Lamento pela Morte de um Ente Querido

A vida é como uma escada, você sobe um degrau de cada vez. Caso faça um pouco de esforço vai conseguir pular alguns degraus, mas não vai chegar ao topo da escada caso desista!

⁠Eu posso conversar sobre o que eu quiser sem ser um charlatão, o charlatão finge saber. Eu amo aprender.

⁠A frieza acaba se tornando um mecanismo de defesa para aqueles que ja foram bonzinhos demais.

⁠SEM TÍTULO


Ora, pronto.

Justo a mim, coube ser eu: um poema sem título!
"SEM TÍTULO!" - já está me retirando algum prêmio sem eu nunca ter ganhado um.
Ora, sem título. Sem título não dá direção! Sem título pode ser... qualquer coisa!
Qualquer coisa que não tenha título, domínio, vida, cor.
Sou sem.

Queria ter um título bonito como os outros poemas têm.

"Carrossel", e a tratativa seria sobre, o giro da morte. O lento e colorido toque
suave da vida em Paris que te mata em praça pública.

Quem sabe, "Pégaso", e recitaria sobre um romance onde seus cabelos escuros me
lembravam a constelação que meu avô me mostrava enquanto um cheiro doce de bolo
quente de cenoura com cobertura açucarada de um chocolate pretíssimo (como era
possível aquilo? tal como a constelação, e seus cabelos...) invadia nossos
narizes, meu e de meu avô, apontados pra Pégaso.

"Sol". E escreveria qualquer besteira quente, laranja, tropical, caribenha com
alguma decepção terrífica em alguma parte. "As águas eram tão claras que deu pra
ver que tudo era dor."

Em "Acetona", eu diria como meus pais removeram todos os meus sonhos de esmaltes
coloridos, e é por isso que você nunca vai me ver fora de uma paleta terracota.

Em "Plot Twist", declamaríamos que, no início, eu era quase uma crônica e fui morto por meus pais, armados de acetona, que me dissolveu em um poema lírico
tenebroso.

Mas quando você me coloca SEM TÍTULO, os olhos que me percorrerem jamais vão
ter lido sobre a ilusão de Paris, sabido qual constelação meu avô me ensinou,
qual era o bolo de minha avó, a cor dos seus cabelos, o que a clareza das águas
caribenhas revelavam, qual arma meus pais usaram pra me matar, e qualquer
reviravolta minimamente interessante sobre ser crônico-lírico.

⁠Ela comprava poltronas caríssimas
Mas gostava de sentar nas janelas
Vestiu até um tapete confortável na sala
Mas passava suas noites balançando a rede do quintal
Instalava persianas pela casa
Mas contemplava o céu pela janela vaga da cozinha
Tinha seus eletrônicos
Mas o vinil é que cambaleava sem parar na vitrola
Cada joana que via era uma poesia em sua coletânea datilografada

E ninguém entendia nada

Era seu universo particular
Sujeito a senhas indecifráveis

⁠Medo -

Por um inferno de medo
caminho só e absorto
e nem o quarto ou o leito
já me guardam o corpo!

Não há palavras de alento
não há carinhos de mãe
não há feridas que o tempo
não lamente também!

Somos dois mundos perdidos
duas almas desiguais
dois sonhos esquecidos
que não se viram nunca mais!

Realidades tão distintas
verdades tão cruéis
não peço que tu as sintas
apenas quero que as guardeis!

Na minha cama de rendas
de brocados e cetins
'inda espero que tu venhas,
de noite, ao toque dos clarins!

Mas tenho medo de esperar
tenho medo que não venhas
tenho medo de pensar
que de mim já nada tenhas!

Esta certeza que tenho
cresce-me à noite no peito
e eis que parto e não venho
desse inferno de medo!

