Histórias com Moral de Histórias

Na passagem dos dias, corre o tempo, sopra o vento...

Nos passos pelas ruas, andam histórias, cruzamentos e desencontros, no agora ou como outrora.

Na oração sinto presença, que a vida a Ti pertença, rezo sem cessar. Que a Fé seja crescente e na passagem dos dias, conjugue -se o verbo Amar.

Corre o tempo, passa por essas ruas da vida, corre sem parar. Ainda que eu tenha me atrasado a chegar na Estação da Esperança, embarco no vagão da redenção.


Meu Senhor, me guia nessa viagem terrena. Somente em sua misericórdia, há vida plena.




M.A.Freitas - 11/07/2015

Só os loucos escrevem ou contam, as mais lindas e lúcidas histórias...

PREMIOS E RISCOS


DILEMAS FICTICIOS
HIPOCRITAS SUBMISSOS
HIPOSTASIANDO RABISCOS
HISTORIAS E VICIOS

ESCOLHAS EM VÃO
IRMÃO CONTRA IRMÃO
PEREGRINOS SEM PAIXÃO
RECOMPENSA DA ILUSÃO
LONGE DISSO, ESTÁ O SÃO

ERA O QUE OS SABIOS ACREDITAVAM
POR TEMPOS MEDITARAM
E CONSTATARAM
QUE CONCEITOS DOMINAVAM
E SUAS ALMAS APRISIONARAM

(RBJ)

Já parou para observar que em muitas famílias os filhos repetem as mesmas histórias dos pais?
Hoje me peguei fazendo uma reflexão sobre este assunto. Quando se trata de boas histórias para se repetir é uma benção não é mesmo? Mas e quando se trata de histórias desastrosas, difíceis onde a pessoa sofre de tal modo que deseja voltar ao passado e apaga-lo, como se isso fosse possível. Talvez esse fenômeno ocorra para que os pais, vendo que seus filhos estão prestes a cometer o mesmo erro que eles, tenham uma segunda chance de concerta-los e mudar essa história, aconselhando-os e guiando-os para não vê-los passarem pelo mesmo sofrimento. Ou talvez os filhos tenham a chance de escolher um caminho diferente se orientando pelo exemplo de vida dos próprios pais.
Concluindo minha reflexão, uma dessas das opções que citei, na maioria dos casos não acontecem, o que se vê infelizmente são: os pais não prestarem atenção suficiente em seus filhos a ponto de não perceberem que a história está se repetindo e os filhos não conhecerem de verdade seus próprios pais ignorando suas historias de vida e cometendo os mesmos erros e infelizmente quebrando a cara igualzinho ao seu pai ou sua mãe.
A vida das pessoas seriam mais simples se houvesse mais conversa, amor e união começando pelos nossos mais próximos Pai e Mae.

Porque as histórias precisam ter começo, meio e fim? Contrariando muitas pessoas, eu penso que cada história pode ter atalhos com idas e vindas, despedidas e recomeços, voltas e imprevistos, saudades e reconciliações. A vida é mais bonita quando não é programada.

A Bíblia não foi escrita para narrar histórias encantadas para homens, mas com o propósito de mudar o encanto de suas vidas com histórias reais de amor, fé e esperança.

A vida e suas histórias mirabolantes.Em algumas acredito; noutras, nem tanto.

Carrego comigo marcas,
Sou feita de sorrisos amarelos e olhares baixos.
Trago da noite histórias de ser medo e ser sonho.
E quando o dia rompe a noite já não tenho lugar.
A minha clausura diurna, que se faz nos olhares cortantes
de senhores de bem.
O estigma daquelas que se fazem do romper das normas,
E sem espaço no ciclo morto, macho e cinza que constrói-se
sobre cadáveres em tonalidades múltiplas, se despersonificam!
Fadadas ao nada e ao não lugar.
Sou essas mulheres que não são...
Que não puderam ser.
Temos uma a outra, apenas por hoje.
E em cada uma a continuidade da força da outra.
E quando ela rasga os tratados, rompe ritos e derruba muralhas
em busca de oxigênio...
Respiramos juntas.
O meu folego é fruto de tua luta companheira!
Do nosso suspiro tênue, florescem possibilidades.
De nossos corpos marcados e entregues a margem, brota
esperança.
Como a flor de Drummond que rompe o asfalto.
E enquanto viva seremos contraposição a esse ciclo
que nos rouba as cores e os sonhos.

Quando eu era criança, mamãe me contava histórias de anjo, mas somente depois que cresci, descobri que amigo e anjo, são exatamente a mesma coisa.

Cansei de entrar
em histórias
em que conhecia o final,
apenas para agradar a alguém;
já não trilho por estradas
em que sei o destino,
só para fazer feliz
quem não merecia nem meu desprezo.
Não sei ser morna.
Sou fogo ou sou gelo.
Se vem com intenção de bem-querer,
aconchego, acarinho, me doo.
Se vem para me usar como apoio,
apenas, num click eu desligo.
Até perdoo.
Não insisto. Desisto.
E abandono.

30/08/2015

Passageiros sem hora para voltar...

