Lamento pela Morte de um Ente Querido

⁠É preciso um olhar de artista para notar que o fim da vida não difere de uma fruta madura tombando da árvore.

⁠Morre em mim um pouco de tudo o que sobrou de ti
Morrem as más memórias e suas mentiras estrondosas
Morrem em mim as más memórias pois me fatigo só de pensar em ti
Sou só sem sua companhia
E ainda mais só com a presença da sua voz.

Morre em mim cada afeto e os tão falhos sentimentos
Mas não o amor, te digo que é somente a dor
Não acho que deixarei de amá-lo
Mas morre em mim meu próprio coração sobrecarregado.

Deixarei que morra aqui o desejo de amá-lo ainda mais
De sonhá-lo e ansia-lo ainda mais
Porque você ainda me ama tão pouco
Fez do nosso amor tão pouco
Amá-lo tanto me faz andar entre um oceano e o abismo
E meus pulmões, mesmo que sem ar, não o amam tão pouco assim.

⁠"Sua casa é um lugar sagrado, local de reflexão, introspecção. Ali e somente ali, você pode ser quem quiser, pode ser até você mesmo"

⁠Pare de reclamar
Que partiram seu coração.
Triste é viver,
Sem saber que tinha um.
Viva. Ame.
E morra feliz .

⁠Um dia, tudo vai acabar: seu orgulho, seu ódio, seus sonhos, seus amores. E você será apenas uma fotografia na estante de alguém. Depois... nem isso.

⁠O homem moderno não carrega um relógio no pulso — carrega um espelho onde enxerga o seu pavor de morrer. Quanto mais caro o relógio, mais profunda a ilusão: ele não deseja marcar as horas, mas esquecer que está sendo marcado por elas.

Não Deveria Existir Um Dia Das Mães.
Para Filhos e Filhas Concientes...
Dia Das Mães!
Deveria Ser Todos Os Dias... Pois Mãe., Não Deveria Ser Caso De Um Dia.
De Que Adianta Ser Lembrada Em Apenas Três Datas... Na Necessidade Dos Rebentos e Na Morte!?

⁠O "até amanhã" dito no fim do dia não é só uma despedida, mas um ato de fé. Uma aposta coletiva de que o sol vai nascer, de que os trens vão circular, de que os corações vão continuar batendo. E há beleza nisso — na coragem rotineira de seguir adiante mesmo sabendo, no fundo, que tudo pode desmoronar em um instante.

⁠A saudade já tem idade do aisberg congelado, exposto ao sol 182 dias por ano e continua em pedra uma saudade.
A saudade já tem primaveras outonos, invernos e muitos verões, e tem muito a ver as dores e o condor.
A saudade é mais sentida que o sal e açúcar e os dois são sinônimos de carinho, os dois podem ser prazer e dor.
A saudade está madura, é de amor eterno, eternamente dura.
A saudade já tem idade, e na idade vem a experiência, e a experiência da saudade é dor prazer na morte.ALI.H.H

⁠Milhares de mortes. Só 15% do país vacinado. Um ídolo jovem morre. Desemprego. Fome. Necropolítica. Governantes corruptos. A saúde mental geral ferrada! Psicoterapia é um luxo pra poucos. Hoje o desafio é tentar não morrer...

⁠O ano de 2020 teve um início, teve um meio, mas talvez nunca tenha um fim. Dos anos mais difíceis, com certeza, esse ano foi um dos campeões. Campeão das angustias e das incertezas.

O dia 31 de dezembro vai chegar, mas 2020 dificilmente irá embora, ele ficará por muito tempo nas conversas, nas lembranças, na história de cada um que viveu e sobreviveu a esse momento. Até que um dia, quando tivermos bem velhinhos, vamos comentar: você lembra de 2020? eu estava lá!

O ano em que os calmos ficaram estressados e os otimistas ficaram pessimistas. Um ano estranho, mas de muito aprendizado.
Onde pessoas se afastaram, mas também se conectaram.