⁠Intensidade e leveza em um lindo sorriso.
Menina mulher, sonhos e devaneios, um olhar tímido e ao mesmo tempo, de quem sabe o que é e, o que quer.
Quem é ela que me enche de alegria e faz meu coração bater mais forte?
Carinho, respeito, admiração e amor em uníssono.
O que é felicidade senão a gratidão por ver a alegria em outro?
O que é o amor senão ver você feliz?
Seu sorriso me faz melhor a cada dia

⁠e se eu for apenas um idiota que finge ser o que não é, que imita as pessoas para ver se consegue ser incluído, será que sou uma cópia de tudo e todos? Talvez, mas se eu for, como será meu verdadeiro "eu"? Talvez, esse "eu" não exista.
Será que sou apenas um mentiroso? Um imitador, um falso, um ridículo? Não sei, e provavelmente, nunca saberei. Que ódio, pareço um idiota falando isso.

⁠Um Grito -

Os meus versos são um grito
no rumor do sofrimento
como as ondas mar revolto
são um grito, um grito solto
para lá do pensamento!

Os meus versos são o resto
o que fica desse grito
quando vejo que perdi
um amor que não vivi
para lá do infinito!

Os meus versos são o berço
da saudade em que me agito
do que fui e já não sou
do que dei e já não dou
os meus versos são um grito!

⁠O fardo do talvez já não faz parte da minha vida. Vivo um dia de cada vez, não abrindo mão de fazer valer a pena cada segundo.
Até porque certo e errado são definições extremamente individuais.

⁠“Se existisse um jogo no qual você pode mudar tudo, mudar personagens , roupas, estilos mudar o cenário , os métodos , profissões. Um jogo no qual o personagem principal pode escolher tudo o que quer , todos os dias . Você iria gostar ??? Saia da cadeira e faça suas escolhas, monte seu cenário, escolha seu caminho, seus amigos seus amores, suas roupas por que você já está jogando o jogo da vida . Esse é o verdadeiro rpg.”

A observação é o vocabulário mais precioso de nossa mente em um diálogo.

Irmão quer um conselho? Quando você olhar pra ela e ver o quão incrível ela é, não perde ela não mano, por que quando você perceber que perdeu a pessoa mais incrível e amável que você já conheceu, você vai descobrir que esse papo de que pessoas são substituíveis é mentira, e que você nunca mais vai encontrar alguém que faça você sorrir do jeitinho que ela fazia, que faça você feliz do jeitinho que ela fazia e não importa a mulher que você tenha do seu lado, não vai ser ela. Aproveita enquanto tem ela contigo e faz ela a mulher mais feliz desse mundo.

⁠A oração é um hábito, e não deve ser confundida com uma necessidade corriqueira.

⁠Converter um homem é como achar tesouros na terra; tesouros aos quais não se é possível atribuir um preço — pois nenhuma soma no mundo compra a salvação de um homem. Desse modo, não estamos falando sobre riqueza material, mas sobre riqueza de espírito.

⁠As oportunidades de escrever a história, nos é dada todos os dias , cabe a cada um escolher o que será bom ser lembrado.
#DEUSsempreConosco.

⁠Em todas as etapas da vida , exigem um crescimento e um aprendizado. É tão bom quando nos desprendemos e seguimos enfrente sem cobrar tanto. Apenas sendo o seu melhor para todos, quando estiver presente.

⁠⁠Cada ponto de vista, é visto de um
ponto, de um ângulo diferente, dos quais
são interpretados por olhares criticos, e
pensamentos imediatamente opostos.

⁠Moça

Sempre admirei sua força
Faz-me lembrar um girassol
Que dá as costas para a escuridão
Ficando de frente para o sol

Faz da noite o poema
Do dia a rega para crescer
Da tarde a coragem
Para então florescer

Agora, é só mais um tombo
Vista a sua armadura
Fique um tempo no cais
O silêncio também cura

Se o tempo encurtar
Se janela puder abrir
Eu sol, estarei te esperando
Por favor não vá desistir
Poema autoria de #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 29/11/2022 às 09:00 hrs

Manter créditos de autoria original _ Andrea Domingues

Existe umcaminho até ochegar e fases a se cumprir.
Pare vez outra para descansar mas, nunca para desistir.
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