Meu Caminho e cada Manha

As vezes sem querer negligenciamos, algumas coisas em nossas vidas, por manha, birra, raiva ou bobeira mas nunca é tarde para dar valor a o que ou a quem merece e ser feliz

CHEGASTE...

Chegaste em minha vida
como o sol que brilha na manhã vindoura,
como a lagarta que vira borboleta
e voa acima da lavoura.

Chegaste em minha vida
como o maior brilho de meus olhos,
como a sombra que acompanha
as minhas pegadas,
ou como o nada no doce silêncio
de uma bela estrada.

Chegaste em minha vida,
como tudo que eu tenho:
meu ar, cérebro, sangue, músculos,
como meu grande - minúsculo
e belo sonho.

Hoje de manhã percebi, faz mais ou menos 6 meses que nos conhecemos, finalmente sinto que estamos seguindo um caminho. Há 3 meses atrás não existia o tanto de amor como tem hoje, pelo menos da minha parte. Uma hora todos nós precisamos crescer, pode parecer bobagem, porém o "pouco" que experimentei de estar contigo foi algo muito bom, com absoluta certeza mudei meu jeito de agir com bastantes coisas em minha vida, obviamente não por ti. Chega a ser assustador o jeito como me dei tão bem com você, a forma qual apaixonei-me, pode soar clichê, mas é o jeito que tenho me sentido. Provavelmente, se tivéssemos adiantado isso que estamos vivendo agora não seria igual, nem chegaria perto. Toda vez que nos encontramos tem o mesmo efeito em mim, como se fosse sempre uma novidade, espero de verdade que tu possa tomar minhas palavras como tuas, esquecer teu orgulho e nunca negar teus sentimentos.
Com amor, Lívia.

Vamos lá !

Cade minha andorinha ?
Apesar de nublado pela manha,
pensei nela procurei por ela.

Num instante, sons seus houvi,
Meus ouvidos ,olhos precorrem este sons , mas não ah vi,
Olhei pra tudo quanto é lado, imaginei semblante dela, isso Eu vivi.

Então percebi !

Andorinha passou por mim rápido,
Meu corpo, cabeça mente olhou pra tudo quanto é lado,
Mas ela linda como sempre havia voado,
Eu como sempre, meu sonho foi por alguém roubado.

Tinha a mesma sensação, de quando dormia na casa dos avós, onde pela manhã, o sol entrava timidamente, dentre os espaços da cortina branca de renda. Sentia algo bom, ali o dia começava bem, a luz entrava aos poucos permitindo-a despertar vagarosamente e feliz. E quando o via, sentia-se lá, na casa dos amados em um sítio na pequena cidade de Mari. Parecia que nos olhos dele, também havia luz, esta que invadia a janela da sua alma e alojava-se no coração.

Levante de manhã, disposto a glorificar,vá para o seu trabalho motivado à trabalhar; o que esta bom vamos melhorar,o que não esta vamos mudar,a vida é um dom de Deus,e este dia é o seu presente,agradeça agora,viva abundantemente,vai dando glória e fazendo a sua história.

CARPIR E RESIGNAR

São quase duas e meia da manhã! O sono tarda a chegar.
Nem o cansaço vence-me, nem a quietude derruba-me.
Noites mal dormidas, enquanto espero a madrugada.
Raiar do sol com este sono quase perdido.
A insaciável sede de escrever não disfarça o meu silêncio
Faltam-me todas as coisas que não vivemos esta noite...
O beijo que não te roubei...
Quase sinto-te aqui nos meus braços, a ver nascer um novo dia.
É claro que o poeta é um fingidor capaz de fingir
até a sua própria dor.
Talvez eu seja um poeta fingidor, ou talvez não seja.
A única certeza é o meu amor por ti.
As saudades transformam-se em frases, poemas, versos soltos.
Cada letra que escrevo é uma lágrima que escorre pela minha face.
Nem sei se são lágrimas minhas ou tuas;
palavras de esperança que perderam-se
Sei que gostas muito de ler-me como eu gosto de escrever-te.
Eu sei e tu também sabes que a saudade aperta
quanto mais nos afastamos
Das coisas que temos vivido e das que ainda não vivemos.
Das viagens feitas em silêncio que preenchem o nosso pensamento.
Lágrimas que choro quando não posso dar às crianças tudo que eu tive em miúda. Das nossas de dificuldades que são tantas!
Às vezes penso que Deus
só devia dar filhos aos ricos e não aos pobres.
Da raiva que sinto
Ao longo destes anos todos; estou cansada de inventar soluções
Espero um milagre mas nem a ferros ele vem; é só problemas!
O dinheiro nunca chega; as crianças estão a crescer e é cada vez mais difícil educá-las. Os tempos são outros, não são como eram antigamente.
O sorriso das crianças é contagiante e reconforta-nos; vemos a sorte que temos. Não sou valente, jamais serei invencível;
choro, grito de dor muitas vezes ao vento
Na tempestade do tempo; que não desistem de me carpir as mágoas
Já começo a resignar; não gosto muito confesso.
Mas enquanto o silêncio meditar nas agruras da minha vida
continuarão a escorrer-me as lágrimas feitas de palavras soltas em cada poema, verso ou frase que escrevo,
nestas noites da minha solidão em que tu estás ao meu lado.!!!

