Ha como eu Queria q ela Soubesse

⁠Não há
assuntos tão espinhosos que não possam ser debatidos;
há pessoas difíceis.


O problema, muitas vezes, não está na delicadeza do tema, mas na incapacidade de algumas pessoas de conviver com aquilo que contraria suas certezas.


Há assuntos que exigem cuidado, maturidade e até coragem para serem colocados à mesa.


Mas nenhum deles se torna realmente impossível enquanto houver disposição para ouvir, argumentar e reconhecer que o outro também pode ter razões.


O que torna uma conversa árdua não é necessariamente a controvérsia.


É o orgulho de quem transforma opinião em identidade, discordância em ofensa e questionamento em ameaça.


Para essas pessoas, debater não significa buscar entendimento; significa vencer.


E, quando a vitória se torna mais importante que a verdade, qualquer diálogo degenera em disputa.


Há quem confunda firmeza com intransigência e liberdade de expressão com licença para não escutar.


Há também quem só aceite o diálogo quando o resultado já está previamente decidido.


Nesse ambiente, até a pergunta mais honesta pode ser recebida como provocação, e a ponderação mais cuidadosa, como afronta.


Talvez por isso seja tão importante distinguir um assunto difícil de uma pessoa difícil.


O primeiro pode ser enfrentado com argumentos, conhecimento e serenidade.


A segunda exige limites.


Porque diálogo é uma via de mão dupla: pressupõe que ambos estejam dispostos não apenas a falar, mas também a serem afetados pelo que ouvem.


Não precisamos concordar para conversar.


Nem precisamos gostar da opinião alheia para respeitá-la.


E não precisamos transformar toda divergência em uma batalha moral.


Algumas conversas, quando terminam, não produzem consenso — produzem compreensão.


E isso já é o bastante.


Afinal, assuntos espinhosos podem ser desarmados pela inteligência e pela boa-fé.


Pessoas difíceis, porém, às vezes só se tornam possíveis quando aprendemos a não permitir que a dificuldade delas determine a qualidade da nossa própria postura.

⁠Não
fique querendo dar conta de tudo, a ponto de não dar conta de você.


Há uma hora em que a gente precisa entender que ser forte também é saber parar.


Que responsabilidade não pode significar abandono de si mesmo.


E que não existe vitória em conseguir sustentar o mundo inteiro enquanto, por dentro, você desaba em silêncio.


A gente se acostuma a dizer “eu dou conta”, mesmo quando o corpo pede descanso, a mente pede silêncio e o coração pede colo.


Vai acumulando tarefas, problemas, expectativas e responsabilidades, como se admitir cansaço fosse sinal de fraqueza.


Mas definitivamente não é.


Você não precisa estar disponível o tempo todo.


Não precisa resolver tudo.


Nem precisa carregar sozinho aquilo que poderia ser dividido.


E, principalmente, não precisa se colocar sempre por último para provar que se importa com os outros.


Porque também é preciso cuidar de quem cuida.


Escutar quem sempre escuta.


Abraçar quem vive abraçando.


Perguntar “como você está?” para aquela pessoa que costuma responder “está tudo bem” antes mesmo de alguém perguntar.


Às vezes, a vida não está pedindo que você faça mais…


Está pedindo que você respire, desacelere e perceba que, enquanto tentava dar conta de tudo, talvez estivesse deixando de dar conta justamente daquilo que mais importa: você.


Então, se hoje estiver pesado demais, permita-se diminuir o ritmo.


Peça ajuda.


Diga não.


Descanse sem culpa.


Recomece quando puder.


Porque você não nasceu para ser uma máquina de resolver problemas.


Você também merece ser cuidado.


Se cuida!

⁠Quem
não me lê
enquanto estou quente, pode até me julgar um louco.


Há Pensamentos que só podem ser compreendidos no instante em que atravessam nossa alma.


