Livro Aberto
MINHA VIDA
É um livro aberto
Onde escrevo a minha história
Em cada página um rabisco
Cada capítulo é uma vitória.
Tem frases rasuradas
Outras com esperança
Seguindo minha trajetória
Com espírito de criança.
Tem cenas da minha janela
Um jardim dos meus sonhos
A estrada e a cancela.
Não falta a natureza
Do meu cantinho na roça
Onde descrevo essa grandeza.
Irá Rodrigues.
O maior erro que podemos cometer é sermos como um ‘livro aberto,’
que qualquer um que se aproxime possa ler.
Alguns desvalorizam suas linhas,
alguns nem as entendem,
e outros ainda deformam seus conteúdos
Há aqueles que as rasgam,
e há os analfabetos não te sabem ler, mas pensam que sabem.
Por isso, preserve-se.
Seja um mistério delicado, com páginas que só aqueles com alma sensível possam desvendar,
e com um título que inspire respeito, admiração e encantamento.
Como ser humano, representa um verdadeiro livro aberto com suas escrituras traçadas nos vincos da face grande parte das suas histórias - São as chamadas micro expressões faciais.
São nelas que você manifesta sem liberar uma só palavra, muitas das suas verdades que você oculta até para você mesmo.
Assim, podemos dar especial destaque para os variados tipos de olhares que carregam diversas assinaturas emocionais.
Existem pessoas que se consideram um livro aberto. E acredite, até estas possuem páginas que não podem ser lidas em voz alta.
O LIBERTAR DE UM CORAÇÃO
O livro da vida, aberto na página,
Um drama cruel, um sofrimento sem fim.
A cada linha, um nó na garganta,
Um peso na alma, um coração que se afligia.
Mas a mão tremia, a mente inquieta,
Um anseio por algo novo, algo diferente.
E a voz interior sussurrava em meu ouvido:
"Fecha o livro e escreve uma nova história."
O medo me agarrava, a inércia me prendia,
Mas a esperança, como um raio de sol, me guiava.
E com um suspiro, fechei o livro,
Deixando para trás a dor, o sofrimento, a aflição.
Com a caneta na mão, um novo começo,
Um novo capítulo, uma nova canção.
A página em branco, um convite à aventura,
A chance de recomeçar, de construir um futuro.
E assim, a história se reescreve,
Com cores vibrantes, um novo enredo.
A dor se transforma em força,
E a esperança, em um eterno farol.
A escolha foi feita, o caminho traçado,
Uma nova história, um novo destino.
E com o coração leve, a alma serena,
Abro um novo livro e começo a viver.
@ANDERSON1ANTONIO
A minha vida só é um livro aberto para quem faz parte dele. Aqueles que nao fazem, só pode ler a capa.
A vida é um livro aberto, sem frases apenas o vazio das páginas vazias...
Cabe a nós, meros mortais escrevermos nossa pequena história, do nascimento até a morte.
A natureza é um livro aberto,
Cheio de mistérios por desvendar,
Um convite para o pensamento,
Que nos leva a refletir e a indagar.
Cada flor, cada folha, cada árvore,
Nos revela um segredo profundo,
E nos convida a uma jornada de descoberta,
Que nos leva além do mundo.
A natureza é um espelho da alma,
Que nos mostra a verdadeira essência,
E nos lembra que somos parte dela,
E que devemos cuidar com consciência.
Ela nos ensina que tudo está interligado,
E que cada ser tem um papel a desempenhar,
Que a vida é um ciclo sem fim,
E que devemos aprender a respeitar.
A natureza é um professor silencioso,
Que nos ensina a arte da paciência,
Que nos mostra que a beleza está na simplicidade,
E que a vida é uma constante transformação.
Que possamos aprender com a natureza,
E encontrar o equilíbrio em cada estação,
Que possamos ser guardiões da sua sabedoria,
E protegê-la com amor e devoção.
A minha vida é um livro aberto,
porém contém segredo
eu sempre levo a vida a sério
não faço dela um brinquedo.
O foco nos meus sonhos,
tem me feito acordar cedo,
o prazer de conquistar
tem me feito arriscar
e da luta não ter medo.
A minha pele é um livro aberto
Uma página escrita da minha vida
Leio-me pelos caminhos que em cada ruga
Percorre a minha pele, como uma nascente
Que se torna num rio que vive correndo para o mar
Revelando a todos que me acompanham tudo que vivi.
A minha pele é um livro aberto
Uma página escrita da minha vida
Leio-me pelos caminhos das minhas rugas
Revelando a todos que me acompanham
Tudo que vivi.
