História

Um Sentimento

Não tenho nome
Não tenho idade
Não tenho história
Eu sou um sentimento só
Um sentimento que como água,
molha cada parte do meu corpo
Minhas palavras, meus pensamentos
Nada são, além de um sentimento.
Eu sou a pura e completa, a descrição mais certa
de um sentimento que nem eu sei.

Uma batida constante, uma música pela metade, dois corações partidos. Nossa história não teve um fim, pelo menos não para mim. Nosso amor não acabou, pelo menos que eu saiba nem começou. Nossa parceria, nossa amizade, nossas vidas construidas, não caíram como um castelo de areia, pelo menos eu nunca sonhei com um castelo. Nossos sonhos não foram embora, na verdade nós nunca tivemos um sonho concreto. Na verdade nosso amor não aconteceu, na verdade você nem existiu. Na verdade, eu nem deveria continuar sonhando. Pois você faz parte de uma ilusão minha, você faz parte sómente de um texto com algumas linhas. Na verdade, você nunca existiu. Na verdade, você nunca esteve aqui. Você só é mais um dos meus milhares de enganos, só mais um na minha lista de sonhos.

A vida, na verdade, é um gigante ponto de interrogação. Cada ser humano, cada história, seja ela qual for, é uma grande pergunta em busca de várias respostas.

Já pensaram como é chato aquela história do:
Sai daí que é minha vez?
em outras palavras...(Vaza pq tua vez acabou)...

=D

Conte para mim uma historia
que me faça ouvir atenta
curiosa, muito intensa
Conte para mim uma historia
que me faça sorrir
e me traga uma alegria imensa
que eu queira de novo ouvir...

Cante para mim, algo assim lindo
que não saia da minha cabeça
que me pegue cantando em vão
o dia inteiro a mesma canção
indo comigo, comigo indo...
Cante pra mim, a preferida
que me tire os pés do chão
e me sinta flutuar
me envolva no conto do seu canto
e me leve pra algum lugar.

viver e como um livro

Você vive cada dia um momento,seja ele triste ou feliz é uma hístoria uma pagina uma aventura,muitos dizem que é dificil de se viver,talves seja porque seja mais facil fugir .Todos temos nossos medos porem se não perdemos ele ninguem perde por nos,não sou escritor nem poeta mais um dia alguem vai se lembrar do que escrevi.

Ser negro

Ser negro é ter uma história triste
Retratada pela dor e de forma amarga
Ser negro é ter uma pele castigada
Dia a dia de vida e morte, mas persiste.

Ser negro é lutar para se ter consciência
Uma consciência, de poder ser um igual
Ser negro é caminhar contra a ignorância
De uma visão geral e menos racial

Ser negro é ser alegria e imensa vontade
De ser homem, velho, ou apenas criança
Ser negro é apenas sorrir, ter vaidade
Ter alegria, um futuro, uma esperança

Ser negro é viver um amor, um conceito
De ser igual, independente de sua cor
Entre os filhos nascidos do preconceito.

Ser negro é ser brasileiro, ou africano
Integrante de qualquer nação, sem dor
É ser simplesmente um ser humano.

UM PONTO
Quando chegou ao ponto final chorei.
Chorei não porque a história havia acabado.
Mas porque na minha agonia, acreditei
Que o presente é eterno, e nele fui enterrado.
Tornei-me mais um na convenção dos desgraçados,
sem sentido, razão , sonhos, projetos ou motivação
Um corpo anônimo nas ruas, e o inferno na imaginação
A tortura na alma que aconteceu no meu passado
Permanece hoje’inda. Meu destino está selado por esse mal
Como a vida vale pouco, tudo isso, toda essa dor por um simples
ponto final(.)

Não podemos nos esquecer de quem somos e o que foi feito contra nós no passado. A história explica o absurdo modo de vida presente.

Mesmo na brevidade da vida podemos encontrar a mais bela história e exemplos dignos de reconhecimento, que uma existência mais longa não seria capaz de produzir.

Com sangue suor e lágrimas também se escreve uma bela história.