Tem gente que tem cheiro de rosa, e de avelã
Tem o perfume doce de toda manhã
Você tem tudo
Você tem muito
Muito mais que um dia eu sonhei pra mim
Tem a pureza de um anjo querubim
Eu trocaria tudo pra te ter aqui

tem dias que acordo a seis da manhã e quero abrir uma garrafa de cachaça em vez do café ou com o café não pela ressaca mais para não ter que ficar sóbrio mesmo em plena segunda feira

Para refletir 06/09/2016

Quando levanta pela manhã e mesmo sem ter feito um grande esforço no dia anterior e mesmo assim encontra-se todo dolorido, não é efeito de seu trabalho talvez tenha escolhido o colchão os travesseiros ou quem sabe até o lugar que errado para descansar. Pense bem nas suas escolhas e decisões algumas não tem volta.

BOM DIA MEUS BONS AMIGOS!!!

Nesta manhã de chuva agradável
Vamos tentar ser mais amáveis
Manter um sorriso franco e acolhedor
É uma forma de cultivar o amor...

mel - ((*_*))

No frio é preciso ter manha .
O parceiro rouba-lhe as cobertas. Sonolento, o outro levanta, pega uma manta no armário.
Ao voltar para cama, o ladrão abandonara a "res furtiva."

A gentileza nasce em um pontinho no coração e ao chegar a cabeça ganha o corpo e o nome de ternura.

A manta, saída do armário, cobre o ora descoberto amado.

RIO DE JANEIRO, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela. Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado, em Setembro de 1987, o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB/CL) – constituído por uma série de documentos pessoais da escritora – doados pelo seu filho, Paulo Gurgel Valente. E diante de cartões-postais, correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e outras tantas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer. Decerto, aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost Writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus Pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora daqueles seus oblíquos olhos melancólicos. Dizem, inclusive, que em Agosto de 1975, ela só teria aceitado participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava completamente convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de algum poder supremo ao seu domínio, e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião – sob o pretexto de um súbito mal-estar – ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o texto sobre magia que havia preparado para o instante da sua apresentação, e improvisado um Discurso Diferente. Queria ser enterrada no Cemitério São João Batista, mas – em deferência aos costumes judaicos relativos ao Shabat – só pode ser sepultada no dia 11, Domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como todos os grandes extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Possivelmente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras jamais seriam desvendados. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe incitou a adotar um daqueles pseudônimos. Sua existência foi insondável, e seus interesses tão antagônicos quanto vorazes: com ela, fé e ceticismo caminhavam ao lado do medo, e da angústia de viver. Sentia-se feliz por não chorar diante da tristeza, alegando que o choro a consolava. Era indiferente, mas humanista. Tediosa e intrigante; reservada e intimista; nativa e estrangeira; judia e cristã; lésbica e dona de casa; homem e mãe de família; bruxa e santa. Ucraniana, brasileira, nordestina e carioca. Autoridades asseguravam que ela era de direita, outras afirmavam que ela era comunista. Falava sete idiomas, porém sua nacionalidade era sempre questionada. Ao nascer, foi registrada com o nome de Chaya Pinkhasovna, e morreu como Clarice Lispector. Mas afinal de contas, por que a autora brasileira mais estudada em todo o mundo era conhecida pelo epíteto de A Grande Bruxa da Literatura Brasileira? Que espécie de vínculo Clarice teria estabelecido com o universo mágico da feitiçaria? Por que seu próprio amigo, o jornalista e escritor Otto Lara Resende advertia sempre alguns leitores: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata apenas de literatura, mas de bruxaria”.
Certamente, ainda hoje, muitos desconheçam completamente, o estreito envolvimento que a escritora mantinha com práticas ligadas ao ocultismo, assim como o seu profundo interesse na magia cabalística. Para outros, inclusive, aquela sua participação em uma Convenção de Bruxas, seria apenas mais uma – entre as tantas invenções – que permeavam o imaginário fantasioso do seu nome. Inobstante, Clarice cultivava diferentes hábitos místicos. Principalmente, atrelados a crendices no poder de determinados números. Para ela, os números 5, 7 e 13, representavam um simbolismo mágico, uma espécie de identidade cármica. Durante o seu processo criativo, cafés, cigarros e a máquina de escrever sobre o colo, marcando sempre 7(sete) espaços entre cada parágrafo inicial. E, por diversas vezes, não hesitava em solicitar a amiga Olga Borelli para concluir os últimos parágrafos dos seus textos que, inevitavelmente, inteirassem as páginas de número 13. Ela própria escreveu: “O sete é o número do homem. A ferida mais profunda se cura em sete dias se o destruidor não estiver por perto [...] O número sete era meu número secreto e cabalístico”. Há sete notas com as quais podem ser compostas “todas as músicas que existem e que existirão”; e há uma recorrência de “adições teosóficas”, números que podem ser somados para revelar uma quantia mágica. O ano de 1978, por exemplo, tem um resultado final igual a sete: 1 + 9 + 7 + 8 = 25, e 2 + 5 = 7. “Eu vos afianço que 1978 será o verdadeiro ano cabalístico. Portanto, mandei lustrar os instantes do tempo, rebrilhar as estrelas, lavar a lua com leite, e o sol com ouro líquido. Cada ano que se inicia, começo eu a viver outra vida.” E, muito embora ela tenha morrido apenas algumas semanas antes de começar o então ano cabalístico, sem dúvida alguma, todos esses hábitos ritualísticos, esclareceram a verdadeira razão pela qual – aceitou com presteza e entusiasmo – o inusitado convite do então escritor e ocultista colombiano, Bruxo Simón, para participar – como palestrante/convidada – do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria organizado por ele. (Prefácio do livro: O Segredo de Clarice Lispector).

