Idade Bonita

⁠Não tentem se enganar dizendo que cada pessoa é bonita do seu jeito, a desigualdade estética existe.

⁠vou ser a sua recordação mais bonita, a sensação mais doce provavelmente a mais triste. vai lembrar do formigamento dos seus lábios, o arrepio que passou pela tua espinha todas as vezes que pronunciei teu nome, o quanto o teu corpo ardeu e desejou o meu, mesmo quando um toque sequer foi trocado, o arrependimento vai lhe abater quando lembrar que poderia ter tido o amor explodindo pelos poros, que podia ter ouvido meu grito, que podia me ter sussurrando no pé do teu ouvido, vai doer quando você pensar que teu *abraço* podia ter sido *meu lar*, que os poemas que escrevi pra você e que você não vai ler serão sempre uma incógnita pra você, vai doer teu tempo de resposta tardio e talvez você se questione de alguns porque, vai doer, vai doer querer tanto sim, porque eu tive que me virar um bocado e lidar com sentimentos sozinha e sem você... Porque doeu em mim todas as vezes que eu me calei, querendo gritar que era amor, porque dói ainda algumas cicatrizes abertas que o tempo não fechou, porque doeu, porque dói, porque sempre vai doer, pois a dúvida de saber se a gente daria certo ou não sempre vai pesar por não termos tentado.
04/02/2020

A casa de Maria

Maria mora em uma casa muito bonita.
Maria mora em uma de cor dourada.
Maria mora em uma casa muito grande.
Maria mora entre as casas segunda e quarta.

⁠A arte não deve ser estética, pois não existe arte bonita ou feia.
Toda construção artística é feita compilando experiências de vida e interpretações, por isso, é sagrada em sua autenticidade.

⁠A casa mais bonita é aquela que se constrói como lar todo dia!

⁠Era uma vez a mais linda das estrelas no céu...
Ela era a mais bonita mais se sentia solitária e vazia por dentro como um vaso vazio "calada como um cemitério"
Calma como o mar
Linda como uma rosa na primavera
Com um coração frágil como o vidro
A tristeza dela era como uma tempestade
A mente dela é como um furacão todo bagunçado.
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A vida é como o vento passa ligeiro
O tempo é como mágica,clima tropical vive mudando
O céu é como noite a única diferença são as estrelas e a Lua e o sol tão distantes apenas um amor a distância
Aquele que é mariotte do destino nunca vai encontrar a verdadeira felicidade na vida.

⁠"A felicidade é a mentira bonita que nos obrigamos a aceitar, é por isso que anda junto à vida, nos ilude por breves momentos até fazer tudo voltar denovo"

⁠Nunca pensei que encontraria alguém como você: animada, divertida, bonita, cheirosa... e nunca pensei que encontraria um amor igual a esse!

⁠Quando subimos mais alto em busca de uma fruta mais bonita, corremos o risco do galho quebrar-se e ficarmos caídos ao chão!

⁠Se você não pode ser bonita como os outros, seja bonita com sua própria luz, seja bonita como si mesma.

Penso que vocês mulheres tem várias camadas. A camada de fora que tem que ser bonita e seguir alguns padrões (como o mundo exige que vocês devem ser). Depois tem a camada que é 50% como você realmente é, os outros 50% vocês tem medo de mostrar (de novo). E depois deve ter algumas camadas que nem todo mundo aceita, mas que não deixa de ser essencial. E tem uma serie de outras camadas beeeeeeeeeem guardadas que talvez maioria de vocês tem um certo medinho de mostrar. E quando há alguém que vocês permitem que conheça essa profundidade toda, essa pessoa deve ser bem foda.
Ah e claro, estas camadas mais profundas tem grandes chances de ser as melhores. Deve ser por isso que quase ninguém tem acesso a elas.⁠

⁠Poema QUINTANARES
Há tanta moça bonita
Nas ruas que não andei,
Que há até uma encantada,
Que nem em sonhos, sonhei.
Mas se a mim me permitir,
A vida em redemoinho,
Quero me ir levemente sorrindo,
Como se vão aquelas folhas outonais,
Que varrem as ruas centrais da cidade que habito.
E se não for por ventura,
Que o coração se reparta,
Quero que arda em fogo árduo,
A pungente alegria, daqueles que se embriagam,
Simplesmente enamorados na claraboia da lua.
Há tanta coisa escondida, nestas ruas que andarei,
Até mesmo a própria vida, feita uma canção atrevida,
Que quiçá, talvez um dia,
Com as próprias mãos tocarei.
Carlos Daniel Dojja
Em Homenagem a Mário Quintana

⁠A história de amor mais bonita, é aquela que a cena principal é da reciprocidade.

⁠Venho aqui pra te contar
Uma bonita história
Sobre dona Carmelita
E a sua trajetória.
Hoje, aniversariante,
E, por isso, nesse instante,
Faço essa dedicatória.

Nascida em Sirinhaém,
Vinte e sete era o ano.
Dizem que foi vinte e seis.
Registraram por engano?
Pedro e Brígida, seus pais,
Lhe deram lições morais,
No Estado pernambucano.

