História de vida
As melhores memórias passeiam pelas ruas da saudade, fazendo reviver certas histórias, amores, amizades, verdades de hoje e de outrora, passando lugares importantes, reencontrando pessoas queridas, algumas delas continuam fisicamente presente, outras são ricas lembranças, a dádiva de se viver verdadeiramente, construindo cada memória, seja sozinho ou acompanhado, mas sempre que possível por caminhos de sabedoria, de singularidades, nascentes de euforias, iluminados por um amor grandioso, sabores de felicidades, uma poesia vivida com signinificados que tenham sentidos para serem memoráveis, ainda que estejam nas entrelinhas, que não sejam facilmente notados, pois a mente não merece ser mal habitada por banalidades que deixam o coração amargurado e sim por um valoroso memorial que ao ser acessado, leve de bom grado até um dia especial.
Fuga momentânea da realidade, passeando pelas páginas de bom livro, às vezes, lendo histórias ricas em simplicidade, emoções calorosas, risos e lágrimas, reflexões sobre a vida, a oportunidade de conhecer outras essencialidades, uma reunião das palavras que de alguma forma estão vivas e merecem ser lidas com calma para que se possa tirar alguma lição que vivifica, as mensagens que quis passar através das suas linhas expressivas.
Há um momento raro
entre uma história vivida
e uma lida história,
páginas e fases, fatos e folhas.
Uma relação de Livro e leitor ou leitora que resulta numa troca preciosa
de vivências e leituras.
A história é semelhante a de uma rosa que reina em todo jardim. Perdido o viço é cortada e às folhas secas lançadas. É o seu destino e seu fim. Há muita gente vaidosa que vive assim como a rosa. Orvalhada de beleza, ao sol da fama e o som da beleza, sempre em capa de revistas, sem perder o cartaz. Mas, tal como tempo, é fugaz. E ao perder a mocidade, vai sozinha com a saudade, pro retiro da idade.
Você sempre começa uma história pensando em alguém. Poderão considerá-las românticas demais ou exageradamente sentimental, considerando meus trinta e poucos anos. Sentimentos que, contados em histórias, o bálsamo do tempo da escrita arrefece qualquer coisa. Histórias como daqueles que casam depois de haver gozado e bem, a vida de solteiro. Se conhecem e percebem a reunião, a um só tempo, da beleza de corpo e alma. Após o encontro, fazem-se amantes, em qualquer sentido que se queira dar a palavra. Constroem um lar perfeito e geram uma prole de filhos. Vivem juntos, tipo uns 50 anos; nesse período, passam bons e maus momentos, amparando-nos reciprocamente. Observam a família aumentar com a chegada dos netos. De repente, em poucos dias, esse amor é interrompido por uma doença insidiosa, inesperada, que arranca um dos braços do outro. Quem fica, sofre na alma a violência de um coice. Já estavam beirando os 100 anos. A tristeza é plenamente normal e justificável. Durante um século, embriagaram-se com o amor um do outro. Com a perda, passa a sofrer uma depressão, sem dúvida, decorrente da saudade, e esta, a queria sempre bem latente para nunca esquecer. Não permitia que médicos desbravadores da mente, com seus artifícios freudianos, expulsassem da sua memória, ou, pelo menos, amenizassem a saudade, que em verdade era a razão da sua vida atual. Na concepção que faziam do termo, os quase 100 anos, um ao lado do outro, era a única história que haviam escrito juntos, movidos pela inspiração provocada por esse único, grande e insubstituível amor. Durante todos os anos de felicidade, dedicavam-se as próprias felicidades. Destas, algumas que encontrei em cartas e bilhetes que guardavam dentro de uma caixa de sapato, preferi protegê-las com o véu da privacidade que considero inviolável, tão somente agora; mas um dia ainda escrevo um livro com essa história. Saudades.
Admire a história de alguém, enquanto esse ainda está em vida,porque dizer que admira depois da morte será apenas hipocrisia.
Somos como lápis, a desenhar e apagar, a escrever e a esboçar, nossas histórias nesse imenso trajeto de papel chamado vida.
A alegria da história se contrapõe ao mero resgate,
Pois alegria não se replica, se cria — com amor e cuidado.
A alegria da história se contrapõe à imitação,
Pois uma máscara não traz de volta a forma original, mas cria uma nova.
Conceber a imitação como verdade é acreditar
Que uma nova vida pode substituir a que foi.
Mas vida e alegria são preciosidades do tempo,
Nem o espaço-tempo consegue recriar.
Se o fizesse, seria uma lembrança regravada,
Que, como fuga, teme uma falha, um erro brusco que cometeu.
Assim, deve viver e o cuidado ser o guia, pois, na pausa do desânimo, pode-se perder
Algo belo como a vida: um simples sopro que dá fim a uma era que se foi.
letras,
Eu sou uma história lírica de uma vida/ Uma versão guiada, guiada e sem braços/ Pode ser dia, pode ser noite, vou apelando, apelando destino/ Eu sou, uma geração nova, nova pra toda vida/ Ainda levando minha cruz, cruz do ser peregrino/ Nasci pra viver um destino, minha voz de tenor/ Veloz que a luz, brilhantes os, os raciocínios/ Pensando alto, igual um vôo, vôo de um passarinho.
A sorte em enriquecer aconteceu muitas vezes dentro da historia da riqueza do mundo mas o verdadeiro conhecimento estratégico de como chega se lá muito poucos conhecem.
Assim como ter um amigo rico, muito rico hoje em dia muitos tem mas na verdadeira amizade é exigente compartilhar o estado de felicidade, de bem estar e a riqueza. E só existe uma forma de partilhar o sucesso e a riqueza, crescer mais em abundancia e iniciar em prosperidade por caminhos já conhecidos de sucesso todo aquele ser próximo de nos, que merece ser rico e que temos uma verdadeira amizade.
As boas historias, de afeto e de carinho independente da religião e da cultura de quem nos conta, se repetem. Isto justifica se por amor e humanidade.
