Mae nunca Morre
Amor...
Agoniza, mas, não morre...
Já vi amor levantar da sepultura de um coração morto...
Já vi o amor brilhar de olhos serrados pela dor da ausência...
Já vi amor atravessar o tempo e recuperar o tempo perdido, como se nada tivesse acontecido...
Já vi o amor tirar sorrisos e devolver alegria de um rosto triste...
Já vi o amor, fazer milagres...
Já vi o amor caminhar de mãos dadas com a antiga tristeza com muita alegria...
Já vi o doente, se curar quando de longe avistou a volta do seu amor...
Já vi de tudo...
Agora quero ver o seu amor me fazer sorrir de novo...
#DESABITADO
Prazeres acomodados...
Gostos passados...
Amanhã já não vê...
É mofado o desejo...
Vive por viver...
De esperança em esperança...
Ansiando mudanças...
O brilho foi apagando...
Hoje já não sonha...
Não sabe mais o que fazer...
Quando a vida passa...
Lentamente se escassa...
E logo a maior vontade...
Morre...
Ferida que dói...
Que a alma corrói...
Andar solitário entre gente...
Acostumando, nem sente...
Achando-se diferente...
Nem percebe estar doente...
Um não sei o quê...
Sem saber porquê...
Então se esconde...
Mudando o ser...
Do mal ficam as mágoas e as lembranças...
Do bem, só a saudade...
O tempo sobre os ombros fica pesado...
Sofre sem perceber...
Enfim...
Converte em choro o canto...
O lamento é seu hino...
Há muito está morta a criança...
Sua luz apagou...
Seu sorriso e lágrimas secaram...
Plantou terrível destino...
Em si já não pode descansar...
O que lhe resta...
Ninguém pode explicar...
Sandro Paschoal Nogueira
facebook.com/conservatoria.poemas
Quando um genitor morre, é como se você perdesse o chão. Você acha que nada de bom acontecerá. Vive com medo.
Algo morre dentro de um homem; simplesmente morre na primeira vez que ele escuta uma garota chamá-lo de velho.
Se eu fosse um gênio teria a receita do porquê o amor termina... mas, como simples poeta e amante da vida, digo que o amor não acaba, nem morre, ele apenas se exila.
MORRE DENTRO DE MIM
Se eu peço ao soneto dar-me felicidade
A este coração sofrente, sonso e servil
Prosa que sou infortunado, varrido, fútil
Ávido, inútil e cheio de inflada vaidade
Donde vem está falta de simplicidade
Está tua crueldade? mostra ser hostil
Nas entrelinhas és vil, dum saber sutil
No versejar, tosco, e sem a suavidade
A minha inspiração sussurrante, chora
Nos suspiros dentro da ilusão e, assim
Farto de sensação e lágrima, vem fora
Parece que a poética, só quer, querer
Ser, sem piedade morre dentro de mim
Só para sentir o sentimento esmaecer
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
22 junho, 2023, 20'43" – Araguari, MG
A cada dia morre um pedaço de mim.
Tô ansiosa pelo dia em que o último pedaço morrer e eu deixar de existir.
Se na vida não sou lembrada, tenho certeza de que na morte também não serei.
Somos iludidos sonhadores.
Entende?
A percepção de querer ou aceitar algo. Vivemos utopicamente, porque somos um paradoxo, um ato teatral, um modo paradoxal, uma existência inexistente, uma coisa inenarrável, mas, perceptível entende? Não? Tão pouco este meramente capitulado do modos encenar viver.
É bom quando ele morre. É chocante, ninguém espera por isso. E ele é o protagonista. Com que frequência o protagonista morre no meio do filme?
.. E do nada aparecem pessoas querendo te agradar dizendo " fica calma querida, a esperança é a ultima que morre " eu sei, ela é a última que morre. Mas também,a primeira que mata.
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