Mas Vc Nao tem Culpa de Nao me Amar

Somos tão fúteis que nos importamos mesmo com a opinião daqueles que não nos importam.

A experiência não permite nunca atingir a certeza absoluta. Não devemos procurar obter mais que uma probabilidade.

Querer saber - o que parece tão difícil - se não é errado, entre tantos seres vivos que praticam a violência, ser o único ou um dos poucos não violentos, não é diferente de querer saber se seria possível ser sóbrio entre tantos embriagados, e se não seria melhor que todos começassem logo a beber.

Um dos méritos da poesia que muita gente não percebe é que ela diz mais que a prosa e em menos palavras que a prosa.

Não gastes o teu dinheiro antes de o teres na mão.

O talento sozinho não consegue fazer um escritor. Deve existir um homem por trás do livro.

Para mim, não há nada mais importante no futuro que o desenho. É a alma de tudo o que é criado pelo homem.

É ridículo para um homem criticar o trabalho de um outro se não se distinguiu pessoalmente na mesma realização.

Não conseguimos livrar-nos de uma coisa evitando-a, mas apenas atravessando-a.

O álcool tira as ilusões. Depois de alguns golos de conhaque já não penso em ti.

Se concentração ganhasse jogo, o time da penitenciária não perdia uma.

Não arriscar nada é arriscar tudo.

A economia é uma virtude distributiva e consiste não em poupar mas em escolher.

Falar de touros não é a mesma coisa que entrar na arena.

Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema.

O que é, afinal, uma erva daninha senão uma planta da qual ainda se não descobriram as virtudes?

Sou

Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada.

O coração ingrato assemelha-se ao deserto que sorve com avidez a água do céu e não produz coisa alguma.

Não é o amor que se deveria pintar de olhos vendados, mas sim o amor-próprio.

Pois a flecha não fere os covardes.