Toda histõria tem um final; se feliz ou não, vai depender do sentido em que se Lê e como se interpreta!

Prender-se a sua história é furtar-se de escrever um novo livro

A vida é como uma breve história registrada sem grande alarde: mas que história!

Sei que já não temos paciência pra uma grande e duradoura história de amor, admito que já nem sei mais por onde recomeçar.

MEU PONTO

Queria ser de sua historia um ponto
Que ponto? Deixe-me pensar:
Quem sabe um ponto de interrogação
Para eu ser sempre uma dúvida ou um mistério
Há! Penso que isso poderia atrapalhar seu texto.

Mas não sei, acho que prefiro ser uma vírgula.
Uma rápida paradinha pra te amar
Há não! Pensando bem... Eu quero ser um ponto-e-vírgula
Ai vai ter mais tempo para eu te namorar.
Melhor ainda só a reticência.
É.... Dai já é abusar.

Olha, pensei melhor, queria ser de sua historia...
Um ponto de exclamação!
Não seria legal acompanhar seu suspiro, sua surpresa;
Quando eu lhe roubar um beijo apaixonado
Ou te abraçar delicado assim que lhe bater a tristeza?

Mas são tantos esses pontos
Que de tantos não consigo achar um ponto
Ora! Para que ter tantos pontos em nossa vida?
Quero apenas um, e pronto.

Há!... Finalmente; encontrei a resposta!
Eu quero ser dos pontos o mais simples e o maioral
Na sua historia quero ser; um ponto final.

Atrás de um silêncio, há uma grande Historia.

1° parte Aqui esta a história

desde um tempo passado existia lagrimas de sangue pelo avesso da cintura e pela circulação.
E existia uma mulher chamada (a morte),nesse tempo aviam cavalheiros que lhe despertavam os musculos.
mas não era por isso que a admiravel feiticeira dos santos e a deixar de acreditar no pai veloso.
ele era o filho de forentana bigaço !

(Contua na proxima parte).

Quando habito uma posição sugerida pelo outro, nossa história está a serviço de nossas intenções instantâneas.

Ali estava Brian no quarto da sua filha, contando a ela mais uma história de um livro para ela dormir. Na cadeira de balanço, ele percebeu o quanto gostava de fazer aquilo para a filha, mesmo sabendo que as histórias eram mais lógicas do que ele imaginava.

– Depois de toda a aventura, o Sr. Coelho olhou para a Sra. Coelho, e percebeu que a amava; então, chegou mais perto dela e a beijou quando no céu caia uma estrela-cadente e…

– Pai, o que é amava? – sua filha perguntou; olhos intensamente conectados com o pai.

– Ahm… – ele desviou o olhar. Se perguntou onde estava a mulher em uma hora dessas. – quando você gosta muito de alguém e quer sempre estar por perto dessa pessoa para tentar demonstrar o quanto de valor ela tem… acho que – ele não terminou.

– O que é gostar? – sua filha colocou os braços debaixo do travesseiro.

– Você não quer comer chocolate todo dia? Isso é gostar de chocolate. – ele pensou em algo mais óbvio a dizer.

– Mas eu não quero mostrar o valor para o chocolate… eu só quero comer. – disse ela, normalmente.

– Eu sei… só foi um exemplo. – ele sorriu timidamente.

– Continuo sem entender.

Ele olhou para os lados e bateu uma vez na capa do livro. Respirou profundamente, tentando organizar as ideias para tentar explicar. Logo percebeu que não tinha ideias nenhuma para falar.

– Quer que eu continue a história? – falou mais alto que o normal, involuntariamente.

– Não… – sua filha bocejou – não estou conseguindo entender muita coisa.

– O que você não está entendendo? – ela permaneceu estagnado.

– “Amar” parece ser muito complicado.

Sua filha apagou a luz do abajur, mas o pai ainda continuava boque-aberto, no escuro e com livro nas mãos. Pela primeira vez, ele soube que, depois de tantos anos sabendo que estava amando, ainda não sabia explicar o que era amar… E sua filha estava crescendo muito rápido, ele percebeu.