Ideia de Estado

Esse tipinho de gente que acorda tarde, a menos que esteja com alguma ideia mirabolante para ser colocada em prática imediatamente. Gente que vai dormir quase de manhã, depois de horas a fio num estúdio; Depois de insistir incansavelmente num solo até senti-lo em sua perfeição; Depois de escrever linhas e mais linhas de letras e melodias até que elas transmitam aquele sentimento que insiste em tirar o seu sono; Depois de esparramar a própria alma pelo palco junto com cada gota desse suor sagrado.
Gente que atinge o ápice do prazer ao notar a plateia se divertindo; Que nasceu para entreter. Gente que ousa; Que se submete ao julgamento alheio; Que se coloca na linha de tiro; Que veste uma máscara, um personagem, mas que, simultaneamente, despe a alma e se coloca nu diante do escrutínio de completos estranhos que compõem, naquele ínfimo momento, todo o seu universo.
O tipinho de gente que se delicia ao som de uma bela melodia; Que sente vontade de reproduzi-la; Que assiste a shows sentindo uma mescla de admiração e reverência por quem está no palco, mas ao mesmo tempo, um desejo quase irreprimível de estar lá no lugar daquele artista; Que passa horas a fio ouvindo cada detalhe de músicas velhas, novas, de qualquer estilo, desde que boas, sem nem se dar conta dos ponteiros do relógio.
Gente que sonha sem medo, sem limites. Gente com alma de criança. Esse tipinho de gente como nós.

Uma cultura dominada pela idéia de felicidade é uma cultura de frouxos.

Eleições ainda tardam
mas não seria má idéia
aproveitar os perdigotos dos pré-candidatos
para irrigar a lavoura comunitária.

O caís de tanto ver seus navios-amores irem embora se acostumou com a ideia de que qualquer um que chegue logo poderá ir embora, deixando um rastro de espuma que o tempo vai apagar, porque assim como a espuma do mar, tudo um dia se dissolve e acaba, incluindo algumas vezes ate o amor, e a grande pergunta é: meu navio de paz, já tens outros mares pra navegar sem mim?

Não confunda paixão, amor e obsessão. Se a ideia de traição não sair da mente, relaxe, afinal "o que os olhos não veem o coração não sente".

"A ideia de metades que se completam é muito romãntica e tentadora,mas não é correta.Nascemos sozinhos.O correto são inteiros que se transbordam."

Se tu tivesse a ideia de como aquilo me destruiu por dentro , não teria levado na brincadeira .

Não subestime o poder de uma ideia, ou de uma palavra, porque uma verdade pode destruir muitas mentiras.

Ás vezes somos assombrados pela ideia de estarmos desperdiçando nossas vidas.

Me encontro agora entre delírios que se ocupam na idéia, que renascer só faria sentido, se fosse para amá-la novamente.

Tenha uma idéia.. tenha milhares..a vida nos brindou com a melhor delas, o que ela poderia nos dar de melhor, ou seja, ela própria. Vida, a melhor das idéias. Viva a vida.

Será que você tem ideia do que é dormir imaginando como seria aquele encontro que não aconteceu? Ou tentar imaginar qual o sabor daquele beijo que não provou? Sabe? É como sentar na beira da estrada e ficar esperando aquela pessoa que se foi pra sempre. Você sabe que ela não vai voltar, mas teima em ficar esperando-a.

O que vale não é ter uma boa ideia, mas sim o que você faz com ela

A ideia começa a partir de um sonho, que vai para o papel e depois vira realidade!

Um pensamento nunca vem de uma ideia vaga e sim de um alicerce de ideias.

FOGOS

Fogos de artifícios --- Apague essa idéia.

É...Definitivamente você sabe o que eu sinto por você.
Ainda não me acostumei com a ideia de você tudo a respeito dos meus sentimentos.
Mas agora não tem como voltar atrás.
Foi o melhor a fazer a dúvida estava corroendo-me por dentro. Agora só cabe a você decidir.
Se for pra ser será...
Não há com o que eu me preocupar...