Depois que esfriam, parecem exagerados, desproporcionais, quase estranhos ao próprio sujeito que os pensou.


É que a Razão, quando chega depois da tempestade, costuma encontrar apenas os destroços — e muito raramente consegue reconstruir o céu que existia antes.


Quem me lê apenas depois, talvez encontre palavras duras demais onde antes havia urgência; contradições onde havia conflito; intensidade onde havia ferida.


Pode até concluir que enlouqueci.


Mas talvez eu apenas estivesse vivendo, naquele instante, aquilo que agora parece absurdo porque já não queima.


Existe uma injustiça em julgar o incêndio pela fotografia das cinzas.


A fotografia registra apenas o que restou, mas não explica o fogo.


Somos frequentemente avaliados pela versão fria de nós mesmos.


Esperam que sejamos ponderados enquanto sentimos, silenciosos enquanto doemos, razoáveis enquanto tudo dentro de nós pede passagem.


Como se a lucidez exigisse ausência de paixão.


Como se pensar fosse incompatível com sentir profundamente.


Mas há uma lucidez que só aparece no calor.


Não aquela que grita para ter razão, mas aquela que se recusa a fingir indiferença.


Aquela que, mesmo desorganizada pela emoção, tenta dizer o que não conseguiria dizer em estado de completa anestesia.


Talvez por isso algumas pessoas pareçam loucas quando estão quentes e sábias quando estão frias.


Não porque tenham mudado completamente, mas porque o tempo alterou a temperatura daquilo que sentiam.


E talvez seja justamente aí que devêssemos ter mais cuidado.


Antes de julgar alguém pelo que disse no calor do momento, talvez fosse necessário perguntar: o que estava queimando para que essas palavras precisassem existir?


Porque nem toda explosão de pensamentos nasce da loucura.


Às vezes, é apenas uma verdade que ficou tempo demais abafada.

⁠Em meio a
tantas Feridas Abertas no mundo, até os Carinhos nos cobram mais Cuidado.


Há tempos em que um Abraço já não pode ser apenas abraço.


Precisa ser Abrigo.


Uma Palavra já não pode ser apenas palavra.


Precisa carregar Delicadeza.


E um gesto de afeto, por menor que seja ou pareça, pode significar muito para quem atravessa batalhas que não consegue contar a ninguém.


Vivemos cercados de dores visíveis e invisíveis.


Há quem sorria enquanto tenta juntar os próprios pedaços; quem diga “está tudo bem” apenas porque não encontrou palavras para explicar o que sente.


Por isso, talvez estejamos sendo chamados a reaprender a maneira de tocar a vida dos outros.


Cuidar também é saber quando falar e quando silenciar.


É não transformar a fragilidade alheia em julgamento.


É oferecer presença sem exigir explicações, escuta sem pressa e carinho sem cobranças.


Porque nem todo mundo precisa de conselhos.


Às vezes, precisa apenas de alguém que permaneça.


E talvez essa seja uma das formas mais bonitas de resistência em tempos tão espinhosos: continuar sendo gentil sem ser ingênuo, continuar oferecendo afeto sem ignorar as feridas, continuar acreditando que um pouco de ternura pode fazer a diferença.


No fim, todos — ou quase todos — carregamos alguma cicatriz.


Algumas estão à mostra; outras aprendemos a esconder tão bem que às vezes até nós esquecemos que elas existem.


Por isso, que nossos afetos tenham mãos cuidadosas.


Que nossas palavras saibam acolher.


Que nossa presença não pese sobre quem já carrega tanto.


Há um mundo ferido pedindo menos pressa, menos julgamento e mais humanidade.


E, talvez, cuidar do outro comece justamente quando entendemos que toda alma merece, no mínimo, ser tocada com delicadeza.

⁠Só há um jeito de escapar do abraço apertado da Solidão: aprendendo a abraçar a Solitude bem apertado.


