Medo Drummond

Sou um animal
E não posso comigo.
Não sou como a triste
Hiena que ri e este riso
É natureza da feia hiena.

Sou um animal que canta,
Que dança, que fala, que pensa.
Um animal criativo e rico de potenciais.
Mas minha melhor performance
Tem sido destruir.

Sou um animal
E não posso com meus iguais.
Muito menos com os meus diferentes.
Nem quero poder.

Faço sofrer e destruo meus iguais.
Faço sofrer e destruo meus diferentes.
Faço bem a guerra, não a paz.
Faço bem o escuro, não a luz.

Sou um animal
E como eu não há igual.
Nenhum outro animal
Devassa...

E assim vou desconstruindo o mundo,
E desfazendo o Equilíbrio Inicial.

Um dia ainda mastigo
O meu próprio estômago,
E me vomito eu mesmo,
Ou me engulo satisfeito.

Eu preciso tomar cuidado comigo...

O amor é composto de nove ingredientes:
Paciência. Bondade. Generosidade. Humanidade. Delicadeza. Entrega. Tolerância. Inocência. Sinceridade.

Não sabemos ao certo o que há entre o olhar e sonhos...só sabe-se o que sente e o que sinto está preso no olhar e no sonhar e nada mais é mais real que isso pois me faz sentir realmente um aperto, uma saudade do que nem sei , do que não conheço, do que não existe.
Será que é real você, terra, terra de ninguém ou de alguém, terra que permite que se plante e cresça os sentimentos. Por que deixar as flores crescerem pra depois elas serem arrancadas, por que elas nascem e mesmo sabendo que no auge de sua beleza e esplendor elas morrerão somente pra embelezar por alguns momentos...será que alguns momentos valem uma vida ... só elas que sabem e só elas poderiam nos dizer, se elas falassem...
Oceanos de lágrimas caem sobre a terra sem saber o que fazer, o que pensar, a julgar o certo e o errado, uma tempestade se forma e junto com ela vem o medo, a desconfiança...
Mas o que se pode fazer, só esperar que o sol venha brilhar e com ele o mar a nos abençoar...a terra e o oceano sempre estarão pertinho um do outro, nos seus limites, um é o chão do outro e por isso eles precisam confiar sempre pra que a harmonia continue a existir.
Interagindo e se divertindo e sempre ligados pelo carinho que as ondas fazem na areia...sempre unidos e protegidos...pelas flores jogadas ao mar de Iemanjá.

Um velho monge se deparou na beira de um lago, quando em meditação, com um jovem guerreiro que se desgarrara de seu pelotão.
Olhar vidrado, roupas em desalinho, movimentos bruscos e ansiosos. Bebia água sofregamente.
Enquanto enxugava o suor da fronte com a manga da tosca indumentária, se deu conta da presença discreta do velho monge.
Olhou desconfiado para os lados e caminhou em sua direção, com a expressão crispada e raivosa de quem acabara de sair de uma batalha ferrenha.
- Olha ai velho que estás ai parado, inutilmente, a beira do lago. O que tens para comer? Tenho fome e pressa.
O monge, acostumado à sobriedade e a vida comedida, vendo aquele guerreiro afoito, com a mão direita no sabre, se aproximando, disse:
- Porque a pressa, meu jovem? Sente-se e descanse. Sacie a sede com calma, e prometo lhe arranjar o que comer.
- Não tenho sua sorte, velho. Tempo é o que me falta. Tenho que voltar para a batalha. Matar nossos inimigos.
Respondeu o monge:
- Alguns minutos a mais não farão diferença para seu propósito. Após o repouso você estará com a força redobrada e a cabeça mais lúcida para a batalha.
- Como você é ingênuo, velho. Não posso parar. Se derem por minha falta no campo de batalha posso ser condenado por deserção.
- Não vejo aqui nenhum inimigo a te acossar e nenhum comandante para te cobrar empenho.
- Não vê, mas eles estão por aí, em toda parte. Não me dão sossego, Não me deixam descansar.
O Monge fez ao jovem guerreiro uma proposta:
- Sente-se ao meu lado e medite comigo. Prometo-te que depois, te levo até meu templo e te dou toda a comida que puder carregar.
Diante da proposta o jovem guerreiro cedeu e sentou-se ao lado do monge, que o foi conduzindo em sua meditação.
Depois de um tempo o guerreiro, exausto, adormeceu. O velho monge ficou ao seu lado o tempo todo, e passadas algumas horas o guerreiro acordou, espreguiçou e ainda sonolento disse que não dormia a muitas e muitas noites.
Lembrou-se que precisava voltar para a batalha, ao que o monge respondeu:
- Não precisa mais. A batalha se foi. Ela estava apenas na sua cabeça.
Só então o guerreiro se deu conta que estivera aquele tempo todo prisioneiro de sua batalha pessoal. Há anos que a paz já se instalara no Reino. Ele estivera então perseguido apenas pelas sombras do passado. Acordava finalmente, dos seus pesadelos para o sonho da vida real.