Ai está, a solidão de um lado que fica sem encantos!
De um pássaro de manhã pela sensatez.
O que acontece no mundo de dentro. Nada!
Sem evazar algo de si.

A Manhã
é uma maravilhosa oportunidade
de sentir a Vida Fluindo dentro de nós,
é compreender o milagre de existir.
É perceber que a Vida
é extraordinariamente Bela...
E nós fomos agraciados
com esse inestimável Presente.
Sejamos Gratos
a cada manhã.
Cika Parolin

O último da terra.
Eu estava vindo de uma festa para casa, era 03h30 da manhã do sábado para o domingo, caía uma chuva bem fina, no para-brisa do carro, à noite e o dia todo foi de chuva e a pista estava úmida, dirigindo com calma, observei que em todo trajeto da saída do local em que estava, até em casa, um único carro eu não encontrei. Parecia que havia acontecido um apocalipse e o mundo estava vazio, tal qual acordou o xerife de Walking Dead – um mundo sem pessoas, sem carros. O céu fechado, com vontade de desabar desaforos a quem ousasse passar naquele instante.
Nessas horas dá pra pensar em muita coisa, inclusive esquecer a renite alérgica, que teimava em fechar a passagem de ar; uma hora ou outra a gente se pega só na vida e tem oportunidades de observar vazios, compreender silêncios e sentir saudades de coisas que se foram. Talvez seja a tal viagem que os escritores falam, que todo mundo devia se atirar. Um mundo assim tão só, pouco se vê em época de muito descontrole, gente demais, barulho sem fim. Talvez eu pudesse até lê pensamentos naquele momento. Os meus... eram todos audíveis – tocavam músicas antigas, avisavam de memórias passadas. Um dia talvez, eu possa de novo estar me sentido o último homem do mundo na terra, e quando eu chegar, saberei que não era mais o mesmo.

Toda manhã devemos acordar com o coração agradecido, não importa se faz sol lá fora, não importa se está chovendo, não importa se está nublado, se faz frio ou calor; o que realmente importa é que Deus nos deu um novo dia embrulhado em papel de presente, então devemos desembrulhar o presente com alegria, com sabedoria e gratidão.

A brisa da manhã, os raios solares que atingem a terra.
O cantar dos pássaros fazendo uma melodia indiscriotivel.
O bom dia de quem passa, com um sorriso afirmando que será um bom o dia.
A chegada ao trabalho, a escola, os afazeres da casa.
Tudo contribui para que nossa oração de louvor ao Deus criador seja de agradecimento e de alegria por mais um dia.
Obrigado senhor por mais um hoje.

QUE O FRESCOR DA MANHA, EMBRIAGUEZ DE PAIXÃO SEUS CORAÇÕES..... COM A MAIS PURA ALUCINAÇÃO DO AMOR!

Toda manhã, quando a pessoa acorda, é porque recebeu uma nova chance para mudar, e toda mudança influencia o mundo que a rodeia.