Há uma diferença muito silenciosa entre estar só e sentir-se sozinho.


A Solidão pesa porque parece abandono; a Solitude, ao contrário, pode ser escolha, refúgio e encontro.


Uma nos faz procurar desesperadamente alguém para preencher o vazio; a outra nos ensina que nem todo vazio precisa ser preenchido — alguns precisam apenas ser compreendidos.


A Solidão costuma nos convencer de que precisamos de presença para nos sentirmos inteiros.


Faz barulho dentro da cabeça, cria ausências onde talvez existam apenas distâncias e transforma o silêncio em prova de que fomos esquecidos.


A Solitude, porém, nos convida a permanecer.


A sentar conosco mesmos, sem a obrigação de fugir, distrair ou procurar imediatamente outra voz para calar a nossa.


Aprender a estar só é descobrir que a própria companhia também pode ser um abrigo.


É tomar um café sem precisar fotografá-lo para alguém.


É caminhar sem destino e perceber os próprios pensamentos.


É assistir ao pôr do sol sem sentir a urgência de compartilhá-lo.


É ouvir o silêncio e, pouco a pouco, perceber que ele não está vazio: está cheio de nós.


Talvez amadurecer seja justamente isso: deixar de exigir que o mundo esteja sempre cheio de pessoas para que a nossa vida faça sentido.


Porque há momentos em que precisamos de abraços, conversas, encontros e afetos — e não há nada de errado nisso.


Somos seres de vínculo.


Mas também precisamos aprender que ninguém consegue nos acompanhar em todos os lugares, em todas as horas e, principalmente, em todos os nossos silêncios.


Quem aprende a abraçar a Solitude deixa de aceitar qualquer companhia apenas para não ficar sozinho.


E essa talvez seja uma das maiores liberdades: descobrir que estar só não significa estar abandonado.


Às vezes, significa finalmente estar presente para si mesmo.


No fim, a Solitude não é a ausência do outro, mas a presença inteira de quem somos quando não precisamos representar nada para ninguém.


E, quando aprendemos a fazer dessa presença um lar, a solidão perde parte do seu poder.


Porque já não estamos esperando alguém chegar para nos salvar do silêncio.


Estamos aprendendo a morar nele.

⁠Não há espaço para a Arrogância nas fileiras silenciosas e gélidas de parede e meia dos cemitérios.


Onde todos se nivelam por baixo, em barraquinhos tão pequenos e cheios de nada.


Ali, onde o mármore já não distingue o rico do pobre, o poderoso do anônimo, o aplaudido do esquecido, toda vaidade parece uma espécie de piada contada diante da Eternidade.


Os títulos ficam do lado de fora.


As posses não atravessam sequer os portões.


O orgulho não encontra lugar para se acomodar entre quatro paredes tão estreitas.


Diante dos túmulos, a vida parece revelar sua verdadeira proporção.


Aquele que passou anos só acumulando bens termina com quase nada.


Aquele que se julgava indispensável torna-se só ausência.


A voz que tantas vezes ordenou, silencia.


As mãos que apontavam caminhos já não apontam para lugar nenhum.


E o nome, antes pronunciado com respeito ou temor, pouco a pouco se transforma em uma inscrição sobre a pedra, sujeita ao tempo, à chuva e até ao esquecimento.


É muito estranho pensar que passamos a vida inteira disputando espaços: espaço nas empresas, nas famílias, nas rodas de influência, nas vitrines sociais e até nos pensamentos dos outros.


Queremos ser vistos, reconhecidos, lembrados.


Construímos muros para separar o que é nosso do que pertence aos outros e, muitas vezes, gastamos a existência inteira tentando provar que somos maiores do que alguém.


Mas basta visitar um cemitério para perceber a inutilidade de tantas disputas.


Ali, nas terras silenciosas e gélidas, ninguém ocupa uma suíte.


Ninguém leva o veículo para dentro.


