Inconsciência
O sofrimento surge do controle... uma vez que a inconsciência da realidade já é nascida, contendo o tempo e o espaço para sua autorrenovação.
A Subconsciência
Há, sim, a inconsciência prodigiosa
Que guarda pequeninas ocorrências
De todas as vividas existências
Do Espírito que sofre, luta e goza.
Ela é a registradora misteriosa
Do subjetivismo das essências,
Consciência de todas as consciências,
Fora de toda a sensação nervosa.
Câmara da memória independente
Arquiva tudo rigorosamente
Sem massas cerebrais organizadas,
Que o neurônio oblitera por momentos,
Mas que é o conjunto dos conhecimentos
Das nossas vidas estratificadas.
Eles querendo mudar nossa sina
Nos injetando a inconsciência
Dizendo que é a democracia
Grande piada, conto de fada.
Podemos trilhar os caminhos da inconsciência ou da consciência.
O da inconsciência te trará alegrias momentâneas, mas somente o da consciência irá trazer a verdadeira felicidade.
De onde vem essa autoestima tão elevada em certas pessoas? Condescendências de sua inconsciência. Alguém com o entendimento pleno de sua importância no mundo jamais se entusiasmaria com tal conhecimento. Pelo contrário, é bem provável que abdicasse da vida.
O perigo que a humanidade corre é a inconsciência dos que se declaram “revolucionários”, apenas para boiarem na mídia.
Penso por meio de estudos e pesquisas, que o mundo em que eu vivo está repleto inconsciência, pelo simples fato de ver mentiras em tudo, absolutamente tudo há uma grande porcentagem de esquema que se construiu na vaidade do engano e demagogia.
Nilo Deyson Monteiro Pessanha
A verdadeira consciência de um homem está em sua inconsciência.
É na raiva e no medo que demonstramos quem realmente somos.
FAXINA NO FIM DO LIVRO
Uma faxina na casa alivia a alma
Que dorme na inconsciência do medo.
Quão suja está esta ideia
Murmurando silogismos tristes
De heróis mortos.
Ainda escuto estórias de um poeta
Lutando na guerra de canudos.
Seus papiros estraçalhados
Comandando as tropas
No cair da noite,
No regar do vinho.
Nenhuma verdade será dita
Na poesia.
Poesia é mentira escatológica
Murmurada na caverna
Da alma.
Onde maravilhosas
Sementes de plágio
Naufragam na contaminação
Vermelha do sangue.
Tem que ter cor!
Letras pálidas
Não trafegam pela multidão.
Afirmem o sim,
Neguem o não,
Poesia boa é a que causa explosão.
A que mata gente,
Sem compromisso com a verdade.
Um turbilhão de insetos
Procura entrar por teus olhos,
A paisagem noturna
Parece a imensidão de águas
No centro do mar.
Deixa sair os bichos da carne!
Um velho aposentado,
Apodrecendo no sofá da sala,
Se prepara para ser poeta.
Poeta é o que já foi
E será,
Como as águas evaporadas
E condensadas em chuva
Do mar.
Tamanha dor do mundo
No coração do vagabundo
Crucificado do lado de cristo.
Sem palavra,
Solto ao horror esferoide
Do grito sempre vivo no seu ouvido.
E o que lhe dizem os anjos?
Seus arranjos têm lógica?
Não é fácil suportar as letras nos olhos
Quando a grama verde
Se comunica com os pés.
Abre-se branco um horizonte esparramado
Onde cavalos coloridos
Estudam lições do marxismo.
Neste miolo de algazarra, meu pai,
Senhor e menino,
Em sua carroça de bois,
Busca areia no riacho
Enquanto pajeio os sapos
Nas margens plácidas.
O que me contam eles
É digno de respeito:
A verdade dos reis
Aberta como conceito.
São descendência da nobreza,
Voltarão como voltou Cleópatra
Postos a mesa.
Não importa,
Meu pai não percebeu a importância
Daqueles seres.
Nem dos poetas,
Notáveis reis do insignificante.
Uma áurea de insônia
Acompanha cada um desde que nasce.
Faz uma faxina,
Lata de goiabada não entra no museu.
Guerra de almofadas e pesadelos,
Faz os melhores textos
Quem não tem zelo.
INCÔNSCIENCIA
Diga-me então:
O que sabes além do que os teus olhos podem mostrar-te?
Nada além do que dissemina a frívola modernidade?
Nada além da pestilenta obviedade coletiva?
Nada além do subjugo da maldade?
Ah, mundo conturbado de agregados em ofensivas
Humanos alheios à essência, rendem-se a leviandade
Seguem sem porquês, comprazem-se ao talvez
Inconscientes, mascaram fases, da euforia à embriaguez