Muitos dizem que sou louca, que sou feliz. Não num sentido bom, de elogio, mas num sentido de crítica. Também, quem elogiaria alguém o chamando de louco? Quer saber? Pouco me importo por essas palavras, jogo- as ao vento, pouco me importa o que pensam, pouco me importa se dou risadas quando quero, se digo coisas sem sentido, se grito sem saber. E são essas suas críticas, meu amigo, que me fazem existir. Sabe, eu gosto de ser assim. Agradeço a Deus todos os dias por me fazer rir, mesmo que em momentos de puro desespero. Aqueles momentos no qual me da uma vontade tão grande de fugir, que fujo. Vou pra muito longe, muitas vezes não sei nem onde estou. Pego uma pequena mala, ponho minha máquina fotográfica, uma muda de roupas e fotos de recordação. Pego os meus amuletos e dou partida. Entro no primeiro trem que passar, e lá vou eu, tirando minhas fotos, admirando as paisagens, as pessoas, os lugares. O novo! Que legal, o novo!! Como gosto dele, como ele me faz bem. Eu não tenho medo do novo, cara ! Eu vou em busca dele. E minha viagem é maravilhosa, vou pensando, dormindo, até encontrar uma resposta ou não encontrar e estar ali apenas por viajar. E na maioria das vezes é assim, sem qualquer resposta. Às vezes até angustiante, mas com certo prazer. Quando volto, depois de uma longa viagem, me sinto leve e aquela agonia toda passa. Sinto-me renovada, pronta pra outros problemas, novos amores, novas aventuras, tudo novo! Assim vou levando a minha vida, na incerteza do que virá, do que sou. Na alegria de ser surpreendida. Como gosto disso, a surpresa me da ânimo pra vida. E é assim, entre vírgulas e pontos que faço a minha história, com viagens loucas, cada uma com a sua devida melodia. Comprando passagens sem saber o destino, sem saber quando volto e se volto.

Não nasci sabendo tudo
Sou aprendiz do mundo
O tempo passa e vejo que não sei nada
Não sou nada
Mas aprendi a sonhar
Aprendi a cantar
Aprendi a escutar
Aprendi a sorrir
E quanto mais dou sorrisos
Mais escuto,
Mais canto,
Mais sonho!
E é assim que aprendo a viver.
Com uma aquarela,
Pintando meu carrossel colorido
Vivendo um conto de fadas,
Uma fábula sem fim.
Converso com as flores
Pássaros me contam segredos
Vou girando o mundo
Desvendando culturas e mistérios
Saio por aí, sem rumo e sem critério
Minha vida é assim,
A música fala por mim.