Um ano de suspensões, reduções, demissões, mas também de promoções.
O ano onde muitas máscaras caíram, mas também onde muitas máscaras salvaram. E no meio dessa tempestade, novas pessoas nasceram. Em busca de uma calmaria, boas pessoas se foram. E em meio a orações, outras pessoas ficaram.

E hoje, fugindo de um cansaço e desânimo, buscamos um pedacinho de esperança e desejamos a todos um Feliz Natal e um Ano Novo que não precisa nem ser próspero, mas que seja novo e que, no final do ano, ele termine. Diferente de 2020, o ano que teve um início, um meio, mas que nunca terá um fim.

⁠Vida morta: mate-a e viva!

Viver até que um dia venha a morrer;
Florir para no fim de uma tarde murchar;
Ajuntar até que um tempestuoso vento termine por espalhar;
Construir para a constante ação do vento corroer.

Crescer pra desgastado e cansado, envelhecer;
Sorrir até que o desencantamento leve a entristecer;
Lutar para ao fim exaurido e vencido, se entregar;
Amar até que desiludido do sonho, acabe por odiar.

Corroer a flor até que novamente torne a sorrir;
Destruir o ódio para que purificada a alma, cresça o amor;
Murchar o rancor até que em relacionamentos possa confiar;
Perder o medo para fazer recomeçar um fulgurante viver.

Morrer o desencanto até que em um momento consiga voltar a sonhar;
Amadurecer o interior para fortalecido continuar a lutar;
Espalhar a tristeza até que o tempo a faça desvanecer e o coração florir;
Abolir o mal para assim, supremo, o bem surgir!

Jeismalli G. F. Fernandes

Todo mundo morre um dia. Só estou feliz por poder morrer sem deixar de ser eu mesma.

Tenho andado distraído procurando um motivo para amar
Perdido só as divindades sabem onde podem me encontrar
Aos gritos chamo um alguém mas sei que ele não vai me escutar
De lado finalmente me viro e dessa vez vou dormir sem parar.
⁠

⁠Eu sou mãe de um anjo, que teve que devolver o seu filho ao céu.

⁠Um dia serei pó
Num bordado de versos
Que escrevo de ti em poesia

Meu amor...

TALVEZ NO COMEÇO DA PRÓXIMA HISTÓRIA, UM BOTECO NO CÉU.
Aqui na terra não está nos meus planos montar um boteco. Mas e depois que eu morrer e for para o céu?... talvez sim! por entre as brancas brumas reluzentes, monte enfim o meu boteco. Porque ouvi dizer que por lá a galera celestina toma bastante vinho e às vezes, veja só, até umas geladas! Será mesmo?!... Mas e se eu for pro inferno!?... Ah! ai terei que mudar os meus planos, e estando naquela região mefistofélica, quem sabe tentarei ganhar a vida, ou melhor, a morte, vendendo artigos religiosos!?

Algo morre dentro de um homem; simplesmente morre na primeira vez que ele escuta uma garota chamá-lo de velho.

⁠O dia está frio. É só mais um dia de clima gelado. Quero escrever, mas não me vem inspiração alguma. Parece que tudo aqui dentro está sem vida.
O dia está morto, assim como meu interior. Eu permaneço em um espaço paralelo aonde não preciso atuar. Não sou ninguém, não existo, não faço parte de nada.
É difícil ser mãe, esposa, avó, irmã, amiga... são muitas pessoas vivendo em uma só. Seria tão mais fácil e agradável não ter nenhuma destas responsabilidades.
Eu sei que isto é impossível...
É a vida. Ah, a vida, ela é um assassino mordaz. Algumas vezes mata lentamente, outras com uma agilidade sobrenatural, e outras ainda, sufoca

⁠A vida é como uma carruagem de passagem em um lugar qualquer.