Morte de um Bebe

⁠Viva com alegria, respire magia, transpire amor e vida, pois a morte não se adia.

⁠Assim como nosso nascimento nos trouxe o nascimento de todas as coisas, assim nossa morte trará a morte de todas as coisas. Por isso, chorar porque daqui a cem anos não estaremos vivendo é loucura igual a chorar porque cem anos atrás não vivíamos. A morte é origem de uma outra vida.

Eu escrevo sobre minha vida, mas será tarefa de outro escrever sobre minha morte.⁠

⁠Não adianta ser linha de frente se a morte for sua última página

⁠Medo da morte?
Medo eu tenho do que possa acontecer
De pessoas não queridas, depender
Perder o sentido da vida sem adormecer.

"Não podemos falar da vida sem meditarmos na morte, pois a vida antecede a morte e para os que esperam em Deus, a vida à sucede. Assim a morte é um instante da vida entre os homens e a vida eterna com Deus". ⁠

⁠“A morte não é nada, enquanto eu existir, ela não chegará e, quando a morte chegar, eu já terei partido...”

⁠sorte pode ser morte
vento, contratempo…

⁠" Quando compreende a Morte, Viver é fácil"

A espera por um grande encontro carrega o gosto da vida misturado com o da morte. É uma doce agonia, que nos tortura antes de nos salvar.

⁠Parar de beber para mim é uma decisão de vida ou morte, pois quando eu me encontrava alcoolizado, fico igual a um cartão de crédito bloqueado, não serve para nada, só para deixar a vida travada.Pois tomei a decisão de parar hoje consigo servir para varias coisas.

Tal como:
“Discordo do que você diz,
mas defenderei até a morte
seu direito de dizê-lo.” Voltaire.
Da mesma forma: defenderei
até a morte meu direito
de combater tudo
que discordo.

Morar juntos é a morte do romance.

⁠⁠Quando a morte cruza a esquina tentando arrancar a vida de alguém, nos últimos momentos de fôlego, vários filmes em preto e cinza passam pela mente. Numa dor tão inesperada, as palavras às vezes surgem como murros em ponta de faca—difíceis de engolir.

Quando de repente, uma pergunta entoa do nada: O QUE EU PODERIA TER FEITO DE DIFERENTE?

Mas será mesmo que a morte é grande vilã da trama? Que desculpa esfarrapada é essa que damos a quem se espelha na gente? Que diferença faz se você morre ou vive? Qual é o sentido de uma existência que sabe o seu começo de sua nulidade, mas não sabe o fim de sua validade?

Nas várias páginas em branco que você deixou de escrever, nenhuma delas falava sobre você; apenas sobre a banalidade que era a sua vida e a qual você nunca pôde gozar/aproveitar.

Não deixe para depois os erros que você poderia cometer agora para só cometer no final desse terceiro ato teatral tão tenebroso. Não se culpe por ser um fracasso, se culpe por achar acertos e não erros.

Obs: A vida não é uma peça de teatro, mas metaforicamente falando, eu a quis incluir aqui.

Adios, amigos.

⁠A morte é algo que nem mesmo o nosso Senhor, Jesus Cristo, foi capaz de superá-la sem choros e dores. Mas ao mesmo tempo ele nos conforta com seu espírito,
Nos dando um tempo necessário para cicatrização das nossas feridas.

⁠Exija da sua alma pureza da sua alma e clame a Deus em vida, para que depois da sua morte, o seu espírito veja o Senhor na beleza de Sua santidade.

⁠Entoo poemas como quem chora de desalento, faço poesia como quem pede a morte, pode descer a noite pois estou insolúvel...
O dia está sem rosto de olhos tão vazios amargos, amargura que escorrega até o coração pela seiva das veias mórbidas, amar a ti é como desprezado é como desejo de veneno com mel;
Andei sobre as sombras e caminhei no eixo destorcido do reflexo frio do porta retardo que me deras, seu coração tortura o meu...
As páginas sedentas de sede bebem das minhas lagrimas misturada com a tinta do esboço deste lamento,
Componho poemas da dor enquanto tu vives sem mim e sem querer me ter, vivo na esperança de ti sobre morte lenta,
Sobre o tempo cativas o ouro enquanto de amor banho me em sangue gota a gota
As noites duelas com a madrugada para ver quem lambe meu sangue
Procura a riqueza enquanto eu amarelo sobre o sol fujo e lembrando das migalhas de um pouco de amor de vez em quando, sinto saudade...
Me escondo na face da noite das mortalhas e surdinas tenho vergonha de amar
Tão raro e tão vasto amor que não cabe no cantinho da sua alma
Tão hirto seu coração rígido como eu tenso tentaria de novo tecer minha vida na sua, ser para sempre me desce outra chance sei que calado e quieto quero ficar e por ti podemos estar onde quiser ir
A luz tenta me misturar o anil se contrasta com minha alma cada dia mais fria e um amor adente quente que me queima a vida...
Os poemas se acumulam nas linhas do destino devaneio eu encosto e você desfaz
Foco no recorte da janela em revoada pensamentos da sua volta hipotética
Pausa; desço no poço negro de silencio galgará gerúndio vara madrugadas se cravem meus olhos na flor que me sustenta no alto na boca das águas onde descera eu...
Suplico as almas femininas que me arrodeia que de encontro a amada envia uma mensagem como um flor e avisa a esta alma antes que a minha morra de amor

⁠Homens sem coração
Senhores da guerra e da
Destruição
Da morte
E da desilusão
O que ganharão?
Maldade e maldição
A guerra é o terror
O inferno
A perseguição
Mas por que tantos nela estão?
Não vêem que nela não há solução
São cegos pela percepção
De que com ela chegarão
À vitória da acumulação
Daquilo que não levarão.

⁠Argumentar com Deus depois da morte é como começar a lutar depois do gongo

"Nem a morte, nem a vida, nem coisa alguma que possa existir é capa de separar uma verdadeira amizade."