Histórias com Moral da História

Escreva sua história sem plágio
Confronte seus desânimos.
Reveja antigos perigos.
Lembre-se onde reside seu paraíso.
E faça por merecer os sorrisos.

Se teu coração está cheio de rabiscos, apague e comece uma nova história.

Quero que saiba, eu nunca contei a verdadeira historia da minha vida e não pretendo contar sobre as trevas que destroçaram minha frágil alma.

Tudo que Deus abriu , nem uma pessoa ira fechar , porque Deus tem uma grande história para min .

’’. Somos filhos da desventura, pais da ignorância.’’


’’. Se dá credibilidade na história que é fiel do início ao fim,
Se não são só estórias de uma mente fantasiosa. ’’

13/06/17

Uma história de amor.
Apareceu na minha vida,
Como um amigo protetor.
Protegeu-me de todos os maus me aconselhando.

Um dia aproximou-se um pouco diferente,
Chamou-me para dizer que estava encantado,
Com o meu jeitinho de ser e que se apaixonou.

Não acreditei e nem queria imaginar,
Namorar o meu melhor amigo.

Do mesmo jeito que se aproximou,
Ficou distante,
Muito magoado naquele momento,

Fiquei sem saber o que fazer e o que falar.
Foi passando tempo,
Fui mudando de reação e
Sentindo saudades.

A saudade que sentia pelo meu amigo,
Não era apenas de uma amizade,
Não conseguia decifrar que sentimento era aquele e

Com o tempo consegui perceber,
O meu verdadeiro sentimento,
Por aquele amigo.

Não sabia que estava perto de perder o meu grande amor.
Fui correndo o quanto antes,
Para achar onde o meu amor estava e

Enfim encontrei a tempo.
Consegui ficar ao seu lado,
Não só como uma amiga,
Como uma namorada e ganhei um amigo amor!

Quando lemos uma história, nós a habitamos. As capas do livro são como um telhado e quatro paredes.

A História, como o amor, é apta para cercar seus heróis com uma atmosfera de brilho imaginário.

Você sempre começa uma história pensando em alguém. Poderão considerá-las românticas demais ou exageradamente sentimental, considerando meus trinta e poucos anos. Sentimentos que, contados em histórias, o bálsamo do tempo da escrita arrefece qualquer coisa. Histórias como daqueles que casam depois de haver gozado e bem, a vida de solteiro. Se conhecem e percebem a reunião, a um só tempo, da beleza de corpo e alma. Após o encontro, fazem-se amantes, em qualquer sentido que se queira dar a palavra. Constroem um lar perfeito e geram uma prole de filhos. Vivem juntos, tipo uns 50 anos; nesse período, passam bons e maus momentos, amparando-nos reciprocamente. Observam a família aumentar com a chegada dos netos. De repente, em poucos dias, esse amor é interrompido por uma doença insidiosa, inesperada, que arranca um dos braços do outro. Quem fica, sofre na alma a violência de um coice. Já estavam beirando os 100 anos. A tristeza é plenamente normal e justificável. Durante um século, embriagaram-se com o amor um do outro. Com a perda, passa a sofrer uma depressão, sem dúvida, decorrente da saudade, e esta, a queria sempre bem latente para nunca esquecer. Não permitia que médicos desbravadores da mente, com seus artifícios freudianos, expulsassem da sua memória, ou, pelo menos, amenizassem a saudade, que em verdade era a razão da sua vida atual. Na concepção que faziam do termo, os quase 100 anos, um ao lado do outro, era a única história que haviam escrito juntos, movidos pela inspiração provocada por esse único, grande e insubstituível amor. Durante todos os anos de felicidade, dedicavam-se as próprias felicidades. Destas, algumas que encontrei em cartas e bilhetes que guardavam dentro de uma caixa de sapato, preferi protegê-las com o véu da privacidade que considero inviolável, tão somente agora; mas um dia ainda escrevo um livro com essa história. Saudades.

Retratam uma história,
Ocultam segredos,
Em baixo a glória,
Criando desassossegos.

O escudo da sua cor,
Transmite Pureza,
Na luz do seu calor
Elevados na sua grandeza.

Ao reflexo dos outros
Chamam se cegos,
Nela esses encontros
Cravaram-lhe pregos.

Na rejeição ele insiste,
Ficando sem escudo
Na força ela assiste
Armação sem fundo.

Batalhas perdidas
Campos de glória
Mensagens medidas
Na triste história.

Ninguém pode sair por ai determinando o fim de sua historia, pois quem escreve ela é você.

#SigaEmFrente

Ter esperança em tempos difíceis não é tolo e romântico. É basear-se no fato de que a história humana é uma história não só de crueldade, mas também de compaixão, sacrifício, coragem e bondade.

