Mensagens de Desilusão Amorosa
Tem coisas que não precisamos viver, apenas saber que elas existem. E apenas isso conforta o nosso coração.
Impossível ñ amar,
Mas apenas eu quero odiar,
Sentimentos que ñ quero corresponder,
E nunca quis me submeter,
Ferir aqueles que estão felizes,
Apenas deixaria cicatrizes.
Quem ao longe me deixou viver,
E agora é o mesmo que não posso esquecer.
Mente
A vida consome, sorrisos falsos em rostos alegres,
a mente a mil não para um segundo,
sem descanso cobranças chegam de todo lado,
sua mente te consome, inseguranças no novo mundo.
O que é Amor? Se as pessoas se entregam a meros prazeres e a fazer bonito para amigos
enquanto uns são bons em extremo,
outros pisam em qualquer um para chegar ao topo,
pessoas boas descobrem da pior forma como o mundo é pobre e perverso,
o ser humano é podre por dentro
sua natureza em sua essência,
pena daqueles esperançosos que acreditam na paz em um mundo de guerra.
Sua mente com pensamentos te devora aos poucos,
pena dos bons de coração se são rotulados de fofos e mergulham em uma escuridão,
perdem sua inocência nesse mundo de podridão,
com sua mente enchendo de pensamentos que ninguém intende,
preferindo a escuridão, onde o seu melhor amigo é a solidão.
INDIGENTE POESIA
Quando o vazio se ocupa do nosso peito
E a solidão nos consome e nos invade
O pranto não tem um qualquer direito
De em seu nome nos dar uma saudade
Ingratidão, suplício da dor sem respeito
Que dorido dentro d’alma sem caridade
Adentra o sentimento de um tal jeito
Que não acalma e nós deixa na metade
Estes silêncios são dívidas da sofrência
Que na carência não tem uma alegria
E no desamor o sonho é só impotência
Então, quando o não o falto anuncia
E no sim o amor perdeu a cadência
Lágrimas causam indigente poesia...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
25/10/2020, 06’53” – Triângulo Mineiro
na manhã que você partiu
senti o desmoronar do mundo
uma cratera, buraco fundo
no meu peito a se formar
na manhã que você partiu
os pássaros ficaram mudos
e o sol não iluminou o escuro
dessa eterna noite em meu lar
na manhã que você partiu
eu choro por um segundo
me desespero por mais uns meses
já estou a anos a chorar
na manhã que você partiu
parte de mim foi com você
e dentro de mim só o prazer
das lembranças recordar
na manhã que você sefoi
prometi não ver suas fotos
sorrindo com seus dentes tortos
dizendo "eu te amo' pelo olhar
na manhã que você voltou
eu já não estive mais aqui
para lhe esperar
Chegou a hora de partir, sem olhar para trás.
Cada minuto desta bela história foi verdadeiramente precioso, mas devemos ter consciência de que nada é eterno.
Simplesmente chegou o momento de seguir em frente.
Continuarei minha jornada com determinação, sem derramar lágrimas.
Partirei como sombras na manhã de inverno.
Acredite que partirei sem retorno, mas não se preocupe, levarei lembranças de todos os momentos que compartilhamos.
Espero deixar saudades, pois isso confirmará que tudo valeu a pena, que minha resistência à morte foi justificada pelo amor que senti por você.
Não fique triste, não me observe partir, apenas acredite que 'chegou a hora'.
Por favor, não digamos adeus, mas sim 'valeu a pena cada segundo de nós dois'."
Eu queria que voce se apaixonasse
que se afogasse na profundeza dos meus olhos
nao to falando daqueles filmes de romance e sim de terror
que por um breve instante
voce nao sentisse nenhuma dor
mas tivesse medo
que eu partisse
que eu nao sorrisse
eu queria que voce se apaixonasse
que no frio da noite lembrasse do meu cabelo cor de sol
que nas musicas mais intensas lembrasse da minha voz
eu queria que voce se apaixonasse!
mas ainda soubesse que iria partir
e como as coisas mais bonitas da vida
sucumbir
eu queria que voce me visse como arte
mas todos os bons artistas so sao conhecidos depois de ir
E sempre na calada da noite, ela se deitava e pensava em seu passado.
E sempre na calada da noite, ela sonhava que um dia estaria novamente em seus braços.
E sempre na calada da noite, ela esperava que todos concordariam que pior do que um amor não correspondido, é um amor não permitido.
Magoa é um sentimento tão estranho, algumas você sente e “da de ombros” ou as vezes até ri… Mas dependendo de quem ela venha te marca, é pior do que uma surra.
Ontem eu tive que olhar em seus olhos, tive que ver esse seu sorriso de quem não se importa e nunca se importo, isso destrói-me o coração e o pior de tudo é ter pessoas que falam que eu ter te encontrado foi ironia do destino, mas que droga de ironia é essa?