Não faça tudo ao contrário com a ideia tola de querer ser diferente do que és ou de querer ser como não és.

A ideia nao e fazer melhor que os outros, mas sim fazer o melhor que voce pode

O Conto de Alice

Ele provavelmente não fazia à menor ideia de que, há algum tempo, eu havia passado por seis longos anos de aulas de dança, muito menos que em algum momento nos meus oito anos, jurei que seria a melhor professora do mundo. Ele me conhecia há tão pouco tempo, apenas sabia a cor dos meus olhos, se é que sabia. Porque eu o encarava – mesmo que inconscientemente – e via refletindo no mar cor de bronze a minha vida toda. Via um passado movediço, um futuro tão borrado quanto o presente incerto. Eu cobiçava a vontade de ser dele, de ser uma bailarina, uma professora. Eu só cobiçava. Queria abraçar o mundo num sufoco só, sem me dar conta que de ele estava me mudando e não ao contrário. E nas vezes que pensei em desistir do teu sorriso, lembrava das tantas outras vezes em que tu sussurrava meu nome no escuro como se conseguisse a proeza de fazer carinho nele. A mim me encantava a nossa poesia silenciosa, descompasso bonito de se admirar. E do dia para a noite eu não era apenas Alice, eu era a Alice do menino dos olhos cor de bronze e, sinceramente, eu nem me importava. Comparava a presença dele com uma manhã fria acompanhada de raios solares efêmeros, e num abraço, sentia a calmaria de uma noite de Natal. Acho que a felicidade tem exatamente o contorno da sua alma – de alguma forma -, acho também que nunca me imaginei feliz, mas se caso assim fosse, o imaginava do meu lado. Achava os nossos horizontes desproporcionais, nossas sinas tão distintas quanto. Não o queria pra sempre, apenas o queria por aqui, por perto. Porque descobri através dos dias sem notícia alguma que um lugar bom mesmo é aquele onde ele está. Nas horas a fio, procurando um antídoto para a falta de sossego, um equilíbrio entre o pensamento e o corpo, nas horas sem sentido, nos minutos sem ele, sem sentir o perfume tão presente na ausência, eu entrava em combate com o controle das minhas ações e o encontrava nelas também. Tinha urgência dos teus instintos persuadindo os meus, queria ouvir teus passos num rumo que você sequer cogitou conhecer. Acho que as estrelas não serão mais as mesmas sem o teu semblante, assim como as nuvens tão cinzas sem o teu disfarce. Eu nunca serei tão eu sem a parte de mim que foi embora. Num beijo salgado que nunca mais irei sentir, no desconforto das palavras que estão cansadas e querem repousar também. Eu devo ter te perdido a cada frase que nunca disse. A cada mudança de estação. Pegava-me desconsertada, olhando uma xícara quente e me perguntando o porquê de você não sentir a dor que eu sentia a cada gole que, a mim, vinha acompanhado do teu gosto. Encontrava-me desnorteada, perdendo tempo sentindo inveja de quem tu conheceste antes de mim, sentia ciúme do teu passado, das outras bocas, dos outros abraços. Desejava que você tivesse me conduzido as aulas de dança naqueles seis anos, que me incentivasse a ser a melhor professora do mundo. Desejava que você me conhecesse tempo suficiente para que já soubesse de cor os nuances dos meus olhos. Sabe, tive que me costurar na tua pele para descobrir que o teu avesso te revela muito mais, que os teus poros têm a necessidade que uma respiração desregulada que por infortúnio não é a minha. Nunca imaginei que o nosso final seria assim, uma roleta russa sem balas. Numa guerra silenciosa, sem escoriações visíveis. Eu só queria ter tido tempo de dizer que de todos os meus desamores,b’shert, você foi o mais bonito. Que a sorte te acompanhe, já que nem isso mais eu posso fazer.

A história tão bonita de fim trágico fez a menina mudar de nome, mudar de tom.
E tudo virou um amontoado de recordações. Um amontoado de causas perdidas.
Tudo virou apenas mais um conto de Alice.
Que chorou, chorou, conseguiu recolher seus pedaços e foi embora.

Inveja de Alice.