Mensagem Escrita

⁠sua arte não está no número de curtidas. sua arte não está no reconhecimento do público. sua arte não está no entendimento de quem a lê. sua arte está unicamente no que faz sentido para você. no que revisita o que te pulsa por dentro e corresponde com a sua honestidade para com ela. sua arte está na correlação íntima com a sua alma, e nem toda alma foi alfabetizada para ler você.

⁠- já tenho sete palavras. - disse Joyce
Ele levanta da escrivaninha rasga todos manuscritos arranca o papel da máquina de escrever chuta o gato desatinado corre vermelho pelo quarto do hotel arranca todas as tomadas disjuntores fiações visíveis senta deita levanta senta deita mais perto do gato cabreiro lhe arranha a perna sem calças e outros tecidos no corpo os sobe até os olhos deita quente por um instante sete segundos suspeita ter certeza, não sabia a ordem!

⁠Moro num poema…
Entre muitas estrofes…
Sou apenas uma palavrinha,
das bem pequenas…
Não sou começo, nem fim de verso,
nem rima importante…
Uma palavrinha apenas, mas não importa.
Aqui me sinto livre,
onde todas as palavras têm asas…
Dentro do poema eu sou feliz…
Estou em casa.

⁠⁠Democratização da pesquisa é entender que a ciência é livre, é de todos e é para todos.

⁠⁠O nosso amanhã é escrito hoje. As prioridades, decisões e escolhas de hoje serão as páginas lidas no amanhã.

⁠Minhas palavras
inspiram-se em tuas entrelinhas e, como mágica, criam arranjos em forma de poesia entre as linhas
do papel.

⁠A linguagem universal do espírito é a do pensamento. Enquanto não tivermos recursos corporais e psíquicos capazes de nos integrarmos nessa linguagem, faremos uso da fala e escrita.

⁠Então sou carregado para longe, enquanto te escrevo mais um poema. Um poema que não será lido, não será conhecido, não será entregue...
Só mais um que ficará perdido para sempre, jogado em meio ao entulho do meu coração. Esquecido ali, continuará a causar-me danos, dissolvendo vagarosamente as palavras por mim escritas.
Para nunca me esquecer da sensação que é ter meu coração partido.

Quando eu transbordar, traga-me papel e caneta para enxugar minha verborragia em linhas e pontuação informal.
Pois é via escrita que estanco o que já não cabe em mim, então deixe meu coração sangrar.

Por vezes, aquilo que se escreve sem nexo, serve para quem entende o nexo de algo que se interliga com aquilo que para outros, não existe nexo algum.

Nunca desperdice seus momentos de tristeza e raiva, canalize-os para abrir sua mente e desabafar na escrita.

Nós, escritores, ao escrever, também criticamos aquilo que por aprendizado também ainda não sabemos.

Há coisas que deixo para escrever depois, com mais calma, ou porque não estou com paciência naquele momento. Mas, quando escrevo no mesmo momento, é porque aquela poesia que transborda não cabia mais em mim.

⁠Às vezes, quanto tô em festa, e o álcool bate e a percepção muda, eu começo a escrever.

⁠A fotografia parece ser a única forma, até o momento, de se poder congelar o tempo. A fotografia registra um momento que nunca mais vai ser o mesmo, nem o lugar, e nem as pessoas que aparecem nela. O tempo muda, o lugar muda, as pessoas mudam, nunca mais aquele momento será o mesmo, e uma forma de acessá-lo é através da foto, que, sem ela, não seria possível de se lembrar com riqueza de detalhes como as coisas eram, e melhor, poder lembrar e comparar com o momento atual. A escrita também é uma forma de se congelar o tempo, mas enquanto o tempo na fotografia é congelado externamente, na escrita, como também em outras artes, se pode registrar o momento de forma interna. Aquilo que se sentiu e se registrou pode ser acessado a qualquer momento, e é possível também acessar o sentimento da época, que sem a escrita registrada não seria possível nem acessar de forma correspondente a da realidade daquele tempo, e também nem seria possível comparar com sentimentos e pensamentos atuais da pessoa em questão.

⁠Se algum dia eu não puder falar tudo o que eu quero, espero que pelo menos seja porque eu estou errado, e não porque eu não posso.

Se alguém entra na sua casa você ainda pode fugir,
mas se alguém entra na sua vida como é que se foge de si?
Ninguém pode fugir de si mesmo...
e deve ser por isso que eu tô andando sem/pre texto.⁠

⁠O que você escreve por último, não é a última coisa que você vai sentir.

⁠Espero ⁠que todo mundo possa sentir um pouco da sensação quando lê, que sinto quando escrevo.

⁠Existem dois prazeres do escritor: o prazer de escrever, e o prazer de publicar, pra ser lido. E são dois trabalhos: escrever; e organizar o que se escreveu.