Peguei o violão
As lagrimas escorriam
Queria escrever-lhe uma canção
Porém os pensamentos de mim corriam
Então, pus-me a escrever um poema
Guardando comigo um dilema:
"Não escrever sobre amor"
Pois isso, traz-me uma péssima dor.
Não consegui novamente
Que terrível
Você não sai da minha mente
Me sinto horrível
Agora vá embora, deixe-me em paz!
Seja um livre rapaz
Deixarei você ir
Quem sou eu para lhe impedir?
Na vida existe somente duas coisas piores que viver amando alguém é não ser correspondido, a morte ou continuar vivendo.
Engraçado como algumas coisas começam leves, sem pretensão.
Uma conversa boa, um riso solto, um convite jogado no ar.
A gente acredita que ali tem algo simples e bonito: reciprocidade.
Mas às vezes, o outro só estava ali por passatempo.
Ou talvez até quisesse estar, mas não sabia como continuar.
Então, vem o silêncio, a desculpa esfarrapada,
o “tá corrido” que escorrega como um clichê.
E a gente entende — não porque ficou claro,
mas porque ficou óbvio demais pra continuar fingindo que não.
A decepção bate, sim, mas não fica.
Ela entra, tira os sapatos, dá um suspiro e vai embora.
Porque quem tem presença leve, não se arrasta por ausências pesadas.
No fim das contas, se a bicicleta dele ficou baixada,
foi só o universo poupando minhas pernas de pedalar na direção errada.
Prelúdio
Essas rugas na testa que refletem meus sentimentos,
Como um espelho de lamúrias,
De uma cura que se espera e não vem,
Tento, sei que sou abrigo de alguém,
Mas, não quero mais ser vento que passa,
Ser prelúdio de uma obra tão grandiosa,
Mesmo assim não poder acompanhá-la,
Foram tantos beijos, abraços, promessas e laços,
Discipados no alento de uma alma que não quer partir,
Cada nota, cada tom, ainda que um tanto quanto desafinado,
Qual maestro louco esse que me rege?
Quero me compartilhar em toda obra,
Em cada nota, em cada som,
Com aquele arrepio bom...
Não quero mais partitura partida,
Rasurada, rasa, rasgada...
Quero ser Ópera,
Coisa rara,
Clássica,
Até que as cortinas se fechem e o peito se rompa nas palmas do que não é mais o acaso.
O mundo se opôs.
Eles viam semelhanças entre si —
havia uma comunidade significativa para eles,
mas não era suficiente para convencer quem os cercava.
Ele despertou num berço de ouro,
enquanto ela cresceu na senzala sórdida da pobreza.
Ele frequentava cárceres protegidos por nobres e ricos;
ela vivia no mundo da lua, distante e esquecido.
Ele degustava bons vinhos,
sabendo distinguir o valor de cada um;
ela se embriagava com líquidos baratos.
Ele pensava em tudo,
racionava emoções,
expunha apenas o que parecia de bom senso.
Ela era adepta da loucura,
agia pelos impulsos do coração.
Ele aprendia algo novo a cada dia,
falava sobre qualquer assunto,
tinha embasamento científico e circunstancial para tudo.
Ela queria despir-se do conhecimento adquirido,
libertar-se da pressão que lhe impunham para acumular informações.
Contudo, com tantas diferenças escancaradas,
eles se assemelhavam — principalmente na afeição um pelo outro, o queparecia bastar.
Todavia, o mundo venceu.
O mundo era mais forte.
O mundo se opôs!
Demorei tempo demais pra entender que tentar ser tudo pra todo mundo só me destruía. A necessidade de ser aceito me fez esquecer quem eu era.
Eu a amo, de verdade. Mas dentro de mim tem um turbilhão que ninguém vê: inseguranças, pressões, dúvidas, traumas, crises existenciais, ansiedade, e aquela sensação constante de não estar bem.
Sinto que não consigo ser o que ela merece. Que não estou inteiro o suficiente pra dividir a vida com alguém.
E justamente por amar tanto, achei melhor deixá-la ir...
Não por desistência. Mas porque arrastá-la para a bagunça que carrego seria egoísmo.
O fim não foi por falta de amor. Foi por consciência demais... Ou talvez, medo demais.
Poço Invisível
Há um poço invisível dentro de mim,
feito de ecos, silêncios e memórias.
Nele caem as palavras que não digo,
as histórias que jamais terão glórias.
Ali moram os dias em que falhei,
as vontades que nunca encontrei forma,
as respostas que calei por medo,
e o amor que parti antes que se conforma.
Não tem fundo, mas tem espelho.
Não tem água, mas afoga.
É onde mergulho sem grito,
é onde a ausência me embriaga.
Mas também dali brota algo vivo,
um fio tênue de lucidez.
Do poço nasce o que escrevo,
da sombra, a minha altivez.
Por mais que haja beleza nas rachaduras,
tenho certeza:
existe ainda mais beleza no que nasce pra ser inteiro.