Chega um momento em que mesmo sendo sociável, conversando com todas as pessoas, sem qualquer tipo de intriga ou afins, eu me encontro sozinha. Estão todos conversando. Baladas, namoros, viagens, faculdade, provas, eu, ele, ela, ele. São tantas palavras, sons, que não escuto mais nada. Está tudo mudo. E eu nesse vazio que parece não ter fim.
Quem são os que se importam comigo? Quem irá me telefonar? Quem já chorou por mim? Quem sorri quando estou perto? Quem me quer bem? Quem quer longe? Quem me quer como amiga? Quem é esta pessoa ao meu lado? Quem... Quem! Quem?
Nesse universo de perguntas, não há uma que sei responder. E por quê? Porque sou apenas um alguém entre estas milhares de pessoas com talentos múltiplos.
Eu só sei cantar, sorrir, gritar, escrever e me divertir neste mundo só meu. Que muitas vezes nem eu o entendo. Mas sei o quanto a felicidade é boa e me faz bem. As portas estão eternamente abertas para quem quiser dar uma volta no meu mundo. Mesmo que por muitas vezes eu quebre a cara, como já quebrei. Mesmo que me façam de relógio. Mesmo que por curiosidade. Mesmo que perdidos.
Não me importo para o que forem dizer, ou para o que dizem. Eu só busco a paz e a felicidade. Eu sei que tentei, e continuarei tentando. Seja bem-vindo!

Seja humilde, aprenda com os erros, não tente justificar o fim com os meios, valorize os seus amigos e aprenda ser feliz com tudo o que você recebeu, perceba que na vida não existi nada mais importante do que viver feliz, aprenda lutar por seus objetivos, sonhos e a respeitar as diferenças, perder não é o fim.

Eu quero um gol de meia-bicicleta de Reinaldo para tatuar na pele da lua e tomar o lugar de São Jorge com seu cavalo, para que os namorados e os ex-namorados, os amantes e os ex-amantes, de todas as idades, digam uns aos outros, apontando para a lua:

- Olhe só o que pode um homem, mesmo quando está caído

E o meu telhado se mantem sustentado pelos alicerces de uma casa deserta de cores mas cheia de memórias, que escorrem pelas janelas que batem incessantemente me lembrando que ainda estou viva ainda que tudo tenha se esvaído.

Então, em meio à ausência, vou domesticando a dor, ensinando bons modos à angustia, buscando saídas de emergência pra me abrigar de mim mesma.

Lentamente, suas cinzas escrevem em minha pele...

Debaixo de feridas expostas a libertinagem do que eu julgava ser um espectro, escorre pela Iris , doendo, enfraquecendo,jorrando, feito sangue que esvai, rebentando o que vê pela frente, sem clemência, lembrando o quanto o transbordo em ódio pela minha casa vazia, partida em pedaços espalhados, cujo o peso, o vento não consegue não leva embora, e não me faz voar pra longe de mim, onde tem tanto de você.

Sinto passos na minha estrada, pegadas que desenham um arco íris sobre um véu negro de sombras, florescendo de esperança o resto dos meus dias.

O tempo me possui e morre em meus segredos, todos os ontem, cintilando em meus amanhãs sua ecografia, colorindo minhas páginas em branco, expurgando minhas dores, deixando seu rastro que me enche de vida, então eu me lembro de quem sou, do que sei e aprendi, e sinto que o mundo me pertence, porque nem sempre tudo dá errado...

... Bate asas Fênix, em meio ao temporal você sobreviveu.

Mas, entre dores e desejos deixou o gosto da sua vida escorrendo indecentemente, e eu continuo sentindo a loucura do meu mundo despencar. Nem parece que você se foi, quando fecho os olhos e vejo o teto desabar na fome que ainda alimenta minha necessidade de te pertencer pra me sentir viva.
E as pessoas não entendem como o seu nome permanece nos meus sonhos perdidos na minha solidão e farejam a compreensão dessa insanidade, tão definidas pelo meu instinto que entre as súplicas pelo total esquecimento se perdem nas lembranças que me viram do avesso.

Eu não me reinventei, e escondida em becos sem saídas, vivo em busca de uma passagem secreta onde eu não precise me dividir entre o que eu gostaria que fosse, e a realidade que dorme diante dos meus olhos esquecidos por você.

E a sua presença se arrasta em mim modificada pelas feridas que assombram a minha pele debaixo de escombros e de um sopro de vida a espreita do teu mundo, porque você ficou esquecido em mim, á espera que um terremoto te vomite pra fora das minhas terras, como se fosses um elo partido da minha vida guardado dentro de uma caixa, desejando que o sangue que escorre das minhas gavetas seja estancado e pare de doer.

É assim que permaneço, caminhando às cegas pelas ruas escuras de um caminho sem fim, querendo ser resgatada do fantasma das minhas lembranças.