A luta pelo poder é a grande realidade da história, sobretudo sobre os ciclos superiores da humanidade. O ser humano é um ser que carece, sente-se carente de prestígio, ele ambiciona impor-se aos seus semelhantes, e o prestígio social por ele anelado, ele o deseja em todos os setores.
Bom, mas nenhum setor lhe dá maior soma de poder do que o setor político. Precisamente, porque é aquele que abre o caminho para alcançar o domínio do estado, o domínio e administração das coisas e dos homens. E por essa razão, todos os homens e o grupos sociais quando tem os seus interesses econômicos já estabelecidos, eles desejam fortalecê-los através do domínio do kratos político, para poder, então, deste modo, robustecer ainda mais a sua posição.

A prolongada escravidão das mulheres é a página mais negra da História da humanidade.

A milhões de anos atrás os fósseis denunciam ele já escrevia uma história
Nascidos de ninhários altos nas cordilheiras continentais espalhados pelo mundo, flexionados a viver em praticamente qualquer meio
Mas na velha Europa, a história desse pelicano os ancestrais contam
Pela caça exterminado sua espécie quase estava, vagava por uma companhia de noite ou dia
Afim de propagar a geração, para assim essa pelugem da face da terra não se exterminar
Ao cair da tarde de sua vida uma fêmea achou, com ela viveu se animou, mas antes de tudo ensinou
Suas eras estavam para acabar mais sábia que algo podia mudar
Ao conceber a graça de ter filhotes, sua missão por fim de propósitos divinos a de concluída
Saiba que sua herança não acabou, apenas um fruto na terra agora deixou, o rio não deixará de alimentar até onde a água possa alcançar
Feitas tão grandes para o céu, mas aproveitadas pelo mar onde se fez refúgio de morada por lá
Enquanto havia peixes nessas águas a cria desamparada não ficava, mas o homem sabe disso e como pela sombra no noctâmbulo, e pela lâmina da espada eliminar as formas de vida que haviam para sustentar
Os flumes vociferam por seus habitantes sem suas crias naturais, seu curso na terra perde o sentindo, reflete isso em seus amores suas flores seus meninos
Grande astuto, veraz que sua luta atrás do manjar começou nessa hora o seu mito e claro a se espalhar que sofrer pelo os outros e mais gratificante do que para si
O pesadelo se materializou o desespero que essa grande matriarca um dia tomou, seus protegidos irão morrer se nada comer
Desalento não fez você perde essa guerra, como nenhuma outra ave raciocina com elegância e sem arrependimentos temporais
Pelicano medieval com uma ideia abissal, sem novas intercaladas teve que sem pensar sua nascença preservar
Seu bico uma katana autentica, sabre longo da dor desferiu o peito uma marca deixou
O sangue corre pelas suas penas para matar a fome de seus filhos com seu próprio corpo
Sua agonia e amenizada pela pujança é a volta do reflexo dos pequeninos abençoado o flagelado aquele que se sacrifica pelos os outros
Um gesto único sua carne e sua morte, para a vida para o próximo
A lenda virou história o mundo quis conhecer, é um dia um homem consagrou sua lenda para a humanidade ele contou
Flâmulas e escudos e até sé adotam sua fábula como inspiração de consagração e honroso doar sem esperar receber.

Fundação suntuosa de sustentáculo luxuoso
De história primorosa de ancestrais estimados
Abóbadas elevadas e gigantes
Impressionam ou olhar levam as lágrimas por abalar
Verticalidade e majestade no meio da modernidade
Iluminação natural a atravessar seus vitrais
O nobre colossal catedral
Arcos de ogivas dão um charme único
Imperando no meio do concreto com um destino certo
Quem não disse que o estilo gótico pode ser bonito
Quem falou que obras tão antiga como essa nunca encantou
De gárgulas esculpidas como quimeras
Em seus alicerces a se apoiar, para no frio da noite a cidade guarda
Para que todos que passarem e lhe estimarem lembrarem
Nessas colunas um ar de sagrado repousa
Por que o que adiantaria o belo, se não há espirito.

"Por trás de cada história há muitas outras que você não vê".

Volta! Pra mim, ou para dar um ponto final nessa história.

Claro que a morte é um tema na história da filosofia (risos), mas não como vivência íntima. Em Baudelaire existe a morte, em Sartre não. Os filósofos têm se esquivado da morte fazendo dela uma questão, ao invés de experimentá-la como algo existente. Não a consideram como algo absoluto, mas entre os poetas é diferente. Eles adentram profundamente o fenômeno, rastreando-o. Um poeta sem sentimento de morte não é um grande poeta. Parece exagerado, mas é assim.

Ele pode voltar e mudar a história sozinho. Mas não a realidade.