Mãos

Um bom inglês sempre tem em mãos um bom fraque no seu dia mais simples;
Um bom brasileiro sempre tem em mãos a bravura no seu dia mais fraco.

Nada mais perigoso do que a chama acesa de um ideal nas mãos de um fanático.

Que as mãos que hoje me enterram sejam as mesmas mãos limpas que um dia apertei.

Quem mantém as mãos ocupadas dificilmente abraça o irmão com espírito livre.

Somos muito feridos por quem mais amamos, afinal, as mãos do jardineiro sempre sangram ao colher as flores do roseiral.

A preocupação anda de mãos dadas com o infortúnio, mas, antes que se tornem íntimos, a esperança os abraça, na certeza de um novo caminhar rumo à chegada de um lindo alvorecer.

Choro


Choro pela vergonha que passo.
Com minhas mãos sobre meu olho,
pisco e sinto meus cílios a tocar-las.


Sentir algo ameniza o desgosto.
Conscientizo a existência da carne e do osso.


E no fim não respiro, eu sufoco.
Mesmo sentindo, eu duvido.
Mesmo chorando, eu questiono.


Percebo que a pele é a prisão.
Que prende o coração de querer,
de poder ser o alguém que deseja ser.

A xícara de café está quente entre as minhas mãos, mas os meus dedos continuam frios. Sorrio para a vizinha que passa pela calçada — um sorriso largo, daqueles que enrugam os cantos dos olhos. Ela acena de volta e comenta com outra pessoa sobre como sou "forte" e sigo em frente "como se nada tivesse acontecido".
Mal sabem elas que esse sorriso é apenas o vidro blindado que segura os meus estilhaços.



Nas últimas semanas, perdi o chão, o teto e o ar. Perdi quem eu mais amava, perdi planos de uma vida inteira e o porto seguro que me mantinha de pé. Quando fecho os olhos no escuro do quarto, o silêncio grita tão alto que chega a doer o peito. A sensação de vazio é um peso físico, uma âncora amarrada à minha alma. Morro um pouco mais a cada amanhecer, mas preciso levantar, lavar o rosto e colocar a máscara da normalidade.


Mantenho-me de pé por pura necessidade, blindando o que restou de mim e protegendo quem ainda depende da minha força.
Mas o mundo lá fora prefere julgar a embalagem a tentar entender o conteúdo. Escuto os sussurros nos corredores, os comentários tortos nas redes sociais e os olhares de desaprovação. Dizem que superei rápido demais. Dizem que sou frio. Julgam o meu silêncio como indiferença e o meu esforço para sobreviver como falta de amor.



Como as pessoas conseguem ser tão cruéis com o luto alheio? Quem deu a elas o direito de medir o tamanho da minha ferida pela quantidade de lágrimas que decido não derramar em público?
A maior lição que a dor me ensinou é que a empatia é o artigo mais raro do ser humano. É muito fácil apontar o dedo para o teatro de alguém quando não se conhecem os bastidores do seu inferno. Ninguém vê as noites em claro, o choro abafado no travesseiro para não incomodar ninguém, o nó na garganta engolido junto com a comida que já não tem sabor.



Se você está lendo isto agora e também carrega um peso invisível, saiba que eu vejo você. Eu entendo o cansaço de fingir que está tudo bem. E para você, que olha de fora e se acha no direito de criticar a postura de quem sofre, deixo um pedido: antes de julgar a forma como alguém reconstrói a própria vida, experimente calçar os sapatos dessa pessoa. Caminhe pelas pedras que ela caminhou. Sinta a ausência que ela sente.




A vida é um soco. Hoje eu choro escondido enquanto o mundo me aponta o dedo. Amanhã, pode ser você a precisar de um abraço que ninguém deu. Se não puder ser abrigo, pelo menos não seja a tempestade na vida de ninguém.

Dói porque o amor não sabe morrer; a gente é que fica aqui fora, com as mãos cheias de futuro, tentando explicar para o peito vazia que a saudade agora é a única forma de abraçar quem partiu.

Desistir de você nunca foi um plano meu, mas ver o nosso 'nós' virar fumaça nas suas mãos foi a despedida mais dolorosa que já vivi.