As histórias de vida de muitos de nossos pais é cercada de conflitos, na memória está guardada a criação difícil que tiveram os nascidos nas décadas de 10, 20 e 30, quando a família, conservadora, girava em torno do pai e a mãe era exclusivamente a dona de casa e procriadora da prole.
Os pais de então receberam de nossos avós uma criação rígida, sem concessões, estavam a passar para as gerações seguintes o que aprenderam, rigidez, austeridade e a cultura do homem macho, que não podia chorar ou demonstrar sentimentos.
Quantos de nós, muito tempo depois, com nossos pais já velhos e cansados, não tivemos a oportunidade ou a sensibilidade de compreender o sofrimento que eles carregavam sem saber ou ter como externá-los.
Revendo esse tempo com um novo olhar, menos emocional, com mais flexibilidade, podemos perdoar e pedir perdão pelas mágoas que carregamos.
Nossos pais repetiam o que aprenderam e, décadas depois, sem esse discernimento, há muitos filhos que abandonam seus pais em precárias “casas de repouso”, a maioria um depósito de velhos.
Faz-se um ciclo vicioso, com heranças genéticas e emocionais, que precisa ser quebrado para se tornar um ciclo virtuoso de perdão e reconciliação. Se, por instantes breves, nos colocarmos no lugar de nossos pais, teremos a chance de ter uma pequena dimensão do que passaram.
Há que se fazer a ressalva aos pais que, visionários para a época, conscientes, faziam diferente e não se impunham pelo medo ou força, na base do rabo-de-tatu, uma espécie de chicote, comum apetrecho com argola de ferro no cabo e duas talas na ponta pra machucar, vital "instrumento de educação".
As memórias, boas e ruins, são uma excelente oportunidade de reconciliação com quem ainda está vivo ou que já morreu, mesmo com Alzheimer, Parkinson ou Demência.
Ao deixar a vida real de lado, em busca de respostas em nosso interior, somos passageiros, sem hora para voltar.

Histórias de amor...

Não tem início no tempo,
apenas já existiam,
afloram sem muitos porquês,
seguem um curso que suporta obstáculos,
não importa quão tortuosos sejam os caminhos,
a força que as move se revigora em
delicados sinais,
quando do sono agitado um único desejo,
um breve momento ameno e tranquilo,
quando da dor intransferível a presença
com o abraço e o colo que aliviam,
quando das crises naturais e humanas,
o recomeço ao amanhecer de um novo dia,
histórias de amor verdadeiro não se explicam,
nem sempre fáceis, são escolhas possíveis.

Quero mais histórias, mais páginas em branco, mais capítulos, mais pontos e vírgulas, mais amor e um café, por favor!

No Brasil é comum ouvir histórias de pessoas que saíram da extrema pobreza graças a uma ideia simples, colocada em prática tão logo tenha surgido a necessidade. Porém temos que ter em mente que empreender não é uma “última tentativa” antes do suicídio, é antes, pensar em como quer viver o resto da sua vida.

Leia, conte histórias para seus filhos e ouça oque eles têm a dizer.

Sou eu, o escriba de minhas histórias, e não as circunstâncias.

Pequenas histórias são dílúvios passageiros.

acho que percebi que no fundo as histórias do Zé Carioca são o velho combate entre o PT (representado pelo papagaio: vagabundo, acomodado, pobre) e o PSDB (representado por seu sogro, Rocha Vaz: metido, riquinho, TUCANO)

Eu voltei e meus dedos não
Param , eles insiste em
Digitar , tenho minhas historias
Pra contar
Na verdade eu quero te amar


Eu não consigo parar
Meus dedos a digitar
Você a minha inspiração
Os meus pensamentos

A minha forma de viver
Aminha forma de sentir
Amor por você

Essa história nunca te contei
Mas nunca te evitei
Sempre te amei

Surpreender ainda é a melhor técnica. Talvez o tempo, as cicatrizes, as lembranças, as histórias ou o simples viver de uma vida sozinho e sem amor nos faça esquecer que as mulheres gostam de flores, de surpresas, de um beijo apaixonado, um abraço confortante, um chamego, um dengo e de um sussurro verdadeiro dizendo: "eu escolhi você". Talvez perdemos a essência do meigo, do sorriso, da ternura e das pequenas gentilezas "cavalheirescas" que honravam os homens. Talvez um ramalhete com um cartão escrito a mão, um convite para jantar, para viajar, um telefonema, uma mensagem não sejam mais suficientes, talvez o que ela queira seja um simples abraço. É estranho, mas hoje o tão simples surpreende tanto. A segurança de um abraço carro nenhum supre, a gentileza de um cozinhar em plena segunda à noite restaurante nenhum supera, o aconchego de um peito travesseiro nenhum ganha, por isso não precisa ter uma vida incrível, uma carreira incrível, basta ser incrível para ela. Sei que é estranho, mas ninguém gosta de ser sozinho, viver sozinho. Por isso, apaixone-se todos os dias pelo mesmo sonho, mesmo horizonte, mesmas vontades e pela mesma pessoa, principalmente, se essa pessoa for você mesma.