Loucura de Amor
Não se case por quem vc está apaixonado, mais sim por quem está apaixonado por vc, salvo se for tolo, porque a única loucura do sábio é a paixão e a única sabedoria do tolo é apaixonar-se
Infeliz e maldito seja todo aquele e aquela egoísta pessoa que me rouba da minha feliz, justa e perfeita insanidade sem ter a verdadeira possibilidade de me dar os eficazes meios de algumas mentiras e curtas confusas possibilidades para que viva pelo menos por algum tempo, feliz.
A torpe felicidade incomoda à muita gente mas a feliz loucura incomoda muito mais.
Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.
(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)
Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.
Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.
As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.
Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.
O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.
E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.
Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.
Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.
Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.
E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.
Você é a minha mais louca fantasia. O desejo que me consome por essas noites de volúpia. É você quem me leva à loucura de uma doce sedução quando o seu quadril encaixa no meu em uma envolvente dança da paixão... encostando à minha boca os seus macios seios!...
Tô sentindo falta da sua pegada louca...
Das tuas mãos nada bobas, da sua boca devorando minha boca.
Estou sentindo falta do teu corpo gostoso fazendo meu corpo pegar fogo.
Tô sentindo falta do suor dos nossos corpos colados e do barulho estralado que fazemos juntos quando estamos encaixados.
Estou com muita fome...
Louco..a para devorar você inteira!
Mas fica tranquila..o, eu só vou morder e mastigar você no final.
No início eu quero lamber e degustar você com a língua primeiro.
Antes de chegar no principal eu vou saborear você, pelas beiradas.
Eu.
Eu poderia ser seu sonho, desde que ele fosse bom,
Poderia ainda lavar nossa louça, só pra te ver feliz.
Também poderia fazer uma massagem em seus pés e lava-los em água quente, até você gemer de prazer.
Eu poderia fazer amor, de uma forma que não te agredisse e sim te completasse como mulher.
Procuraria te beijar sempre com a leveza e o carinho dos anjos.
Eu poderia te amar cada dia com mais intensidade e te embriagar com o vinho de nossa paixão até o fim de minha vida.
Poderia viver com um único objetivo: Te fazer feliz.
... Mas isso teria um preço e você precisaria pagar na mesma moeda
