Mensagem Escrita

A loucura de uma realidade mal escrita ainda sim pode ser um caminho em algo que me prenda aos sentimentos direcionados a alguém;
Sei que algo me rende para que eu me pergunte: Será que poderei realizar a minha vontade?
Será mesmo que terei que esquecer ou apagar os meus pensamentos? Quero me entrelaçar em teu destino e quero fazer jus ao meu sentido;
Contemplei-a pela tua beleza e dar-te-ei o meu coração para acalentar-te nas tuas ansiedades, mas te espero para te fazer dona dos meus pensamentos;

A escrita é extensão do sentido da visão; o número é extensão e separação da atividade mais__ íntima__ e relacional!... : o nosso sentido do tato."

À Lady Lazarus

Entre palavras a doçura do silêncio
uma escrita autêntica de fênix
das pinceladas de sangue
decorando um coração seco
dando êxtase aos pensamentos vazios
ao caminho das águas profundas e eternas de Ariel.

No auge flutua a balzaquiana
aos raios de sol de seu espelho mágico
buscando a amálgama com o luar
na triste contusão da vida
eleva-se como um anjo
aos vômitos de vermes e sapos
e se perde num amor inexistente.

Voo entre a terra e o céu, o sonho que crio na escrita. Lua que derramam no papel, sol de desbanca na tinta.

Nossas atitudes errôneas são como os erros da escrita; a forma que aprendermos, será a correta para nós.

Tudo está se tornando efêmero na ciência, escrita, arte, amor e amizade; o novo, amanhã, já é velho. Sobre a partícula de Deus? Já esperam, impacientemente, a do Diabo.

A arte da escrita é uma das mais nobres artes; grava pensamentos, ideias, mostra a realidade dos fatos. Alfabetizar, então, é desenvolver pequenos artistas que possam e vão revolucionar o mundo.

Um amor que seja a escrita do meu corpo. O arrepio dos meus poros. A rouquidão do meu querer...

Um grande artista, trilha sonora de uma geração inteira, em suas mãos a escrita dos pensamentos de muitos nós, a sua voz ecoava nossos pensamentos, das suas frases de amor, até as critícas à política nacional, enfim... Estranho ler sobre sua morte, parece que algo do meu passado se vai junto com ele. Luto, Chorão.

...É engraçado pensar que talvez, ...leiam minha hipótese escrita aqui com um monte de risos e vaga-lumes em minha mente, ... é engraçado pensar que quando se gosta tanto de alguém, a ponto de pensar, poxa... será amor, José ? porque né...., é engraçado pensar que gostando tanto de alguém e sabendo que entre essas duas pessoas aja um elo tão grande e inexplicável, se bem me entendem, ... mesmo a distância, as palavras não ditas, as conversas não protagonizadas ou telefonemas não atendidos , entre os dois, ...cada um sabe que mesmo nas caras fechadas , jogo de indiretas e dias sem se falar, nada poderia substituir ou modificar o que havia entre ambos.... ficaria bem guardadinho ali na gaveta do quarto, para que quando voltassem a si estaria sendo novamente o melhor dos melhores, como sempre foi.

A história foi feita.. toda errada, mas já foi escrita.
Paguei o papel da história e uma borracha..
Fiquei minutos tentando apagar, mas não consegui..
Era toda escrita a caneta e borracha não apaga caneta..
De tanto persisti no mesmo erro a folha rasgo e teve um estrago bem maior.

Lição de vida: não tente apagar com a borracha o que já foi escrito a caneta, você pode danificar a folha e mesmo se for de lápis, ficara os sinais.

Tento desbloquear dentro de mim, o aperto que sinto quando vou de encontro à escrita. É este o caminho que me leva de volta ao amor e ao mesmo tempo me afasta. São dezenas de folhas rasgadas que ao longo dos meses, são lançadas para o lixo, por nada do que está escrito fazer sentido. Pergunto, onde está o amor?

Não sei, acho que ultimamente nem quero saber, nem mesmo quero saber quem sou. Sei que algumas vezes fui muito sábio, outras vezes fui um autêntico ignorante pela forma como conduzi a minha vida. São lições de aprendizagem, é certo, das quais não me queixo, aceitando sempre as minhas limitações com a naturalidade de quem tem grandes pretensões. O amor existe? Se existe, de onde vem? Sempre ouvi dizer que o amor é tudo e em tudo é amor. Sim, amor também se reflete na flor que se abre e exala o seu perfume. Amor é o por – do – sol que se assiste ou a aurora de um dia. Continuo a não saber muito sobre isto.

Melancolia é uma história escrita com tinta de lágrimas num livro sem páginas.

Deixei de acreditar no acaso. Toda história é escrita, uns tem a borracha pra mudar, outros o próprio lápis pra escrever. Em todo ato ouve confiança de Deus em nós, mas só Ele sabe como tudo vai acabar. E é sobre os passos Dele que você sabe que no fim tudo fica bem.

PEDAÇOS DE NÓS DOIS

Felicidade plena.
É fazer VOCÊ poesia,
E ver minha VIDA escrita em versos.
É ter VOCÊ transormada em nota musical.
E ter o som do seu sorriso a todo momento.
É.
E somos mais.
Somos assim...
Perfeitos em instantes de imperfeição...
Sou seu ponto de luz,
e você a energia que me faz brilhar.
Como é gostoso sentir.
Sentir que somos amados e que amamos.
Como é gostoso brincar.
Muitos nem brincam mais.
Como é gostoso cuidar.
E ser cuidado, com muito cuidado.
Como é gostoso olhar pra tras e não sentir saudades.
Como é gostoso olhar o hoje e se sentir feliz
como é gostoso olhar pra frente,
PELAS VITRINES DA VIDA e enxergar um futuro.
Como é gostoso poder dizer TE AMO MINHA VIDA.
Como eu amo essa VIDA.

Para um poeta, rabiscar em papel é como se ele tivesse deixando uma parte da sua dor na escrita.

Tantas vezes não consigo falar em palavras o que sinto e na escrita faço o que posso

O que é poesia? É o dom de cantar com a escrita.A arte de alegrar com rimas.Ver o sorriso estampado, no rosto de quem está feliz com a vida!

Não sou uma mulher que escreve, sou a escrita em mulher. Sou papel e caneta, palavras que combinam. Sou desabafo, história, romance e piada. Sou a personagem principal, às vezes a mocinha outra hora a vilã, mas que de vez em quando se vê como coadjuvante. Sou o livro preferido de alguém e um daqueles que ficam escondidos no armário de outra pessoa. Sou clássica e moderna. Sou fácil de ser lida, basta querer me comprar. Mas sou titular único, perdido pelo mundo, passando por diversas vitrines e prateleiras, até o dia em que serei livro de cabeceira de alguém. Para ser lido um pouquinho todo dia, pelo tempo que for necessário.

O sofrimento me cai bem, pensei. Por mais estranho que seja, ele estimula a minha escrita.