Mensagem para Mae Morta

⁠Évora Morta -

Évora morta curvada à solidão,
ruas tristes, tristes ermos, calçadas e janelas
que na dolência, ao passar, ansiando por perdão,
gemem pelas horas a desgraça das vielas …

Évora morta deleitada à solidão
terra seca de melancolia
que o tempo leva pela mão,
na brancura, dia-a-dia …

Évora morta num silêncio que vigia,
num espasmo de quimera
numa noite que inicia … e quase desespera!

Mas quando manhã alta o Sol desponta,
Évora desperta, Évora amanhece,
para logo anoitecer, e voltar a ser, Évora morta!

Uma sensitiva abrange uma ampla gama de coisas. Não é só "eu vejo gente morta" ou "posso ler seu futuro".

⁠Todo mundo vive
É sábado, todos estão vivendo
É domingo e eu já estou morta.

⁠Vida morta: mate-a e viva!

Viver até que um dia venha a morrer;
Florir para no fim de uma tarde murchar;
Ajuntar até que um tempestuoso vento termine por espalhar;
Construir para a constante ação do vento corroer.

Crescer pra desgastado e cansado, envelhecer;
Sorrir até que o desencantamento leve a entristecer;
Lutar para ao fim exaurido e vencido, se entregar;
Amar até que desiludido do sonho, acabe por odiar.

Corroer a flor até que novamente torne a sorrir;
Destruir o ódio para que purificada a alma, cresça o amor;
Murchar o rancor até que em relacionamentos possa confiar;
Perder o medo para fazer recomeçar um fulgurante viver.

Morrer o desencanto até que em um momento consiga voltar a sonhar;
Amadurecer o interior para fortalecido continuar a lutar;
Espalhar a tristeza até que o tempo a faça desvanecer e o coração florir;
Abolir o mal para assim, supremo, o bem surgir!

Jeismalli G. F. Fernandes

“A pessoa que falava quando viva, depois de morta não tem voz nem laringe. A roupa que usava, depois de morta não tem roupa nem roupeiro. O corpo, depois de morto, é glorioso, claro e passivo. Não tem nada a ver com o que se via em vida. Jamais os mortos comunicaram alguma coisa que os vivos no nosso mundo não conhecessem.”⁠

⁠A poeira dessa casa com certeza deve ter a pele morta de cada pessoa que já ficou nela. Aqui já foi o quarto da Rainha Vitória. A pele dela ficará flutuando no ar. Ela vestiu preto por 40 anos após a morte do marido. Isso é amor, não é?

A covardia se camufla de vítima e se finge de morta.
A ingenuidade é sua máscara, mas por trás dela uma mente sã e perversa se esconde, pois esse é o seu método natural de se proteger de forma oculta .

⁠É por isso que eu escuto gente morta o tempo todo, mais um para o time de notáveis, caro Fred Mercury, faça por favor as honras da casa dos eternos.....este que está chegando é apenas um rapaz latino americano....

⁠Aquela velha desgraçada, maldita, fétida, morta
A velha que é a minha voz está morta
morta está, a voz que era minha.
Mentiras já não conto mais
Pois, morta está, a minha ira.

⁠A ROSA E SEUS ASPECTOS.
Da Rosa que hora morta
deitada sobre a cova em mistério
Ninguém pode furtar-lhe a arte do ser belo
Mas antes que vire pó ao próprio berço do cemitério
Pranteio ali o poema ereto
E como tudo desfalece
Também faz o mesmo a lágrima que lhe desce
Encontram-se neste momento
Divinos polens de grandes espectros
A renderem graças
Pelos campos, jardins, bosques ou praças
À beleza da rosa e aos seus aspectos.

Assim como a fé sem obras é uma fé ⁠morta o Evangelho de Cristo sem evidências é um evangelho morto.

⁠Estar presente não é o mesmo que “ser” presente. Tem gente morta que nunca se foi e gente viva que nunca ficou...

Lavoura morta

⁠Vi o futuro por uma fresta da janela com os olhos da mente entre espaço, tempo e coração.
Vi coisa boa não! Por isso meço o tanto pouco esforço que faço para melhorar o que tanta gente grossa e má tenta piorar.
Pouco trigo e muito joio cansam qualquer Semear.

⁠A Salvação é pela Graça
(Ef 2.8), mas mediante uma fé viva (Tg 2.24), pois a fé sem obras é morta
(Mt 25.34-40; Tg 2.14-19). Tão simples de entender.

⁠A bondade é mais admirável e louvável que a inteligência, alguém muito capaz e mal, pode ser: mortal,devastador, trágico. alguém bom pode te dar o melhor que a vida pode oferecer...

⁠Com outra irmã morta,
Todos nós morremos juntas,
Todos os dias, pouco a pouco.

De que valem as gotas salgadas
escorrendo dos olhos?
Minha garganta seca ainda engasga
Quando em seu nome canto.

- Livro de poemas "Flores Roxas", Editora Patuá.

Cada palavra é uma borboleta morta espetada na página:
Por isso a palavra escrita é sempre triste...

⁠ "Só o conhecimento aplicado é válido. Acumular conhecimento não aplicável é natureza morta. Cultura não é sabedoria. Cultura é capacidade de memorização. Sabedoria é discernimento, é capacidade prática de análise e decisão. É geração de resultados objetivos."

"⁠Respiração não quer dizer ter vida, existe gente respirando mas morta

⁠Tenha sempre esperança, pois até a mais reluzente brasa viva, vem da madeira morta!