Liberdade pra Mim e pouco

Quando você está despida

É perigoso atirar quando se tem pouco cartucho, mas vou apertar o gatilho e me dar o luxo, se não der certo, enfrento o deserto, volto desarmado, pedindo coragem ao meu lado por essa delicada questão, a luta do equilíbrio da mente e a entrega pela fugaz paixão, uma viagem fantasiosa, quem não a fez, imagina se que ela é fogosa, vale o risco outra vez, ora não, apenas uma dissertação, uma poesia, que coloca a fantasia se eu tivesse coração, pois esse já foi destruído, senti cada gemido da enganação, que isso agora? Um mimo, um agrado, uma condição, andar por um instante de olhos fechados, com faro, com percepção de todos os lados, só quero acertar os lábios da donzela, ficar grudadinho nela, abrir a janela e suspirar, o encanto pode jorrar, por um momento todo corpo dela, e deparando com suas virtudes, não resisto e contemplo todo seu defeito, sua fraqueza, tudo que faz parte da sua vida, pois a luta é pela transparência quando você está despida.

Giovane Silva Santos

Nada pode ser feito, exceto pouco a pouco.

O chakra é pouco mas o coração é grande

Não há reis ou reinados, que dure para sempre. Tão pouco haverá barreiras, muros ou muralhas, que um dia não caiam por terra.

Senhor
Coloque um pouco de doçura em minha alma para neutralizar os azedumes que por inocência ou descuido meus olhos venham a tocar.

Uma noite de amor é muito pouco para preencher uma semana toda de ausências.

as palavras, pouco a pouco vão se perdendo por aí.

não mais alcançam a quem se destinavam.

uma ou outra que persiste, com o tempo.desiste.

mesmo aquelas que vão disfarçadas nas fotos antigas,

são obscurecidas por aqueles que não participaram de um tempo quase sem testemunhas hoje.

Precisando de um pouco de verão no meu inverno...
e um pouco de primavera nas minhas folhas secas...
Precisando de um pouco de outono pra a minha boca adocicar...

A cada dia um pouco mais
Mais uma certeza
Certeza de que tudo acontece
Nada se repete e tampouco
O tempo anda pra trás.

Quanto mais aplaudidos formos, mais críticas receberemos!
E isso é pouco evitável ...
Porque quanto mais perto do holofote estivermos, mais iremos aparecer ... mais seremos observados ...
Cabe a nós selecionarmos o que vale a pena ser "ouvido" ... e considerarmos apenas o que realmente pode nos ajudar a crescer.

SEM MEDO DA MORTE🌺

Não tenho medo da morte nem tão pouco de morrer
Tenho mais medo da vida porque não sei o que é a morte
Tenho medo de sofrer de doença ou solidão
Acreditamos que ficamos tristes pela morte

Mas na verdade é a morte que nos impressiona
Eu não quero viver nenhum dia que eu não possa orgulhar-me
Ainda que seja escuro no seu coração valera sempre a pena
Ver as estrelas e sorrir na escuridão

Ter esperança é ter outro refúgio que não a morte
Vivemos cada vez mais tempo e fintamos a morte
Envelhecemos e estamos a cada dia mais sozinhos
A morte não é o fim é o começo

És como uma tempestade e eu sou o vento
Não tenho medo da morte, mas o que ela me faz sofrer
A morte é leve e certa, tenho mais medo da vida
Muitas vezes longa tantas vezes incerta

O meu corpo é um deserto que fica com saudade
Quando tu não estás é como a chuva miudinha
Que cai entre as árvores fica com o desejo das tuas mãos
Nos ramos do meu coração, o morte que estás à espreita

Tenho o meu amor à espera por isso não esperes por mim
Viva e não tenha medo da morte pois a morte não existe
Morrer não é o fim é apenas uma mudança de vida
Não estrague a sua vida a pensar na morte

Que ela venha com serenidade e confiança
Esperar a morte ou a eternidade.!

