Meu Jeito Timida
Tem dias que acordo tímida..tem dias que acordo louca..outros acordo engraçada..Tem dias que misturo tudo e nem me reconheço!
E assim vai..mas em todos estes dias..o amor..a fé e a determinação me acompanham!
Tudo isto é um estado de espírito..minha essência não muda"
Enquanto ela dorme
A noite não passa
Um olhar entre a janela a luz tímida
Em uma noite discreta
Penso vagarosamente penso
O que será que ela esta a fazer?
Provavelmente esta dormindo
Em um sono de princesa
Descanso de beleza
Minha Deusa do amor repousa
Enquanto eu simplesmente não durmo
Pelo simples fato de não estar ao teu lado
A noite não passa não descanso não durmo
Mais minha Deusa delicadamente descansa
Como criança
Durma, durma meu amor
Enquanto penso em você.
Cerejas.
Noite fria , lua tímida, eu dançei com meu amor a noite inteira.
Estava linda o meu amor.
Seus lábios vermelhos me lembravam cerejas e eu empolgado sonhava enquanto à beijava .
Noite fria de estrelas infinitas , não existe nesse mundo namorada mais bonita que a minha .
Um canto belo a sua voz me representa , minha pequena.
O seu silencio e seu carinho me acalenta, por voçe quero ser grande e te amar a vida inteira.
A saudade
Escandalosa ou tímida
Desesperada ou contida
A saudade nos invade.
Às vezes dói,
Sufoca, maltrata...
Outras vezes, ela apenas nos faz lembrar
Do bem que alguém nos faz quando está por perto
Ou do quanto tudo aquilo foi bom.
A saudade machuca ou enternece
A saudade é dúbia,
A saudade é bipolar
A saudade não reconhece que aqui não é o seu lar./ A saudade achou em mim (fez de mim) o seu lar.
em uma vida de solidão e de silêncio, só escuto as vozes dos pensamentos e os ecos de minha tímida poesia, já cansei de amar pois as pessoas antes de tudo devem ser amadas, meus augúrios é de um doce sabor antigo na metamorfose do amargor e da despedida e meus pensamentos contrariados ainda escrevem - amor de minha vida...
Gosto de ler as palavras em teu olhar, onde a boca tímida e tremula silencia o que tua alma quer gritar.
Meu viver é bordado
pelo caminhar
de uma alma plácida
com pés intrépidos.
Essa timida valentia
faz dos meus passos
silentes versos
uivantes de vida.
O Ser Mulher!
Sou romântica;
Sou boazinha...
Sou tímida;
Sou santinha...
Sou profana;
Sou doidinha...
Sou ocre;
Sou azulzinha...
O que sou Eu?
- Sou Mulher,
um misto de espera e rega!
☆Haredita Angel
Tu és tímida, mais reservada,
és uma mulher linda,
bem humorada, sincera,
muitas vezes, teimosa,
agradável com quem gosta,
sem tempo pra falsidade
e gente grossa,
aprecia a reciprocidade,
se não agrada, pouco importa,
portanto, já ficou claro
o quanto que és maravilhosa.
Melodia tímida, tocada aos poucos com uma certa leveza e uma indispensável vontade por uma inexperiência charmosa através das notas dedilhadas em algumas teclas, propagando uma simplicidade sonora, cujos possíveis erros não lhe tiram beleza e ficará cada vez mais harmoniosa, se houver a devida persistência, então, florescerá como uma bela rosa, expondo amor e essência, uma sonoridade calorosa, no tom de uma bênção.
No princípio, o som não era som.
Era uma intenção tímida,
um arrepio do nada
suspeitando que poderia ser algo.
Então veio o ritmo —
não por desejo de música,
mas por saudade de ordem.
O caos teve inveja da simetria.
E dançou.
Deus ainda não era Deus.
Era apenas um ponto de interrogação
com vertigem de consciência.
Questionou-se. E isso foi luz.
Foi quando o tempo,
esse estagiário do eterno,
decidiu andar.
Um passo por dúvida,
dois por desejo,
e tropeçou — na matéria.
A primeira pedra?
Era um pensamento que esqueceu de ser leve.
A primeira árvore?
