Livro Aberto

Livro: Aberto mestre mudo que ensina, Fechado, mestre que implora, Abandonado, mestre entristecido, Danificado, mestre que lamenta.

"Essa história de fazer da minha vida um livro aberto está me dando muito trabalho. Achei que borrar páginas era mais fácil. O jeito será arrancá-las."

-Aline Lopes

Não. Não tenho dúvidas, tu és para mim um livro aberto, em todos os sentidos eu te conheço, e quanto mais eu te conheço, mais e mais sinto que não te mereço, vez que a tua teimosia me joga para cima de ti, mudando-me completamente pelo avesso num frenesi de amor, paz e felicidade sem fim. Sim, eu te mereço.

Quem somos querido???!!!!! Para sempre... Vou escrever... Um livro aberto de palavras, essa sede que há em mim...Porque é nos simples gestos, pormenores que possuímos... Que alcançamos a diferença e somos especiais para quem nos ama... Roswyta Ribeiro

A vida é um livro aberto que te ensina mesmo você não querendo aprende!

Um livro aberto é todo sentido contido num só espaço!

LEMBRE-SE SEMPRE:
Nossa vida é um livro aberto diante de Deus. Então fique esperto(a)!

(((título e texto são de autoria de Isa Soares-proverbiosesabedoria)))

MORTE POR AMOR

Quando Otávio me bateu à porta, às dez horas da noite, eu tinha um livro aberto diante de mim. Não lia. À cólera, que me agitara durante toda à tarde, sucedera uma grande prostração. Parecia-me sem remédio a minha desgraça, depois daquela certeza, daquela terrível certeza, eu finalmente aceitei a realidade.
Minha vida jamais havia sido invejável, mas apesar de toda dificuldade que enfrentei e de todo o sofrimento que passei, minha vida não podia ser considerada uma vida triste.
A indigência que nos cercava não permitia que gozássemos das mais singelas mordomias que existem. Meus pais, apesar de analfabetos, nunca nos deixava faltar a uma aula sequer. Meu pai sempre dizia que o futuro que podemos escolher, nós o encontramos na escola.
Algum tempo depois minha mãe adoeceu. Não suportando as complicações de uma desconhecida doença, faleceu. Eu estava com a idade de dezoito anos e acabara de me formar no ensino médio. Minha mãe sempre havia sonhado em ser professora; daquelas que estudam a língua e escrevem contos e poesias, desejava possuir um diploma de mestre ou doutora. Entretanto, a terra que perdurava sob suas unhas representavam anos e anos de estudo de quem nunca estudou, os calos de suas mãos representavam as marcas do esforço de uma escritora que não sabia ler e escrever, as rachaduras de seus pés representavam a longa caminhada de uma professora que não sabia ensinar, mas que não deixava faltar comida para seus dependentes, tampouco educação. Esse era seu maior certificado!
Daquele dia em diante a vida não era a mesma. Todos nós, apesar de ter superado a dor da perda, não conseguíamos cobrir o buraco que se abriu em nosso coração. Meus irmãos não estudavam mais como antes e meu pai já não trabalhava com tanto vigor.
Havíamos prestado concurso, no qual somente eu fui aprovado e ingressei na faculdade. Independente de sua ausência, para alegrá-la, estudei Letras. Tornei-me doutor em língua. Embora tenha um amplo conhecimento sobre a escrita, prossigo com a mesma simplicidade com a qual sempre falei e escrevi. Não escrevo contos ou poesias, mas aplico-os em minha vida com a mesma devoção de um fiel em um culto; culto este que frequento diariamente.
Antes de as reminiscências interromperem a minha leitura, eu lia o poema que havia recitado para meus pais em um aniversário de bodas. Essas recordações que citei acima foram as mesmas que emergiram em mim correntezas bravias de uma cólera irremediável, mas efêmera. Otávio, meu irmão, trazia sempre boas notícias e, ao abrir a porta e cumprimenta-lo, minha cólera deu lugar a uma imensa alegria. A ansiedade de saber a notícia que estava por vir desapareceu quanto tive de aceitar aquela tão terrível certeza, aquela tão terrível realidade.
Lembrei-me do poema que havia lido para meus pais naquele dia e recitei-o para meu irmão:


Velejando sem barco ou vela
Viajando na Vida
Por uma simples tela
As ilusões me espreitam,
Horizontes desordenados
Com placas de várias setas
Mas que não inibem minhas frestas
De sonhos que se deleitam
De imagens ilimitadas
Multicores
Refletem por sobre os mares
Por sobre os ares
Por sobre as flores
E nas variações do destino
Enraigados por desafios
Não me induzem a desistir
Pois nesta fascinante tela
Que faço da vida
A imagem mais bela
Do porto onde
Quero seguir.


Tínhamos pranto e lamentações no coração. De nossos olhos, cascatas de dores. E essa era a tão terrível certeza, a tão terrível realidade: enquanto lembrava-se de minha mãe, meu pai havia morrido.

A minha vida é um livro aberto, porque o de Deus já me abriu o coração.

Sou um livro aberto ou um castelo de vidro aonde quem realmente se importa vê cada pedaço de mim (8)

"sou um livro aberto, em busca de vida, por isso está faltando umas paginas..."

"Minha vida é um livro aberto, mas só a lê quem eu permito."

A minha vida é como um
livro aberto que não esconde
o seu conteúdo.
A minha aparência é apenas
como a capa do livro.

Minha vida não é um livro aberto, permito que leiam somente alguns capítulos.

Existem pessoas que são como um livro aberto que quando se folheia vê páginas normais mas quando se para pra ler só acha palavras sem sentido

O tempo é um livro aberto
Os rascunhos se acumulam
O vento vai abolindo o indesejado
E nos mostrando novos horizontes

Erros
Minha vida era um livro aberto, sabe? Mais diante do sentimento frustrados, resolvi reescrevê-la diário, tranquei, tranquei meu coração e agora só observo as pessoas tentando me arrancar palavras e versos com suas criticas maliciosas sobre meus erros cometidos, fico de longe juntando as pedras que elas atiram sobre mim e guardo, guardo todas, pois sei que elas vão precisar e vou devolve-lás todas cada uma ao seu dono.

A minha vida não é um livro aberto, já que
São cinco em que me relato, deleto e delato!
Guria da Poesia Gaúcha

Minha vida não é só um livro aberto,
Já que são cinco em que me relato,
Nivelo, revelo, relevo, delato e deleto!
Guria da Poesia Gaúcha

O facebook é um livro aberto onde escrevemos aquilo que sentimos...é um espaço democrático para todos.