No tempo de pequenina,
Criança, pintava o sete.
Fugia para o açude,
Onde o sol brilha e reflete.
Com cinco seu pai morreu,
E, com a mãe, só conviveu,
Até fazer dezessete.

Muito jovem se mudou:
Garanhuns, o novo lar.
Despediu-se da sua mãe,
Foi preciso trabalhar.
Vivia com bom humor,
Até conhecer o amor,
E então foi se casar.

Cinco filhos ela teve,
Eu fui seu primeiro neto,
Me tratou com muito apreço,
Com zelo, amor e afeto.
Grande família manteve,
Sete netos ela teve
E ainda seis bisnetos.

Essa vovó é guerreira,
Nunca cansou de lutar,
E até risco de infarto
Coração foi enfrentar.
Hoje tá beirando os cem,
E nem todo mundo tem
Tanta história pra contar.

(Poesia dedicada aos 93 anos de Carmelita Bourbon de Albuquerque, completados em 7 de setembro de 2020).

⁠Na época mais bonita do ano, a comida salvava tudo. É a comida que lubrifica as engrenagens entre a tia surda e o adolescente mudo. É a comida que preenche os espaços entre os irmãos com nostalgia perfumada de canela, e é a comida que dá propósito à mãe cheia de culpa.

⁠Uma mulher pode ser tão bonita quanto ela se sente.

⁠Somos as filhas de Maria Bonita que vocês não mataram.

⁠"Gratidão é uma palavra tão bonita...
A gente agradece mesmo sem receber,
E recebe em troca sem saber."

⁠Chá com os Poetas e a Moça Bonita
Quando ainda não vinha a noite,
Camões adentrou sobressaltado.
Tinha visto na Caravela,
O mar inteiro lamuriar-se.
Deixavam, pois, como aferira,
restos de tudo a enturvar as águas.
Logo em frente estava Quintana,
vindo de longe no vagão de um trem,
a confabular com uma andorinha,
que em frase pausada silabava:
- No ar há tanta fumaça,
que nem se pode mais voar sozinha.
Enquanto se aguardava o Mia
a descrever Um Rio Chamado Tempo,
perceberam Shakespeare acomodar-se,
frente ao sol que já não se via,
proclamando sem muito assombro:
- Falta humano no divino, mais virtude no humano.
O saber não deve destruir a vida,
feito punhal a ferir o coração dos homens.
Escutaram-se ruídos vários, ao ouvir-se o abrir de portas.
Era Pessoa com Ricardo junto com os demais heterônimos.
Todos apóstolos frente ao pão, resolveram recitar Drummond,
que bem se diga, já havia previamente antecipado:
- Saí cedo de Itabira, vou embora para Pasárgada.
Quem sabe acho Bandeira, coberto num trono de palavras.
Neste instante chegou Vinícius e sua elegante diplomacia.
Asseverou solenemente. Trouxe-lhes taças e o vinho.
Não lhes privei do chá inglês, mas devem considerar com atenção.
Melhor é sorver o sentir com um espumante entre as mãos.
Já não se sabia mais as horas. O ar estava em cantoria.
A moça junto à janela que as primeiras letras fazia,
das palavras guardava afeto para se doar em cada livro.
Foi dela a sugestão que cada um deixasse de si, apenas um verso transcrito.
Eu, mero assistente, por obra de atrevimento, também fiz provocação.
Por que não escrever os poemas em simples folhas de pipas.
Soltaríamos as Pandorgas em cada um dos cantos do mundo.
E poderiam as mesmas se irem a procurar um novo dia.
Prontamente Camões assinalou:
"...Da alma e de quanto tiver,
quero que me despojeis,
contanto que me deixeis,
os olhos para vos ver.."
Em seguida chegou-se Mia a sentenciar num repente:
"... Deixo a paciência dos rios,
mas não levo,
mapa nem bússola,
porque andei sempre,
sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver.
Hei de inventar,
um verso que vos faça justiça".
Quintana com seu sotaque ergueu-se com voz doce e macia, a reverberar clarividente:
" ... Porque o tempo é uma invenção da morte:
Não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia,
para nos dar a eternidade inteira..."
Vinicius após servir o vinho, pediu um aparte.
Moça com perfume de flor, por favor, escreva para mim:
"... A coisa mais bonita,
que há no mundo,
é viver cada segundo,
como se não fosse o fim..."
Alberto, ao lado de Pessoa, também se pronunciou:
"...Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade pequena,
sei que a vida vale a pena,
quando a alma não é pequena.."
Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.
Então clamei a ela, antes que também se retirasse:
Agora que a lua cheia chegou,
como teus olhos em ternura,
borda-me entre o céu e a tua boca,
numa indelével tecitura.
A moça nada me disse, repousou na minha face.
Por ali ficamos embebidos de poetamento,
como se por um breve instante,
tivéssemos tocado o infinito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Crianças Crescidas

⁠Você é a poesia mais bonita que o meu coração já escreveu.