Eu sou um livro aberto e você um trancado a sete chaves, eu gosto de deixar tudo as claras enquanto você faz o máximo possível pra guardar para si, e são essas diferenças que me puxam como um ímã até você, a sua grande capacidade de se esconder nas entrelinhas, a minha curiosidade quer devorar essas entrelinhas e descobrir tudo o que elas omitem. Não vai ser fácil e é isso que me deixa mais animada, fazendo com que eu continue com esse plano insano de descobrir quem você é, para quiçá um dia eu poder dizer com toda a veracidade do mundo, você é minha!!
LEMBRE-SE SEMPRE:
Nossa vida é um livro aberto diante de Deus. Então fique esperto(a)!
(((título e texto são de autoria de Isa Soares-proverbiosesabedoria)))
MORTE POR AMOR
Quando Otávio me bateu à porta, às dez horas da noite, eu tinha um livro aberto diante de mim. Não lia. À cólera, que me agitara durante toda à tarde, sucedera uma grande prostração. Parecia-me sem remédio a minha desgraça, depois daquela certeza, daquela terrível certeza, eu finalmente aceitei a realidade.
Minha vida jamais havia sido invejável, mas apesar de toda dificuldade que enfrentei e de todo o sofrimento que passei, minha vida não podia ser considerada uma vida triste.
A indigência que nos cercava não permitia que gozássemos das mais singelas mordomias que existem. Meus pais, apesar de analfabetos, nunca nos deixava faltar a uma aula sequer. Meu pai sempre dizia que o futuro que podemos escolher, nós o encontramos na escola.
Algum tempo depois minha mãe adoeceu. Não suportando as complicações de uma desconhecida doença, faleceu. Eu estava com a idade de dezoito anos e acabara de me formar no ensino médio. Minha mãe sempre havia sonhado em ser professora; daquelas que estudam a língua e escrevem contos e poesias, desejava possuir um diploma de mestre ou doutora. Entretanto, a terra que perdurava sob suas unhas representavam anos e anos de estudo de quem nunca estudou, os calos de suas mãos representavam as marcas do esforço de uma escritora que não sabia ler e escrever, as rachaduras de seus pés representavam a longa caminhada de uma professora que não sabia ensinar, mas que não deixava faltar comida para seus dependentes, tampouco educação. Esse era seu maior certificado!
Daquele dia em diante a vida não era a mesma. Todos nós, apesar de ter superado a dor da perda, não conseguíamos cobrir o buraco que se abriu em nosso coração. Meus irmãos não estudavam mais como antes e meu pai já não trabalhava com tanto vigor.
Havíamos prestado concurso, no qual somente eu fui aprovado e ingressei na faculdade. Independente de sua ausência, para alegrá-la, estudei Letras. Tornei-me doutor em língua. Embora tenha um amplo conhecimento sobre a escrita, prossigo com a mesma simplicidade com a qual sempre falei e escrevi. Não escrevo contos ou poesias, mas aplico-os em minha vida com a mesma devoção de um fiel em um culto; culto este que frequento diariamente.
Antes de as reminiscências interromperem a minha leitura, eu lia o poema que havia recitado para meus pais em um aniversário de bodas. Essas recordações que citei acima foram as mesmas que emergiram em mim correntezas bravias de uma cólera irremediável, mas efêmera. Otávio, meu irmão, trazia sempre boas notícias e, ao abrir a porta e cumprimenta-lo, minha cólera deu lugar a uma imensa alegria. A ansiedade de saber a notícia que estava por vir desapareceu quanto tive de aceitar aquela tão terrível certeza, aquela tão terrível realidade.
Lembrei-me do poema que havia lido para meus pais naquele dia e recitei-o para meu irmão:
Velejando sem barco ou vela
Viajando na Vida
Por uma simples tela
As ilusões me espreitam,
Horizontes desordenados
Com placas de várias setas
Mas que não inibem minhas frestas
De sonhos que se deleitam
De imagens ilimitadas
Multicores
Refletem por sobre os mares
Por sobre os ares
Por sobre as flores
E nas variações do destino
Enraigados por desafios
Não me induzem a desistir
Pois nesta fascinante tela
Que faço da vida
A imagem mais bela
Do porto onde
Quero seguir.
Tínhamos pranto e lamentações no coração. De nossos olhos, cascatas de dores. E essa era a tão terrível certeza, a tão terrível realidade: enquanto lembrava-se de minha mãe, meu pai havia morrido.