O caráter é escrito pelas suas mãos, não pelas suas orações. Nenhuma doutrina substitui a decência humana e o respeito ao próximo.

É fácil erguer as mãos para o céu no domingo quando se usa os pés para pisar nos outros o resto da semana.

Meu maior medo é deixar o que temos de mais bonito escorrer pelas mãos por causa de alguma bobagem ou imaturidade minha. Você é o meu melhor acerto, e eu estou aprendendo a ser melhor só para não te perder.

A religião, nas mãos de um narcisista, vira uma arma de controle e não uma ferramenta de libertação.

Sinto que admitir meu erro agora é como tentar segurar o oceano com as mãos; parece pouco diante de todo o tempo que deixei escorrer entre os dedos. No entanto, essa é a única verdade nua que me restou: eu falhei com você.
Você sempre carregou uma fé inabalável em nós, uma paciência sagrada que minha teimosia cega não soube honrar. Hoje, no silêncio deste quarto, eu finalmente enxergo: você não estava apenas "acreditando em nós dois"; você estava, sozinha, sustentando o peso do nosso mundo enquanto eu, em minha tolice, permitia que tudo balançasse.
Minha vida hoje se transformou em um filme sem trilha sonora, um roteiro sem cores. Sinto uma falta desesperada do seu sorriso — não apenas pela luz que ele irradia, mas porque ele era o meu único porto seguro, a prova viva de que o futuro poderia ser gentil. Sem o brilho dos seus olhos, o "amanhã" tornou-se apenas um espaço vazio e cinzento no calendário, uma promessa que não tenho vontade de cumprir sozinho.
O que sou eu sem você? A resposta, embora dolorosa, é cristalina: sou alguém tentando desesperadamente reencontrar o caminho de casa. E eu aprendi, da maneira mais difícil, que "casa" nunca foi um lugar físico ou quatro paredes; casa sempre foi o tom da sua voz, o calor do seu abraço e a paz infinita que só você sabe me transmitir.
Não tenho como saber o que habita seus pensamentos agora, ou se ainda resta um pequeno refúgio para mim em seu coração. Mas o meu peito precisava gritar: estou perdido na imensidão da sua ausência, transbordando saudade e, acima de tudo, pronto para lutar por nós com a intensidade que você sempre mereceu.
Por favor, não permita que o tempo vença. Não deixe que seja tarde demais.

Se o povo soubesse o poder que tem nas mãos, acabaria com essa zona na política de uma vez por todas! O problema é que muitos ainda preferem votar por migalhas, vendendo o futuro por um favor momentâneo. Enquanto o povo aceitar ser comprado, esses políticos vão continuar tratando a nossa cidade como se fosse o quintal da casa deles. Acorda, povo! O político tem que ter medo do povo, e não o contrário. Chega de clientelismo e de promessas vazias!

Mentiras clássicas do cinema:
- Virar a cabeça com as mãos quebrando o pescoço lesionado a espinha dorsal;
- Usar lenço com substância química ( éter ou clorofórmio) e imediatamente desmaiar;
- Usar queimadura com pólvora ou metal quente para estancar hemorragias ou fechar ferimentos e esterilizá-los;
- Reviver imediatamente bem após uma assistolia (PCR) com desfibrilador;
- Injeções no pescoço em 90°;

⁠Capital concentrada nas mãos da aristocracia. Trabalho duro e educação não permite ascensão social sem qualquer possibilidade de mobilidade social.
A Herança é uma obsessão de herdeiros ricos. Sobretudo os primogênitos.
Uma regra rígida da elite.
Também têm grande poder político movidos por um desejo de proteger sua renda, proteger seu mundo. O poder aristocrático.

"FEMINICIDIO E TRAIÇÃO ANDAM DE MÃOS DADAS. NÃO HÁ ESTATÍSTICAS SOBRE O ASSUNTO; MAS É BOM EVITAR, PODE TER CONSEQUÊNCIAS TERRÍVEIS" Ademar de Borba

O tempo é um Deus que me acorda todos os dias, reza minhas mãos e me leva pra viver, sem pressa.