Mensagem para Mae Morta

Amo você. Ela é parte morta de uma história mizeravel construida por teus restos.

No ocaso desta hora morta nossas almas recuam
__ figuras sinistras na neblina __
desdenhando-se nas sombras destes movimentos vãos.

Só Fé Basta...

"Assim também a fé,
Se não tiver as obras,
é morta em si mesma"...

Obs.: Na íntegra, Tiago 2:17.

Não quero polemizar, mas apenas dizer que devemos fazer a nossa parte, agir...

Se buscais o amor nos espinhos de uma roseira morta,chorais sempre,ela nunca vai dar flor!

Do que vale uma bela rosa, se ela está morta? Tantos aplausos, admirações, invejas, respeito e outras coisas, se dentro de si não há nada?

Vida Torta

Minha alma quase morta,
E a verdade batendo a minha porta.
Não passo de um ser idiota,
Fujo sem rota,
Em busca de uma ilhota,
Meus sonhos são lorotas.
Um louco amor, não passou de uma anedota,
A grande quimera é torta,
A minha vida é uma derrota,
Vejo meu nome nas rodas de chacotas.
O mundo já não me comporta.
Tanta dor o meu coração já não suporta,
E a minha vida vai esvaindo nas asas de uma gaivota.
Sepulto os sonhos, o amor ficou sem cota.

Se minhas carências fossem contagiosas, muita gente já teria sido contaminada ou morta

"fim"

A solidão permeia as flores de jasmim
Na enseada a chama acesa morta, fúnebre
A arte de quem queimou a vida como uma poema
faz do todo um sentido maior
a beleza no mundo não reside nas conquistas
a imprecisão eloqüente que a vida toma
não semeia derrotas ou derrotados
a torna interessante e bela
como a vastidão deste plano viril
o sol incandescente torna meu sangue reluzente
o fracasso é subjetivo
feito um sorriso que brota na planície perene da alma.

Embora Mazília estivesse viva, a sua lembrança lhe chegava como lembrança de gente morta, como a neblina da mãe longíqua. Como se tivesse morrido e não voltasse nunca mais. Ou se voltasse, ai sim ela via medo, seria uma pessoa inteiramente diversa.

Cortaram minhas asas, se eu me jogar eu morro. Mas o bom de se estar morta é que ninguém vai me matar de novo.

Últimos momentos

A vida lá fora é só angustia.
Pessoas correm para todos os cantos...
Morta à fé está nos corações,
Amizade já foi embora há tempos...

Esperança é palavra de ordem,
Mas em quem podemos esperar?
Os ditos realizadores de sonhos,
Enganam-nos aos montes...

O profeta agora é o próprio demônio,
Veja o mentiroso falando de forma universal!
Espetáculo desprezível da religião,
Que diz ser o que realmente não é!

As trombetas começam a soar,
Os verdadeiros cristãos aguardam ansiosos...
É chegada a última hora!
O joio e o trigo estão a se separar...

Promessa tarda, mas não falha.
Vejo a farra chegando ao seu final!
De que adianta juntar bilhões,
Os paraísos fiscais irão perecer!

Dez vidas não compensarão o sofrimento causado,
A cobrança está à porta e bate!
Quem tem ouvido ouça o que diz a igreja,
O que tens nas mãos para apresentar?

Lembrais que "a fé sem obras é morta"! Até os demônios temem a Deus, e isso pra nós não é o bastante.

Eu que ja me sentia morta...
tinha colocado um letreiro
no meu peito, dizendo:FECHADO POR DEMOLIÇÃO..

E agora sem nem porque apareceu você
me fazendo renascer...

pintando as paredes,
abrindo as janelas
fazendo um jardim, me trazendo flores...!1

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Quando vi a adolescência bater na minha porta, não tive medo, até ver minha infância morta.

Através da Natureza-morta das Frutas

Numa cesta se encontram maçãs
Belas, avermelhadas e suculentas maçãs!
Junto, uma recheada rachada romã,
Pela tarde ensolaradas laranjas
Maduras e verdes mangas;
O tempo passou...
O tempo se alargou...
O tempo sem o tempo enfim acordou.

Moscas pousam nas maçãs pretas
Na romã, apenas pálidas sementes
As laranjas agora dia a dia mais azedas
E as mangas enrugadas em seus ventres.
Uma natureza morta
tal qual uma humanidade
Que caminha torta, torta, torta...
Um descaminho sem idade.

Maldito seja quem tenha comido a maçã!
Que não percebeu as passagens do tempo,
E alimentou-se sem consciência sã.
Condenara sua própria espécie ao desalento.
Agora resta-nos apenas decompor,
Na mãe terra e em seu vão,
Afundar e acabar com a dor;
Esperar novas flores renascentes de seu chão.

E se um dia a repressão e opressão restituir-se às claras, serei torturada e morta!

"O desespero é a esperança totalmente morta; a presunção é a esperança totalmente louca."

Estar morta por dentro era péssimo, os fantasmas dele sempre me acompanhariam, eu tinha certeza daquilo.

Por mais quanto tempo eu vou estar morta por dentro, e fingir estar bem por fora escondendo tudo com um sorriso

Uma borboleta morta,
Não irá mais enfeitar o jardim,
Você não irá mais vê-la
E nem irá mais se incomodar.

O que causou sua morte?
Ah, um pouco de cansaço talvez,
Ou um coração partido.
Pode ser até apenas dor.

Quem sabe o motivo?
Só ela,
A borboleta morta.
Que pediu pela última vez
Uma ajuda e foi pisada,
E humilhada.

Ninguém sentirá falta dela,
Nem sabiam que ela existia,
Apenas uma figurante
Que era protagonista
Da sua própria dor.