Melhores Poetas Portugueses
E é na madrugada em que se perde em pensamentos
pessoas com puros sentimentos
se tornam poetas por breves momentos.
Onde estão os poetas negros
Que não os ouço cantar nossa odisseia?
Estão dormindo no plano das ideias
Velados por poéticos segredos?
Onde andarão nossos poetas negros?
A poesia negra, hermanos,
Não explode a pólvora
Nem orienta a bússola
Ou diagrama o papel.
Ela desvenda o véu da vanguarda
Tira o chapéu
Pra velha guarda
Elimina o minimal
Pelo ancestral.
Poetas, romancistas e dramaturgos se dedicam, contra terríveis resistências, a entregar o que o resto de nós mantém trancado em segurança em nossos corações.
Sobremesa da eternidade
Poetas são abutres
Dos próprios desejos
Mastigam com binóculos
Os próprios medos.
"Os poetas se encontram
No escuro de um canto,
Jamais visto de outro ângulo
Se não o próprio.
Solitários, profanos
Enganadores, fingidores
Escondem no fundo
Suas dores, seus ardores
Extraem versos enfeitados
Da vista de um naufrágio
De um barco a deriva
Deixam fascinante
A forma de ver a vida.
Mesmo em meio ao caos
Do seu lado, os versos
Se formam na expressão
De uma conquista"
Pega o que te machuca e transforme em arte.
Assim nasceram os poetas, os músicos, os pintores e os escritores.
A arte é o choro do artista.
Podes invocar Safo, Cavafy ou S. João da Cruz
todos os poetas celestiais
que ninguém te virá acudir
Comprometidos definitivamente os teus planos de eternidade
Há poetas com musa. Muitos.
Eu, neste jardim do Éden,
a cargo do município,
onde um velho destece a sua vida
e, baixando o olhar,
ainda lhe afaga a trama,
quando a poesia se afoita,
amuo
na agrura de, ao acordar,
tê-la sonhado.
"Havana que inebria, aflora a boêmia, berço de poetas e compositores, música linda...E belas mulheres!"
O que eu quero hoje
Hoje eu quero que os poetas não durmam.
Nas favelas todos se enturmam.
Que o silêncio seja confusão.
Que os políticos não entendam.
O que significa tal manifestação.
Os grandes assalariados de greve.
A voz do amador que se atreve.
Até as estrelas se rebelarem.
Junto com as nuvens se esconderem.
O sol apresentar se tímido.
A noite chuvosa uma prever.
As sinaleiras se confundirem.
Os cegos armados atirem.
Os carros se amontoarem.
As janelas se abrirem.
O que eu quero hoje é a voz do mudo.
Gritando uma poesia valente.
A inclusão prepotente.
Se é confusão.
Solução.
Que o mundo sente.
E eu, eu no meu cafofo.
Com meu terno de nudez.
Tentando outra vez.
Não ser um poeta do mofo.
Gritar para o povo.
Paz na guerra outra vez.
Giovane Silva Santos
Poemas
Vejo poemas, os poemas antigos
Grandes relíquias deixadas
Por todos os poetas que já escreveram
Vejo poemas, poemas novos
Grandes vozes gritando
Para que um dia possam ser escutadas
Vejo o reconhecimento chegando a alguns poucos
Vejo o esforço que fazem para escrever
Para que mais pessoas possam ver poemas
Vejo que no passado tudo era diferente
Eram escritos livros para falar de poesia
Junto as músicas, os instrumentos com toda a harmonia
Vejo que hoje os poemas estão em redes
As quais são acessadas com apenas um clique
Tem muitos a quem publique
Uma nova forma, totalmente contemporânea
Vejo alguns em anonimato outros com seus nomes
Mas deixam sua mensagem
Composta em palavras, com rimas, versos e estrofes
De uma maneira única, que um poeta escreve
Vejo que ainda existem poemas
Vejo que poetas ainda sofrem e pensam no amor
Vejo que, enfim, a poesia não se acabou
Amor
O amor é o maior tema
Para os poetas de toda Terra
Sim , seu incomparável efeito sobre nós mesmos
Intriga os pensadores e todos que tentam entender
Não há algo mais falado do que o amor
Em vários versos ou estrofes
A inspiração e motivação
Tudo isso e mais um pouco
Ah! O amor é belo
Ainda mais se sincero
Ainda mais encantador sem barreiras
E confortante se recíproco
Questionamos seu início
Muitas vezes repentino ou tardio
Só queremos saber se é verdade
Aquele sentimento que sentimos
Mas o amor é inexplicável as vezes
Pelo menos quando é irracionalmente visto
Mas quando podemos entende-lo
Fica até mais fácil de senti-lo
“A mentira dos poetas a tudo contamina”,
diz Borges em “O Imortal”. Serei história?
Real ou fantástico, a mente é quem determina.
A poesia e os poetas,
me faz lembras a beleza
e o ritual das aves do paraíso.
Suavidade nas palavras,
que são pronunciadas com sutileza,
e com este mágico ritual conquista o riso,
e o coração de cada leitor assíduo.
"Enquanto houver suspiros, haverá esperança.Enquanto houver esperança, existirá poetas.Enquanto existir poetas, há fome de libertação.Da cultura da morte,que entrega seus filhos a própria sorte,dividindo povos dentro de uma própria nação".
(Rodrigo Juquinha).
Poetas pobres,
Poesias vazias.
Poetas nobres,
Suas poesias são fantasias.
Poetas pobres,
Nem sempre são positivos.
Poetas nobres,
São mentirosos ativos.
Poetas pobres,
São os que não tem cor.
Poetas nobres,
Os que não entendem a dor.
Poetas pobres,
Falam mais que
Poetas nobres em suas poesias,
Poetas pobres não criam fantasias.
Sim,
nós,
poetas,
temos o combustível
da geração das estrelas:
a poética da vida
no profundo
e no transfundo,
porque
jamais nos situamos
na superfície.
