Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora

Quantas vezes a gente deixa claro que o vacilo da pessoa nos magoou e ela continua repetindo o mesmo erro, duas, três, quatro, incontáveis vezes. O erro é da pessoa? O primeiro sim os outros são nossos. Ao invés de continuar nos magoando e esperando que a pessoa mude devemos dar um basta e parar de pedir coisas que certas pessoas nunca vão ter pra nos dar.

Normalmente a vida não nos dá a opção de ser ou não forte, ela exige que sejamos fortes.

É tão ruim sentir dor
Ninguém quer
Mas quando ela chega
Inevitavelmente dói

A gente sente
Procura alívio
Procura o motivo
Procura o remédio
Para que a ausência dela
Seja um um esvaziar da angústia

É nessa hora que a falta
Seria melhor que a presença
É agora a hora que não sentir
É melhor do que viver sentindo

A gente torce para ela ir embora
Pra voltar a viver
E pede pra dor: - Por favor não volta!
Não quero mais te ver, te ter, sentir você…

A vida é mágica e quando a gente menos espera, ela tira um encanto da cartola para nos surpreender.

Me casei com a vida mesmo sabendo que ela um dia irá me trair indo embora com a morte.
by Elmo Writter Oliver I ⁠

Quando repentinamente na madrugada acordamos, é porque a alma escapuliu do sono...As vezes ela quer apenas conversar com os pensamentos confusos e abstratos, e aí se espreguiça e desperta por alguns instantes de nossos sonhos...

A CHAMA QUE NÃO SE APAGA


Quem trata a esperança como vela morre no escuro; ela tem que ser incêndio para que ninguém ouse chegar perto e tentar apagar.


Lu Lena / 2026

A vida da mãe especial e a do filho estão entrelaçadas de tal forma que ela se dedica a ampliar as possibilidades dele, unificando-se numa só alma.
Lu Lena

Bora gente, rir muito com a vida, afinal ela é nossa companheira de luta.

​MÃE ESPECIAL

​Ela não pode viver a vida do filho neurodivergente, mas é a extensão dela.

​Lu Lena / 2026

​

​A MENINA DOS OLHOS

​Ela fez das lágrimas um mar de ilusão onde, através da "menina de seus olhos", enxerga o arco-íris além do céu...

Lu Lena / 2026

Nota sobre ela

Nas noites de insônia ela tem o hábito de perambular por suas vielas, becos, por seus cantos, recantos e esconderijos secretos acompanhada apenas por seus pensamentos minguantes. Atravessa pontes que levam a lugar nenhum; sobe e desce os degraus sombrios do seu interior; visita os porões do medo, enfrenta seus fantasmas obscuros, briga com o sono que não vem mas, de manhã ressurge nova, certa de que mesmo à margem de seus abismos jamais deixará de ser inteira, íntegra e verdadeira.

⁠Ela vive num mundo destruído que você podia ter salvado.

Sem temer o que não conhece, ela avança. Sem aflição por errar e sem se cobrar tanto, ela corre atrás dos seus ideais. Quem a observa à distância nem desconfia da força imensa que ela carrega. Sua tranquilidade disfarça sua vitalidade e sua potência; sua fala mansa esconde um grito poderoso...

Ela não é impecável nem sequer busca ser. Ela abraçou suas inseguranças e suas imperfeições e não tem receio de se mostrar exatamente como é: gente! Estar frágil já não é uma falha; é uma forma de ela demonstrar aos outros que, por mais resistente que seja, também necessita de atenção. Ela não é impecável, nunca foi, só que agora se compreende e se enxerga tal qual é.

A felicidade não exige grandezas
Ela está subentendida nas pequenices.

Com certeza ela é casada,
mas o brilho da aliança não aquece.
Tão bonita, mas amargurada,
a vida pesa mais do que parece.


Entre paredes, rotina e silêncio,
o tempo se arrasta sem perdão.
O amor virou hábito, quase ausência,
um contrato sem paixão.


No olhar, a saudade de si mesma,
no gesto, a pressa de sobreviver.
A beleza não basta, não sustenta,
quando o coração não sabe mais viver.

⁠Estude muito e valorize mais a ciência, pois no final é ela que sempre segura as pontas nos momentos mais difíceis.

Faz da consciência tua aliada mais íntima. Ela conhece tuas fragilidades neste mundo passageiro, onde somos quase nada, embora ainda sejamos.

A Crueldade da Poesia


A poesia é uma fera que lambe o sangue que ela mesma faz jorrar.
Finge consolar, mas apenas prolonga o suplício.
Diz que salva — e salva mesmo —
mas do modo como um naufrágio salva o mar: afogando.
Ela exige do poeta o que o mundo não ousa pedir:
a própria carne transfigurada em verbo,
a memória queimada até virar luz,
a alegria ferida até soar como canto.
O poeta, escravo e cúmplice,
aprende a sofrer em métrica,
a chorar com ritmo,
a morrer devagar, para que o verso viva.
E quando a palavra enfim o liberta,
já é tarde:
a poesia partiu, deixando-o vazio,
com a alma exaurida e os ossos repletos de beleza.
Porque toda poesia é uma crueldade sagrada
e o poeta, o único animal que agradece
por sangrar com estilo.