Muitos dizem que o amor é cego. Isso é um pouco de exagero; ele é míope. Ainda bem que eu uso óculos.

Nunca confie em quem fala demais até que faça pelo menos um pouco.

Preocupe-se em errar pouco; as pessoas esquecem-se facilmente dos acertos; mas lembram-se eternamente dos erros.

Se você não está acostumado com pessoas diferentes como eu não se apresente... tão pouco vale pouca apreciação

Sim! De gênio e louco todo mundo tem um pouco, mas não nego ser do tipo que fomenta lucidez. Em doses homeopáticas? Talvez. Pois o certo e o errado, ainda que descarados, sapateiam por lábios leigos de profetas programados. Como ser normal ante tanta inquietação? Manipulação! Aliás, o que é ser "normal" e quem ditou as regras desse jogo abismal? Sigo triste caminhando. Um solitário relapso com seus lábios ressecados.

É preciso tão pouco para fazer as pessoas felizes, então porque insistir em não fazê-las?

Te conheço tão pouco mais te admiro muito, por isso que falei que você tem uma beleza que nem todos pode ver, a beleza interior, apenas aquele que tem a sensibilidade de sentir e perceber o quanto você é bela. Lis você é linda te amo!

E, de repente ela acordou. Estava assustada, um pouco atordoada, tentando entender o que passou. Ruas pavimentadas, iluminadas e bem planejadas davam o tom. Achava estranho mas, estranhamente, dentro da sua mente aquilo tudo parecia ser algo bom. Como se fosse intuição ou algum dom.

No café que frequentava viu Seu Firmino, um conhecido pai-de-santo, se aconselhando com um rabino.

Continuou sua caminhada, mas, por todo lugar que passava, estranhava e se perguntava: " Que será que foi o ocorrido?" Tá tudo estranho, no lugar indevido.

Nem os veículos se engarrafam como antes. Por quê? Me sinto coadjuvante, quase uma meliante. Por que ninguém me nota, ninguém me aborda- se perguntava incessantemente.

Percorria quilômetros buscando respostas mas a cada passo só acumulava mais dúvida e agonia.

Num lapso rompante se lembrou do telefone, vou ligar pra uma amiga, ela poderá me salvar, ou melhor, me explicar - como é que tudo está bagunçado - mas está tudo em seu lugar.

A decepção foi imensa quando percebeu que, naquela calça larga, nem bolso havia.

Alucinações e desespero começaram a tomar conta quando, numa praça em frente a igreja avistou pessoas dançando, cheias de cores e brilho.

Fez o que não tinha feito até então. Se olhar. Se surpreendeu quando se viu, banhada em cores vivas e borradas por todo rosto, corpo e cabelo. Foi tomada por um misto de leveza e estranheza, num ritmo estranhamente familiar.

Uma música alta invadia seus poros.Tentava se comunicar, mas aquele som estava sempre um tom acima e as pessoas apenas sorriam, cantavam e dançavam. Sua voz sequer chegava.

Percebeu que nem tudo tem resposta. Ou, não a que busca.

Não pertencia mais àquele mundo de outrora. Tudo tinha mudado.

Deixou o som levar e permaneceu ali. Nem se lembra mais do que teve de deixar para trás.

Pois o que lhe restava eram apenas cores e músicas….Nada mais.

Um pouco de voo...
Um pouco de asa
Um pouco de pena da asa do Arcanjo!
Meu guardião!
Um pouco do vento, batendo em meu rosto
E, lá vou eu, no sonho
O espaço é meu!
Peregrino eu,
Peregrino na noite!
Na jornada, ainda menino!
Ora piso nas pedras que ferem
Que matam meus pés
Não sei desviar...
Ora piso em nuvens macias...
Como o doce algodão
Do vendedor da minha rua.
Aquele, ao qual nunca ouvi
Vejo a voz...
Pela fresta do portão.
Me perdoe, vendedor!
Ainda vou comprar seu algodão...