pensa no enfisema,
Na cachaça que não mais beberia,
No cigarro, que não fumaria ...
O que olha o olhar do defunto,
Germes, vermes em festa,
Por um novo presunto,
A passagem? Alguma paisagem?
Trevas ou luz?
Ou A singular possibilidade de renascer?

Era uma caminhada silenciosa todo o peso do morto dividido por quatro ,elevado às presenças e semblantes, às tantas potencias... quem faria tantos cálculos? O orgulho do finado pesaria pelos coturnos de todos os exércitos, multiplicado por todos os pelos do bigode de Hitler e tudo brilharia como os botões do batalhão nazista que venceria a Europa; . mas era uma caminhada silenciosa sem sons metálicos de fuzis ou baionetas, era uma caminhada silenciosa, era uma caminhada silenciosa. Alguém procuraria no fumê do Chanel da viúva, um traço de tristeza na sua roupa preta, nas suas pernas bem torneadas, provavelmente esquecidas na política bélica de estratégia de guerrilha; quem pensaria em guerra diante de tanta beleza? O féretro desceu, desceu a bandeira, uma salva de festim que só tornou depois tudo ainda mais silente. As pernas da viúva tinham prazer pela vida...

Se você viver uma vida sem Deus.
Estará morto para sempre.

Deve ser melhor estar literalmente morto do que ser um cadáver ambulante

Se arrependimento matasse
— e não mata, isto é certo,
há muito eu estaria morto
e este mundo seria um deserto.

O meu porto está vazio
e o meu mar está morto,
sem você, que era o o meu navio,
sem você, que era o meu porto.

Eu não conto nada sobre mim, pelo simples fato de você não querer saber. Agora que estou morto, isso pouco importa.

Fazia muito tempo que não olhava para céu.
Revi aquele brilho que estava morto.
Nessa escuridão não houve grandes mudanças,
Pois ainda me lembro do seu nome e
Todo sentimento que inalcansavel,
Bem como a minha estrela distante.
Falo dos meus sentimentos,
Pois quando for embora, não os levarei comigo.
Por isso os deixo com voce e com todos que me conheceram nessa terra.
Para onde vou, não faz diferença levar-los.
Hoje eu olhei para o céu e isso me traz grandes lembranças
Recordações de um tempo que não posso carregar.
Noites como essa mexem muito com a gente.
Não consigo dormir...
Continuo pensando em você.
Mas quando eu for embora, não te levarei comigo.

Há muito não olho para céu.
Rever aquele brilho que sempre esteve morto.
Depois dessa escuridão não houve grandes mudanças,
Pois ainda me lembro do seu nome e de todo sentimento inalcançável,
Tão longe quanto a minha estrela mais distante.
Falo aos meus sentimentos e nada se resolve.
E quando for embora, eu não os levarei comigo.
Assim acalento minha mágoa e curo minha dor.
Por isso os deixei com você e com todos que me conheceram nesses dias.
Para onde vou, não há diferença em levar.
Hoje eu olhei para o céu e isso me traz grandes lembranças
Recordações de um tempo que não posso carregar.
Essas noites mexem muito com a gente.
Não consigo dormir...
Continuo pensando em você.
Mas quando eu for, não poderei levar.
Nenhuma das coisas que amei tanto cuidar.

É impossivel ser feliz estando morto.

⁠... este mundo sem amor era como um mundo morto e que chega sempre uma hora em que nos cansamos das prisões, do trabalho e da coragem, para reclamar o rosto de um ser e o coração maravilhado da ternura.

⁠Quem segue o caminho seguro está como que morto.

⁠Imagina que coisa engraçada.
O morto morrendo de rir de sua morte na outra vida.

O primeiro filho da humanidade foi morto por inveja e ela continua matando da mesma forma.

Morto não precisa de elogios; declare-os de bom senso enquanto a pessoa está viva

A alma que peca é um peso morto para o corpo, um curto circuito para a mente e um veneno para o coração.

O mundo está morto, a igreja está fria e seus líderes estão com medo de fazer a diferença.

O que tem glória permanente a sepultura não o retém e, muito menos dá ouvidos aos espíritos de mortos.

A velha natureza do pecador perdido já passou para o nível morto das Cantareiras: se não chover bênçãos, vai precisar de Água viva para ser achado.