Lentamente
Neblina fina,cai no meu rosto tão levemente,Andando lentamente observando carros na avenida,Eu pensando na vida,Pensando nos meus fracassos que viraram aprendizado,Sabendo que terei que fracassar centenas de vezes serei humilhado milhares de vezes,Para encontrar a felicidade dezenas de vezes.
UMA PEQUENA CARTA
Eu olhei para a sua beleza outra vez, mas dessa vez olhei bem mais lentamente para admirar cada detalhe dos seus olhos, do seu corpo, dou seu sorriso, precisava de mais tempo contigo
Eu pensava a todo o momento em todas as causas que faziam você preferir está ali comigo
Pensava no porque não queríamos partir para um outro tempo, mais uma viagem tempo seria
Eu pensava em como gostávamos de ficar juntos só para sorrir, a nossa diversão era está ali, mesmo sem entender, só para sorrir
Eu lembrei que tudo que eu queria era estar contigo e que todas as equações que eu criava na minha cabeça eram respondidas quando eu me encontrava contigo
Eu olhei bem para os seus olhos e nunca antes dentro dessa realidade tinha encontrado tanta liberdade
Eu percebi que as palavras que você liberou para o universo eram palavras cheias de vida e então parei tudo que era limitado pelo tempo só para lhe ouvir
Eu observei atentamente a sua maneira dê ver o mundo, e então percebi que você era a mulher mais completa que seus olhos já viram
Cada momento que se passava era uma realidade e momento novo que construíamos, eu me alegrava e me entregava cada vez mais
Um sentimento nasceu, precisávamos diferenciar toda explosão que estava acontecendo dentro de nós, mas deixamos para entender essa explosão de sentimentos em um outro momento e continuamos a se entregar um para o outro, a lua novamente estava lá para nos observar
Um sentimento verdadeiro de amor nasceu?
Eu não sei, mas gostaria muito de lhe encontrar na minha próxima viagem além do tempo
Resende, 05 de março de 2019
" A chuva a cair lentamente no jardim...a água a escorrer num caminho sem rumo... não distante de um lento alagado de esperança...a água que está a fluir reflete o amor que está a nascer na gotinha de água por mim embriagada."🌟💕
Há luz lá fora, há vidas com ressalvas, mas há também, a força e a ousadia que despertam lentamente e na busca de novos dias, acalentam a esperança, a última opção para resgatar os pedaços da coragem que sem força, insistem, ficar no meio do caminho.
by/erotildes vittoria
A frustração é o mais corrosivo dos sentimentos. Age em silêncio, lentamente e destrói qualquer sentimento por mais nobre possa ser.
Espelho Meu
Foi eu mesmo que eu vi?
Por um instante o mundo parou. Girou lentamente, enquanto passava por mim o reflexo de mim mesmo. Meus ossos congelaram! Minha alma estremeceu! Continuei andando e quase olhei pra trás... Tive medo de me encontrar e perdi-me novamente.
Óutrem Pessoa
Em 16 de Dezembro de 2015.
PEGANDO SUA ONDA...
Minha prancha sobe lentamente até o “lip”. A onda é perfeita! Do “lip” lanço um “drop” e vc pira com a “batida”, minha prancha desliza até a base dividindo sua onda ao meio, lanço um “grab" no tubo que me envolve por completo. A onda me engole, tomo um “caldo” no “inside” e saio d’água.
Um Livro Chamado Vida!
Num livro chamado vida, o tempo é a borracha que vai passando,
lentamente vai apagando, as mágoas e as tristezas deixadas pelos,
personagens errados que escolhemos para fazer parte da nossa
história. Alguns deixam feridas profundas, aí o tempo age como
doutor e também como remédio para curar as feridas, porém
ficam as cicatrizes, como se fosse escrito com esferográfica, do
tipo que borracha não consegue apagar totalmente. Então essas
páginas borradas ficam guardadas no cantinho da memória,
servindo como lembrete para não se repetir no futuro.
Mas, os verdadeiros personagens que compõe a nossa biografia,
são aqueles que não escolhemos, que chegam sem avisar e
decidem ficar, colorindo a nossa vida, trazendo paz, alegria e
seguem ao nosso lado por vários e vários capítulos, dando sentido
a nossa história. Porém, ás vezes o destino age como professor, se
achando no direito de corrigir, levando alguns para seguir por outros
caminhos, para compor outras histórias, porém quando realmente são
especiais, sempre farão parte da nossa vida, e ficarão guardados no
coração, porque foram escritos com uma caneta especial, do tipo que
nem a borracha do tempo consegue apagar.
