Histórias Antigas

⁠Histórias de uma atendente

Acordar cedo, atender o cidadão, que sempre tem razão, parece coisa simples, mas não é não, pelo menos para mim, nunca foi muito facil!
Estava no balcão e surgiu na minha frente uma mulher bonita, cabelo loiro curto, pele bem tratada, jóias, enfim.
Falei:
- Sua certidão por favor.
E ela me apresentou uma Certidão de Casamento, então chamei-a pelo nome da mulher na certidão, Maria (nome fictício) e ela me olhou, sorriu e disse:
- Ah não, eu sou o João (Nome fictício)! E com um sorriso largo no rosto, continuou, sou o marido!
Maria é minha esposa, somos casados há tantos e muito felizes, com 4 filhos!
É que a noite trabalho como Cristina! (nome fictício)
- Sim, claro. Então, o senhor esta precisando renovar...
- Ahh, não precisa me chamar de senhor, disse sorrindo novamente.
- Tá certo, João!
Atendimento realizado com sucesso!
Cliente feliz, e a atendente saiu pra beber uma água.
Fim

"As maiores histórias de amor não são aquelas em que o amor é apenas falado...
Mas aquelas em que ele é posto em prática."

⁠Que cada amanhecer seja um convite para escrevermos histórias de amor e superação

⁠"Um modelo da vida, escritor das emoções, diretor do próprio destino e cinéfilo das histórias que inspiram"

⁠"Modelo dos sonhos, escritor das próprias histórias, diretor da própria vida e cinéfilo apaixonado pela arte de viver"

Ser escritor é dar vida às palavras, transformar emoções em histórias e criar mundos com a magia da imaginação ❤️📚

⁠O legado dos grandes líderes é um compêndio de histórias. Marcados pela dor, pela alegria e pelo ecoar das vozes ao lerem cada página.

José Guaracir

⁠Não gosto de rótulos, gosto de boas histórias!

⁠Você não é refém das suas circunstâncias, mas das histórias que conta para si mesmo sobre elas.

⁠A busca pela excelência não é uma mera coincidência das histórias de sucesso.

⁠Os nossos sonhos, histórias e perspectivas, são a repetição de fatos infindáveis já tentados e consolidados ao longo da história. Haverá algo de novo?

⁠"Se você quiser saber onde nasceu a Constituição Brasileira, vá atrás das histórias nos interiores do Brasil, onde tombaram nossos heróis da resistência - mulheres e homens defendendo o homem do campo, nas universidades, nos quartéis que eram QG's da morte, nos cárceres onde foram torturados, nos olhares dos órfãos e mães que nunca puderam enterrar seus entes queridos. Enfim, onde quer que tenha morrido um brasileiro da resistência lutando por nossa liberdade, ali está nossa Constituição."

⁠Entre aromas e histórias,
sou essência,
um abraço que aquece,
uma alma que pensa,
um poema que cresce.

⁠A morte

Há tantas vivências
Há tantas histórias
Foram linhas as vezes tortas
De quem viveu o norte dos momentos
Melancólico é não ser
Oprimir diante da vazia tendência a qual somos destinados
Extensão singular é Ser, Ser as palavras
Pois nada mais importa.

⁠DEUS É BOM O TEMPO TODO

Nas historias de todos os tempos
sob formas diversas o amor surge e alça
voo nas calamidades.
É quando anjos denominados
Sem Fronteiras desenham nos espaços a
palavra Fraternidade.

O povo do mundo agradece e aplaude!

As pessoas que nunca fracassaram, não tem histórias para contar. A ausência de fracasso é próprio daqueles que nunca tentaram nada.

Você mente, colonizador!

Existem histórias que você não contou,
bonitezas identitárias de povos que subestimou!
A nobreza do povo preto, que você ocultou,
e em atos de violência raptou,
levou para as diásporas, escravizou!

Hoje dizem que esse povo não contribuiu,
que a cor preta não tem valor,
que não existem dívidas.
Mas o trabalho forçado, que você explorou,
é um silêncio perturbador!