Não há cofre, diploma, medalha ou conta bancária.


Não há seguidores, aplausos ou plateias.


Há apenas profundo silêncio.


E, diante dele, a humanidade inteira parece caber na mesma medida.


Talvez os túmulos sejam uma das mais duras e espinhosas aulas de humildade intelectual que a vida oferece.


Eles nos lembram que somos passageiros, apesar da maneira como, tantas vezes, vivemos como se fôssemos proprietários do tempo.


Lembram-nos que o corpo que hoje se veste de vaidade amanhã dependerá apenas da memória daqueles que ficaram.


E que, no fim, a pergunta mais importante talvez não seja o quanto acumulamos, o quanto juntamos, mas o quanto espalhamos.


Porque há mortos que não morrem jamais, e há outros que morrem sem jamais terem vivido.


Os que não morrem jamais, vivem nas histórias que alguém conta, no conselho que alguém repete, na saudade que aperta o peito, no gesto de bondade que aprendemos com eles.


Há pessoas que partiram há décadas, quiçá séculos, mas ainda ocupam lugares enormes no coração de quem teve a graça de conhecê-las.


E talvez essa seja a única grandeza que mereça ser perseguida: não a de possuir um túmulo maior, mas a de deixar uma lembrança muito maior do que ele.


No cemitério, todos parecem pequenos.


Na memória e no amor de quem fica, alguns conseguem permanecer imensos.


Por isso, antes de olhar para alguém de cima, talvez devêssemos visitar um túmulo.


Antes de alimentar a arrogância, lembrar que a eternidade não se impressiona com nossos títulos e posses.


E, antes de desperdiçar a vida tentando parecer superior, compreender que, quando tudo termina, não importa a altura do pedestal que construímos.


Importa aquilo que fomos quando ainda havia tempo para ser.


Porque, no fim das contas, a morte não nivela apenas os corpos.


Ela desmascara as vaidades.

⁠Para as nossas
Velas Machucadas, quase
todos os Ventos são Tempestades.


Há momentos em que não é o mundo que se tornou mais cruel; somos nós que chegamos diante dele carregando feridas que ainda doem.


Então, qualquer palavra parece agressiva, qualquer silêncio parece abandono, qualquer mudança parece ameaça.


O vento, que para outros poderia ser apenas brisa, em nossas velas rasgadas transforma-se em tempestade.


Talvez por isso devêssemos ter mais cuidado ao interpretar aquilo que nos acontece.


Nem todo vento veio para nos derrubar.


Alguns chegam justamente para nos tirar do lugar onde permanecemos tempo demais.


O problema é que, quando estamos machucados, confundimos movimento com perigo e liberdade com perda de controle.


Há feridas que não aparecem no corpo, mas alteram a maneira como navegamos.


Após certas decepções, passamos a desconfiar até da esperança.


Após algumas perdas, começamos a chamar de prudência aquilo que, muitas vezes, é apenas medo.


E, para não sofrer novamente, construímos uma espécie de abrigo dentro de nós — seguro, silencioso e, às vezes, solitário demais.


Mas nenhuma embarcação foi feita para permanecer eternamente ancorada.


É preciso reconhecer as próprias feridas sem permitir que elas se tornem bússolas.


Curar-se não significa esperar que o mundo deixe de soprar; significa fortalecer as velas para que nem todo vento pareça uma ameaça.


Talvez a Maturidade Emocional esteja justamente nisso: aprender a distinguir tempestades de ventos necessários.


Entender que algumas mudanças assustam, mas não destroem.


Que algumas partidas doem, mas abrem caminhos.


E que nem tudo aquilo que nos tira do lugar está nos tirando de nós mesmos.


Porque, no fim, a vida continuará soprando.


E talvez a nossa tarefa não seja pedir ao vento que seja mais brando, mas cuidar das nossas velas para que elas voltem a suportar a viagem.

