Linhas

Eu já havia decorado todas as linhas,

mas gostava de abrir as páginas

e ao folhear cada uma delas,

escrevia mais alguma coisa

ou apagava,

aquilo que não servia mais.

do meu poema - Flor de laranjeira

Como ando só
Poeira no deserto
Dentro de todo o Universo
Sou vácuo
Passando sensações em linhas
E tentando sustentar-me nelas
Pudera eu apenas falar
Usar quem me cativa como minha folha
E nunca mais precisar escrever

Linhas sem rumo

varias linhas cruzadas,
nenhuma delas me atrai.
Agora noto que estão emaranhadas,
enquanto o vento me distrai.
O que fazer a seguir não se sabe,
talvez algumas tesoura as façam virar duas, ou três
As vezes acho a vida um jogo de xadrez,
com todas as peças me querendo que eu me mesmo me dê,
um xeque mate.

Entre linhas a sempre algumas foras do encaixe.

LINHAS E TONS

Num dia ensolarado, concentrada, caderno, caneta e meu pássaro, uma criança se aproxima: "Para quem escreve? Quantas rimas!" São os olhos vivos e interrogados de quem pouco aprendeu da vida, que palavras são força e coração.
"Palavras complexas e bonitas, parece que até as sábias rimas ganham coerência e coesão. Foi destarte que aprendi, no primário lá na roça, que ir à escola gastava horas", assim dizia certo ancião.
Para um filósofo que conheci, são tons coloridos em versos e linhas, palavras que expressão amor e sentimentalidade, que alguém sensível redigiu. Parece-me que alguns jovens as desdenham, marcando neles uma vida efêmera e que a esperança se apagou...
Já o artista ao lê-las interpreta em canção, teatros, romances ou ficção, o roteiro simples de palavras humildes, para aqueles que por meio da performance, conseguem ver a intensidade dessas LINHAS E TONS.
As frugais palavras mencionadas são versos em estrofes ou escorridos, que alguém sensivelmente compôs. São versos que a criança apreciou, muitos jovens não entenderam, o ancião compreendeu e o filósofo analisou. Nesses tons e linhas, os chamamos de POESIA um gênero literário em harmonia sem nenhuma métrica rígida, que na liberdade do artista, despertam sentimentos, lembranças, saudade e amor...Eis a POESIA!

gerações e gerações que temeram errar em cada linha e parágrafo das linhas tortas da historia em si da humanidade.

Limite

No limite, que permite, há beleza
nas linhas das histórias que surpreendem,
nos esforços que rompem certezas...
No limite de caminhos certos e incertos,
nas dúvidas, nas buscas e naquilo que cada um vive...
Então, se assim for, que o limite não nos limite,
que não nos faça consertar o outro,
nem saber se há caminho certo ou errado,
e que a liberdade - e só ela - determine como deve ser, viver… Quem sabe?
E que seja uma jornada sem fim,
de enredos sem fim,
oportunidades sem fim...
Que haja, no limite, o tempo para morarmos
nas casas da nossa infância,
nos cubículos da maturidade, nos ciclos de cada etapa…
Que haja convivência, nas moradas da vida,
com a importância – ou falta de importância – das nossas
necessidades tão boas quanto dolorosas... Ou não?
Que no limite haja superação,
solidão básica - sim, solidão – que é para sentir
o silêncio da alma, pertencimento...
Que o limite não nos limite de palavras que abençoam,
porque dizer é receber de volta tudo o que,
em algum momento, colocamos para fora...
Que o limite não banalize os dizeres...
Não nos limite nos sentimentos...
E que cada “limite-se” dê espaço ao amor,
a amar quem, cada um, ama de fato e de verdade...
Que o limite não nos limite
do encontro com quem se deseja estar…
Que não limite a quem conquistar e quando conquistar...
Que não nos limite ao engano, à falta de verdades,
aos afetos não correspondidos... Ao tempo e à ausência…
Que o limite apenas limite-se a nos permitir!

A FALSA MORAL

Escrevo esses versos tristes
Sobre essas linhas tortas
E vejo reinar a tristeza
Num mundo de alegrias mortas

Pessoas vivendo entre vermes
Rastejando de porta em porta
Possuem um mal de nome esperança
Que diz que a felicidade se foi
Mas que ela algum dia volta

Mas você não conhece esse mundo
Por isso é que não se importa
Seu falso otimismo me assusta
Mas não se compara a sua caridade hipócrita

Pois se tu doas a um mendigo
Um sapato sujo e costurado
É só porque não mais te serve
De tão velho e apertado

Porém te sentes um ser bondoso
E se diz até "aliviado"
Pensa ter feito uma boa ação
Mas só tirou o lixo do próprio quarto

Ainda fala que sempre ajuda pois não sabe o dia de amanhã
Sempre esperando um retorno
Essa é a falsa moral
A conciência individual
Que transforma toda bondade em afã

Eu não entendo, o que faz linhas imaginárias decidirem quem é mais humano.

Deus não escreve certo por linhas tortas como dizem a grande massa... Nós é quem nos entortamos todo na hora de fazer a leitura.

Linhas, mais linhas e mais linhas escritas para amenizar a dor que não é minha.

Agora é hora de deixar as coisas confusas, buscando registrar linhas que não façam sentido para alguns, em um enquadramento diferente para outros.

A Nossa Paixão

A nossa paixão circunda linhas na minha imaginação, linhas de fogo que ardem meu coração toda vez que projeto tua presença e teu cheiro misturando-se ao meu.
A nossa paixão faz-me perder o controle dos meus sentimentos, como se tua imagem estivesse presente em cada canto desse mundo, nos sonhos você me persegue, teu amor me deixa insana.
A nossa paixão é de outro mundo, do lado de lá você me pertence, marcado pelos vigorosos dos raios de sol, intenso se tornou teu beijo.

Uma poesia...
E foi quando eu descobri
que minha vida era uma poesia
com muitas linhas suaves
escritas na cor rosa
e outras tantas,
marcadas em negrito,
mas rimavam entre si
porque ambas,
falavam do amor,
da mesma forma
que descreviam a dor.
As vezes, o amor era bonito
não doia,
mas quando ia embora,
ficava a dor
que não queria passar.
by/erotildes vittória

Derramado nestas linhas, revestido de simplicidade, tal qual o papel pousado na mesa... Contemplo tua imagem nesta fotografia que me revela a beleza de um rosto que aprendi a amar. Talvez por isso não consiga mais pensar em mim sem lembrar você.

Deus não escreve por linhas tortas. A gente é que entorta as linhas. O erro é nosso. Deus é perfeito! Não erra!

seja sempre vc mesmo ,mesmo que isso lhe trace o certo por linhas tortas, pois havera um unico caminho a seguir ou tera que refaze-lo buscando a si proprio em um labirinto tao confuso roubando lhe o teu eu ....

Entendimento é algo tão íntimo e tão particular que poucos conseguem resumir em poucas linhas o resumo de luz aos que estão em trevas...

E ai continua escrevendo minha história pulando linhas, errando palavras, esquecendo os títulos, rabiscando e apagando e errando de novo. E dai a vida é minha.

Quem será que conseguiu deixar um espaço tão grande em branco no meu caminho? espaço com linhas tortas e sem ponto final. Linhas que conduzem por caminhos nunca andados, meio sem direção, sabendo apenas que o destino era para ser a felicidade. Destino que algum empecilho mudou.