Tenho uma pressa que surge lentamente
Pressa onde a vida surgiu novamente.
A minha, a sua, a nossa vida
Vida que quer viver plenamente.
Um dia eu quis. Hoje não quero mais morrer.
Quero crescer, florescer, renascer.
Em mim e em Você.
O dia passa, as horas também, minutos, vejo até os segundos passando lentamente só não tenho você aqui.
O início do nosso amor
No calor dos meus braços,
lentamente ela adormeceu;
enquanto eu acariciava os seu
cabelos, eu sentia o seu perfume.
Dormimos a noite inteira de
conchinha, sonhamos o mesmo
sonho, dividimos da mesma ternura.
Ao amanhecer, abri os meus olhos
e fiquei olhando ela a dormir;
sentia a sua respiração enquanto
admirava o seu semblante.
Não demorou muito, e eu
me levantei bem devagar
para não despertar ela.
Lhe preparei um delicioso
café da manhã, colhi uma linda
rosa do jardim e levei para ela.
Com a rosa em minhas mãos,
delicadamente passei na silhueta
de seu corpo, fazendo com
que ela desperta-se sorrindo.
Enquanto ela se espreguiçava
olhando para mim, eu lentamente
me aproximava com
um sorriso tão carente.
Amorosamente nos beijamos;
ficamos alguns minutos no
nosso leito de paixão nos amando.
Assim iniciamos a nossa história;
um romance que de geração em
geração atravessará, inspirando
outros corações, lhes ensinando
a bela arte de amar.
Saudade que caminha lentamente pelas minhas horas, fazendo morada na minha poesia, nos segundos, minutos, horas, dias, meses e anos longe de você...
Permanece em mim.
Há existência és ponto colorido a iluminar nosso peito acalmando o amor, lentamente e constante, florindo o que não podemos admitir.
AMOR DE VERDADE
Mente o mar, lentamente,
no vagar das ondas quentes,
mente mormente
sobre as suas correntes,
na superfície calma,
tudo é paz e tranqüilidade,
por baixo é que se revolve
sob os auspícios de Netuno,
transforma o oceano taciturno,
e deixa marinheiros soturnos,
até aos belos raios noturnos
Mente o poeta mente inclemente,
mente pra toda gente,
gente decente e inocente,,
fala de amor, eterno amor,
fala do jardim com flores e cores,
mente sobre a beleza das dores,
Mente a pena que escreve
histórias, causos e prosas
é causar pena às duras penas,
mesmo a pena leve mente,
tão apenas e tão somente,
para fazer sorrir tanta gente.
A mentira está na triste verdade
da vida vivida do autor,
que na verdade sua vida não é,
é e são outras vidas quaisquer,
ama, trai, é amado é traído
por tantas mulheres e tantos maridos,
sente e lamenta a tristeza que é sua
por não ser, chora a lágrima alheia,
deixa as pegadas do leitor na areia,
sangra um sangue que não é seu,
mas que lhe corre e corrói as veias.
É preciso ao poeta e ao escritor mentir seu amor,
para que verdadeiro ele seja ao leitor,
o amor escrito sem prosa ou poesia,
não é amor é só ilusão, fantasia.
Pérsio Pereira de Mendonça
AMOR DE VERDADE
Mente o mar, lentamente,
no vagar das ondas quentes,
mente mormente
sobre as suas correntes,
na superfície calma,
tudo é paz e tranqüilidade,
por baixo é que se revolve
sob os auspícios de Netuno,
transforma o oceano taciturno,
e deixa marinheiros soturnos,
até aos belos raios noturnos
Mente o poeta mente inclemente,
mente pra toda gente,
gente decente e inocente,,
fala de amor, eterno amor,
fala do jardim com flores e cores,
mente sobre a beleza das dores,
Mente a pena que escreve
histórias, causos e prosas
é causar pena às duras penas,
mesmo a pena leve mente,
tão apenas e tão somente,
para fazer sorrir tanta gente.
A mentira está na triste verdade
da vida vivida do autor,
que na verdade sua vida não é,
é e são outras vidas quaisquer,
ama, trai, é amado é traído
por tantas mulheres e tantos maridos,
sente e lamenta a tristeza que é sua
por não ser, chora a lágrima alheia,
deixa as pegadas do leitor na areia,
sangra um sangue que não é seu,
mas que lhe corre e corrói as veias.
É preciso ao poeta e ao escritor mentir seu amor,
para que verdadeiro ele seja ao leitor,
o amor escrito sem prosa ou poesia,
não é amor é só ilusão, fantasia.
Pérsio Pereira de Mendonça
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