​"Decidir una vez cada cierto número de años qué miembro de la clase dominante ha de representar y aplastar al pueblo: tal es la verdadera esencia del parlamentarismo."
— Karl Marx

O caráter é aquilo que você faz quando não há ninguém olhando; a reputação é apenas o reflexo do que acham de você.

Há, para aquele que observa com consciência, a nítida sensação de que existe, sim, um caminho mais correto — não como promessa concreta, mas como possibilidade latente. Uma ideia que atravessa o pensamento e, por vezes, se dissolve no campo dos devaneios.

A maturidade, no entanto, revela um paradoxo: aquilo que reconhecemos como verdadeiro raramente se manifesta no plano da realidade compartilhada, criando quase a sensação de que fazemos parte de uma trama sem desfecho real — uma espécie de “Caverna do Dragão”.

Torna-se evidente que, enquanto o modus operandi permanecer ancorado em dinâmicas de separação e na venda de esperança nas prateleiras do discurso, toda transformação será mero devaneio. O que se perpetua é um ciclo: ideias que alimentam expectativas, e expectativas que sustentam a continuidade do próprio sistema.

Desde tempos remotos, as ideias não são apenas instrumentos de compreensão, mas, sobretudo, de condução. Elas moldam comportamentos, organizam sociedades e, silenciosamente, delimitam o campo do possível. Das tradições religiosas às instituições de ensino, e agora aos algoritmos invisíveis que regem o ambiente digital, há um fio condutor: a tentativa constante de orientar a percepção — e, por consequência, a ação.

Nesse contexto, o indivíduo se vê diante de uma exigência sutil, porém constante: posicionar-se.
A neutralidade passa a ser tratada como falha, quase como heresia — como se não escolher um lado fosse, por si só, motivo de condenação.
Nos tempos atuais, a não adesão pode significar afastamento: de grupos, de oportunidades, de vínculos.

Assim, o pertencimento passa a carregar o custo da ignorância, enquanto a autonomia cobra o preço elevado da consciência — sobretudo quando não é exercida.

Recusar essa lógica não é um ato de rebeldia, mas de preservação íntima.

As convicções, quando genuínas, não se transferem nem se impõem. Elas emergem de um processo silencioso — uma alquimia entre observação, experiência e tempo. É no ato de plantar, no intervalo da espera e na inevitabilidade da colheita que se forma aquilo que chamamos de consciência.

A ideia de uma consciência coletiva plenamente integrada — uma “alma de grupo” — talvez ainda habite um horizonte distante. Não por impossibilidade, mas pela própria condição humana, que oscila entre reflexão e automatismo. Isso não é pessimismo, tampouco se limita ao campo político; é um fenômeno cotidiano: o movimento de muitos guiados por impulsos não compreendidos, facilmente induzidos.

E talvez a grande armadilha resida justamente aí:
em sucumbir a uma narrativa antiga, desgastada, quase primitiva —
que revela, no fundo, apenas a nossa recorrente fragilidade
diante de ideias que nunca paramos, de fato, para questionar.

Autor: Idelson Mafra

Vamos abrir portas
sem perguntar o que há depois.

Nem todo caminho precisa de destino,
nem toda escolha precisa de explicação.

Há encontros que chegam atrasados,
lugares que só fazem sentido depois,
e acasos que perderiam a chance
se encontrassem tudo fechado.

Deixemos algumas portas abertas.

Não para esperar.

Para que a vida,
quando quiser surpreender,
ainda encontre por onde entrar.

Muié

Há beijos
que deveriam ser
nomeados de elixir

Existem abraços
que deveriam ser
chamados de lar
acolhedores

Há olhares
que deveriam ser
simplesmente o céu
adornado com duas
grandes estrelas cintilantes

Existem cabelos
que deveriam representar
uma floresta repleta de
rosas perfumadas dançando na brisa

Existem aspectos
que são meramente
impossíveis de traduzir
inclassificáveis
mas inesquecíveis.