Essa dívida, colonizador,
gerou juros, correções,
riquezas que você embolsou,
privilégios que seus descendentes acumularam.
Nem dividendos compartilhou!

O senhor mente, colonizador!

Escondeu nos escritos, nos livros,
que havia pretas e pretos cientistas, arquitetos, criadores!
Que havia conhecimento de doutor!
E a ciência natural, que você usou?
Desconsiderou!

E as ervas medicinais,
indicação dos ancestrais,
aquelas que te curaram?
Chamou de magia,
condenou como inflação, bruxaria!
Sentenciou e matou,
ainda mata nestes dias!

Queimou, ainda queima,
nossa religião,
negou, demonizou!
Nos deu rótulos de infratores,
mas foi você quem transformou em escravo
um ser humano,
livre como pássaro,
para depois abandonar, desempregado,
sem assistência, sem reparação.

Quem com ervas te salvou?
Intolerância é sua moeda de valor!

Mulheres pretas foram dizimadas,
as mesmas que seus filhos amamentaram,
lavaram suas roupas, passaram,
cuidaram da sua casa, cozinharam,
deram à sua boca sabores e iguarias!
Ah, como o branco gostou!
Tanto, tanto, que se apropriou.

Ainda assim, eram obrigadas
a satisfazê-lo nas madrugadas,
quando a senhora estava cansada.
Essas pretas, criadas,
apanhavam das mulheres brancas mal amadas,
tinham seus bicos de seio arrancados,
eram chicoteadas,
mas o pior destino era ver seus filhos arrancados!

Vocês rotularam de liberdade
quando expulsaram o povo preto da cidade,
enxotaram das mansões,
sem direito a indenização,
sem direito à educação,
sem direito ao trabalho,
sem remuneração,
sem direito, sem dignidade de cidadão!

Convidaram brancos de outras nações
para assumirem cargos,
com cotas e indenizações,
com renda e título de cidadão.
E disseram que o povo preto,
andando na rua sem emprego,
seria preso.

Aí, superlotação!
Matança!
Antes de chegar na prisão,
o extermínio é a solução!

E a contemporaneidade?
Quinhentos anos depois,
quase nada mudou!
O rio é de dor,
encontro de sangue derramado
com lágrimas de mães em luto, afogadas!

Tiro certeiro do preconceito,
não é bala perdida.
A direção é sempre a mesma:
pretos nas periferias!

Toda mãe teme o cruel destino
de seus filhos amados.
Mas quem está sentindo?
Se as balas já têm destino?

Corpos-crianças,
meninos estendidos,
perfurados de balas!
Quem matou os caras?
Os inimigos!
Nos veem apenas como bandidos,
os pretinhos.

Toma cuidado, filho!
As drogas abreviam os caminhos,
encurtam vidas de meninos!
Mas, qual seria mesmo o destino?
Não responde.
Mas silêncio não é racismo?

Silêncio.
OUVI TIROS!
Dor no peito.
Mais um extermínio do povo preto.
Sempre escolhido.

Estas terras,
que tantos povos abrigaram,
agora são regadas
com sangue de pretos,
Senhor Colonizador!

Mas o que cresce livre
é nossa consciência.
Ela brotou.
Nossa ancestralidade aflorou.
E agora, brotamos para sustentar justiça.

A justiça há de haver!
Neste caminho de identidade a florescer,
este é nosso oásis!
Onde saciaremos nossa sede temporal
com liberdade.

Tudo que se foi,
renascerá em tantos outros tempos,
quantos forem necessários,
para fazer-se presente
em todos os presentes modernos e borboletear.

Nós sabemos, nós podemos!
A raiz vingará!
Viveremos em outras, tantas naturezas.
Formaremos os nós,
resistindo por ideais,
com a força dos Orixás!

As histórias do livro de história ferem até a alma.⁠

Na maioria das vezes, as historias contadas são muito mais importantes e valiosas que os objetos antigos.⁠

⁠As boas historias, de afeto e de carinho independente da religião e da cultura de quem nos conta, se repetem. Isto justifica se por amor e humanidade.