Uma ideia enraizada por engano.
O primeiro corpo?
Um gesto que ficou preso num espelho.
A carne não veio com manual,
mas veio com sono.
E o sono inventou o sonho,
só pra que o impossível tivesse um lugar onde ensaiar.
A mente surgiu tarde,
mas fez questão de parecer a autora.
Ela colecionou razões,
explicou a morte antes de entender a manhã,
escreveu manuais para sentimentos
que só se abriam com lágrimas.
Enquanto isso, o coração,
esse motor sem engrenagens,
continuava batendo como se soubesse de algo
que ninguém mais lembrava.
Veio o amor —
não por nobreza,
mas por falha no código da solidão.
Uma rachadura bem-vinda.
A gente se olhou,
e isso nos doeu.
Por isso continuamos.
Vieram as cidades.
Empilhamos medos e chamamos de prédios.
Cercamos a dúvida com concreto
e demos ao absurdo o nome de “rotina”.
Mas dentro, bem dentro,
sempre havia um pássaro —
não uma alma,
mas um instinto de verticalidade.
Você já sentiu isso?
A sensação de que esqueceram de te explicar o essencial,
mas mesmo assim você continua,
como quem sabe de um segredo
sem saber qual é?
Então, veio a poesia.
Não a que rima.
Mas a que lembra.
Veio para dizer que o invisível é real,
mas tímido.
Que o silêncio é uma linguagem antiga,
e que toda saudade é, na verdade, memória de algo
que ainda não aconteceu.
E é por isso que escrevo:
porque talvez alguém — você —
esteja à beira de se lembrar.
…o que chamamos de “eu”
é só uma assinatura mal lida,
rabiscada por um autor que escreve com luz
mas esqueceu as vogais.
Toda identidade, no fundo, é empréstimo.
Uma roupa vestida pela consciência
só pra ela poder brincar de “gente”.
Mas e se o nome que repetes todos os dias
não for teu verdadeiro nome,
mas o eco do chamado que ainda não respondeste?
E se teu rosto for apenas uma metáfora
que teus ancestrais esculpiram com medo de se perder?
E se você for mais próximo da dúvida do que da certeza?
Os deuses…
ah, esses velhos astros aposentados
que agora moram em memes e marketing —
eles não morreram.
Eles viraram neurotransmissores.
Marte é um pico de cortisol.
Afrodite, uma oxitocina bem colocada.
Hermes, um pensamento acelerado demais para dormir.
E você os invoca sem altar, sem saber.
Cada impulso teu
é um mito em versão beta.
Já percebeu?
O inconsciente é só o backstage onde o Real tira os sapatos.
Ali, o medo faz cafuné na tua coragem
e o amor veste a roupa da raiva só pra testar tua escuta.
E o tempo?
Ah, o tempo nunca andou pra frente.
Ele é circular,
como uma desculpa elegante que o universo encontrou
pra você rever suas lições com disfarces novos.
Por isso os encontros se repetem.
Por isso você sonha com coisas que não viveu.
Por isso certos olhares te dizem “voltei”
quando tudo ao redor insiste em “prazer, quem é você?”
Há uma memória antes da memória.
E é ela que este poeta tenta tocar.
Eu Era Tão Tímida Que Não Conseguia Fazer Amizades.Ainda Bem Que Deus Me Presenteou Com As Melhores Amizades Que Continuam Morando em Meu ❤.
É muito bom contar com amigos, amigos mesmo. Sabe? Ajudar, desabafar, beber, rir, conversar, sinceridade, respeito... Poucos conseguem ter isso e as vezes pensam ou querem pensar que conseguiram. Me arrependo muito por não saber disso, de não ter isso há poucos anos atrás... Pois é, tenho vinte anos agora, acho que perdi muito tempo. Tempo de saber o quão bem isso me faz, nos faz. Ou talvez não tenha perdido tempo, e sim, aprendido com ele, mesmo achando que demorei muito pra isso. Queria agradecer à todos que fazem parte da minha vida. E fiquem sabendo que talvez eu não demonstre isso, mas eu sei gostar de cada um do meu jeito, amo minha família do meu jeito, Do meu jeito.