Lembranças que brotam em minhas sementes e gritam no silencio da minha dor, me rasgando as carnes e no temporal dos meus olhos não delimitam minha tristeza misturada em saudades, e eu continuo parindo suas sobras, amaldiçoando seu excesso que me transborda me certificando de que ainda estou viva entre o vazio dos ruídos do meu mundo e das suas palavras que não param de gritar dentro de mim.

E você se vê em partes, devoradas em sonhos sem equilíbrio da sua vida consumida pelas necessidades do mundo.

Partes que, entre as curvas da sua história perfeita, te mostram o quanto você está longe de si, querendo se encontrar na própria confusão, procurando não acreditar que seja real pra que tudo simplesmente pare e você retorne pro seu fim do mundo, de braços abertos, apenas no que restou de você...
... Um dia eu me reencontro, sem anjos ou demônios.

E ele disse:
- Pode voltar por teu canto...

... E então eu o espero, num desespero incontido, em que mergulhas teus disfarces de não caber em mim.

Então dispo minhas vergonhas e suplico minha redenção em tua fúria que quebrou meus silêncios, me deixando apenas o eco da sua vida vestindo meus desejos,a espera que me junte os pedaços, fixe residência na minha casa vazia, transborde nas minhas gavetas e restaure o meu chão.

Porque há um fogo dentro de cada cicatriz plena dos anos em que me pusestes teus sumos, e ainda que tua língua esteja longe das feridas, a minha respiração anseia a felicidade de naufragar em teu corpo.

Porque não importa quantos anos eu morra, o silencio do desespero do meu ventre, sem parcimônia, me rasga as paredes da carne, aflorando o colorido deixado por tuas unhas, impregnado até a íris das minhas pupilas, que se dilatam com a leitura do seu nome.

E ainda que eu esteja exaurida, o tempo te reinventa num transbordamento implícito, que flagra meu desejo separando minhas pernas e a minha saliva à procura das frestas da sua boca, que jogou fora minha âncora se apossando do meu porto.

Plantou sorrisos, cultivou companheirismo, regou amizade e colheu alegria, então a bonita flor, nasceu amor.

Seja como fogo aqueça quem merece,e queime quem precisa!!

Há uma diferença sutil, porém clara, se me permitem o antagonismo, entre o antigo e o velho.

O antigo é sempre bem cuidado. Uma aula de história. Uma boa visita ao passado preservado. Os anos passam, mas o tempo lhe é generoso, transformando-o em inspiração ou referência para as próximas gerações. O antigo é raro, tem beleza e valor artístico.

O velho remete ao abandono. Ao pouco caso. Ao descuido. A ser relapso e à pouca preocupação em manter viva uma história, ou a energia de tempo, intelectos e capital ali empregados. O velho se desvanece. Ninguém o cuidou. É um mero acumulador de pó.

Isso vale para as cidades, arquiteturas, invenções. O velho e o antigo definem o que vai ser contemplado em um museu como ícone da história ou ser condenado ao esquecimento de um ferro-velho.

O mesmo vale para nossas almas e histórias: a queremos velhas ou antigas? Uma alma antiga, cuidou de si mesma. De sua preservação, sempre mirando a evolução futura. Uma história e uma alma velhas foram impiedosas consigo mesmas. Não conseguiram acompanhar as transformações sociais. Não se amaram. Ficaram lá plantadas esperando que tudo e todos girassem em torno delas. Mas o tempo é mais poderoso. Ele não perdoa. Transforma reinos e civilizações em pó. E faz o velho mirar-se apenas no espelho de sua vaidade.

E você? O que prefere ser ao longo dos anos: velho ou antigo? (Victor Bhering Drummond)
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Seja os pilares para algumas pessoas que valha a pena.
Reconheça quando você também precisar deles. Já tivemos muitos desses pilares ao longo da vida: pais, irmãos, familiares, amigos íntimos, amigos de fé, professores.
Mas jamais se esqueça de construir e manter rígidos seus próprios pilares: a fé, o caráter, a chama do amor por si mesmo e o próximo. Só assim poderá ter forças quando precisar para si mesmo e para ser suporte quando o outro precisar da sua mão. (Victor Bhering Drummond)