Horror

Mas humildade não é uma coisa a ser cultivada. Virtude cultivada é um horror, não é mais virtude.

"Que horror é meter entranhas em entranhas, engordar um corpo com outro corpo, viver da morte de seres vivos "

Como o sangue se vê melhor nas luvas brancas, o horror se mostra melhor quando é cortês. Pelo que se relata, os nazistas, pelo menos alguns deles, distinguiam-se nesse papel. E todos compreendem que uma parte da ignomínia alemã esteve nisso, nessa mistura de barbárie e civilização, de violência e civilidade, nessa crueldade ora polida, ora bestial, mas sempre cruel, e mais culpada talvez por ser polida, mais desumana por ser humana nas formas, mais bárbara por ser civilizada. Um ser grosseiro, podemos acusar seu lado animal, a ignorância, a incultura, pôr a culpa numa infância devastada ou no fracasso de uma sociedade. Um ser polido, não. A polidez é, nesse sentido, como que uma circunstância agravante, que acusa diretamente o homem, o povo ou o indivíduo, e a sociedade, não em seus fracassos, que poderiam servir de desculpa, mas em seus sucessos.

E que fresco e feliz horror o de não haver ali ninguém! Nem
nós, que por ali íamos, ali estávamos. . . Porque nós não éramos
ninguém. Nem mesmo éramos coisa alguma.. . Não tínhamos
vida que a morte precisasse para matar. Éramos tão tênues e
rasteirinhos que o vento do decorrer nos deixara inúteis e a hora
passava por nós acariciando-nos como uma brisa pelo cimo de
uma palmeira.
Não tínhamos época nem propósito. Toda a finalidade das
coisas e dos seres ficara-nos à porta daquele paraíso de ausência.
Imobilizar-se, para nos sentir senti-la, a alma rugosa dos
troncos, a alma estendida das folhas, a alma núbil das flores, a
alma vergada dos frutos. . .
E assim nós morremos a nossa vida, tão atentos separadamente
a morrê-la que não reparamos que éramos um só, que cada
um de nós era uma ilusão do outro, e cada um, dentro de si, o
mero eco do seu próprio ser. . .
Zumbe uma mosca, incerta e mínima. . .
Raiam na minha atenção vagos ruídos, nítidos e dispersos, que
enchem de ser já dia a minha consciência do nosso quarto...
Nosso quarto? Nosso de que dois, se eu estou sozinho? Não sei.
Tudo se funde e só fica, fingindo, uma realidade-bruma em que
a minha incerteza soçobra e o meu compreender-me, embalado
de ópios, adormece. . .
A manhã rompeu, como uma queda, do cimo pálido da Hora.
. . Acabaram de arder, meu amor, na lareira da nossa vida,
as achas dos nossos sonhos.. .
Desenganemo-nos da esperança, porque trai, do amor, porque
cansa, da vida, porque farta, e não sacia, e até da morte, porque
traz mais do que se quer e menos do que se espera.
Desenganemo-nos, ó Velada, do nosso próprio tédio, porque
se envelhece de si próprio e não ousa ser toda a angústia que é.
Não choremos, não odiemos, não desejemos. . .
Cubramos, ó silenciosa, com um lençol de linho fino o perfil
hirto da nossa Imperfeição. . .

Políticos e eclesiásticos triunfando em horror, e a fonte ainda está lá para alimentar a nossa dor.

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Cavaleiros fazem desafios. Gente vulgar é que aposta. // Livro: Sombras da noite.

Não escrevo a lápis para não poder apagar o que foi escrito. Nada deve ser omitido.

"Aqueles que direcionam críticas em tom de ódio e deboche apenas querem afundar quem admiram, pois o que não tem valor não tem importância, não vale nada!... Nem tempo, nem críticas".

"Aquele que deu forma a este mundo o criou e estabeleceu como base o conflito". "Nunca se terá entendimento, pois de várias dimensões uma mesma coisa é formada". "Quem está com a verdade e a razão? Eu? Você? Ele ou ela?... Humm, todos nós!"

O medo não nos impede de fazer o que queremos. É a vergonha que nos impede de sermos o que somos.

Deus sempre responde nossas preces,
mas quase nunca é a resposta que esperamos.

Um homem sábio uma vez disse: "A felicidade é algo que deve ser buscado." Nunca entendi isso até estar morta. Quando está morta e presa em uma casa mal-assombrada, não há muito o que fazer além de esperar e esperar. E a espera, como outro sábio uma vez disse, é realmente a parte mais difícil do amor.

As pessoas vão acreditar em mim. Todos confiam em um guarda florestal.

Monstros de mentira nos fazem esquecer dos reais.

Você é o amor da minha vida. Estar em algum lugar com você, para sempre, em um lugar onde o tempo não existe, parece o paraíso.

Que horror aquela manhã em que você acorda e seu primeiro pensamento não é sobre aquela pessoa que foi embora. É quando você sabe que nunca vai morrer de coração partido.

Afinal, o que é a moda? Do ponto de vista artístico, uma forma tão intolerável de horror que tem de ser mudada a cada seis meses.

Sinto que estamos em uma época onde o público precisa escapar do horror da realidade.

Um dia acordei e percebi que o meu pesadelo acabou
Um dia se fez necessário o horror
Mas, hoje eu sei
Que a cura pra todos os males
Se chama amor

O MAL CHEIRO.

ODOR.
FEDOR.
RANCOR.
HORROR.

O sangue seco
no chão
é feio,
mas não tem cheiro.

O chão
está cheio
de sangue seco
e do HORROR.

O sangue seco no chão
não tem cheiro,
nem o RANCOR
tem cheiro.

Talvez um cão
sinta o FEDOR.
Do RANCOR que cresce
frente ao HORROR
de um chão cheio
de sangue seco.

O FEDOR do medo
que cresce no coração
de quem vê todos dias
o chão cheios
de sangue seco.

Para o seu
HORROR.
Almas sem ODOR
vagam pelas ruas.
Estou cheio
de receio e de PAVOR.

Apesar de não ter cheiro
nunca acaba
o sangue seco
que enche as calçadas.

Fede a PAVOR
as ruas mesmo que limpas.
Fedem a RANCOR
que encherá o chão amanhã
com mais sangue seco.

Dante Locateli.