Jorge B Silva

"Há poesia em cada canto, onde, com um olhar genuíno, é possível reconhecer o melhor de si mesmo.


Marcelo HB

Déjà vu

"Há romances que vão além das palavras, que não necessitam de justificativas, que não estão subordinados a explicações - a relação é algo que não requer questionamento ou compreensão, mas sim acolhimento; é algo espiritual e, por isso, universal."

Luz do Elixir

Apolítico


A vantagem de ser apolítico é que não há preocupação com promessas humanas, mas uma espécie de zelo com o bem estar humano. Isso transcende rivalidades entre partidos, avareza ou interesses individuais, incluindo também um considerável ênfase na saúde emocional.


-Eu sou (apolítico)!


Marcelo HB

Setembro (crônica)


"Olho pela janela e vejo passar mais alguns dias simples. Há uma paz morna no ar, um acalento que só pertence às coisas que consigo enxergar quando o coração está grato e o espírito finalmente descansou. Por dentro, os sonhos ainda pulsam com a mesma força de antes, mas o caminhar agora é solitário. Não sigo triste, tampouco abatido; sinto apenas uma perplexidade silenciosa, um estado pensativo de quem assistiu ao tempo correr rápido demais. Muitos anos se foram.


É engraçado como a mente viaja. Hoje é setembro, mas as minhas lembranças insistem em voltar para janeiro. Penso naquele céu em festa, no frescor da noite e nos corpos a descansar sobre a areia, celebrando uma ilusão de eternidade em luzes. Hoje tudo é diferente. O cenário mudou, as pessoas mudaram, e eu acabei ficando exatamente onde estava - no lugar de onde, talvez, nunca devesse ter saído.


Nessa jornada, a vida me ensinou do jeito mais duro que as pessoas esquecem. Descobri que há quem nos fira com precisão, mesmo sendo capazes de distribuir sorrisos largos e fáceis para estranhos e desconhecidos numa viela qualquer. A hipocrisia dos afetos rasos já não me surpreende.


Agora, o horizonte me oferece mais algumas luas, mais algumas noites e mais alguns céus. Não há estrelas em festa desta vez, ou corpos com olhares voltados as luzes multicoloridas, o firmamento está quieto. Mesmo assim, encontro motivos para comemorar algo que pouquíssimos se permitirão vivenciar ao longo de suas passagens por este mundo: uma liberdade verdadeira. Uma independência da alma que nada nem ninguém pode roubar, quebrada apenas, de vez em quando, pelas memórias barulhentas do fim de dezembro e do início de janeiro. Mas o inverno já se foi. O silêncio me acolhe, e o setembro também há de passar quieto e bonito."


Marcelo HB

“Não há necessidade de se apressar, muito menos de brilhar; não precisa ser ninguém além de você mesmo”.

Virginia Woolf

O Doce da Percepção


"Há quem se queixe com a despensa cheia. E há quem, com simplicidade, prepare sua refeição com o que basta para se satisfazer, pensando sempre em ter um prato a mais para quem possa chegar. No fundo, é uma escolha. Afinal, é preciso muito mais do que falar sobre generosidade e simplicidade; é preciso praticá-las também com educação."


Marcelo HB

O Filtro da Convivência Social

"Há pessoas que usarão as suas vulnerabilidades contra você. Evite revelá-las. Não se exponha completamente até ter a certeza de quem realmente está ao seu lado e quem está apenas usando você para alcançar os próprios objetivos — afinal, 'o mundo é cão'!"

Marcelo HB

Cortinas Rasgadas


Até a fé está entrando no jogo das
cadeiras da política.


Há ainda quem acredite que A é
diferente de B, ou que B é melhor
que C. Todos provêm da mesma
escola da falência humana,


E nós, do povo, ainda somos obrigados
a participar direta ou indiretamente desta falácia que chamam de processo eleitoral.