Ha como eu Queria q ela Soubesse

O movimento é sempre precedido de um pensamento que acione o seu comando. Sem o pensamento, não há ação. E, sem ação, não há giro de energia, nem produção de calor, nem elevação de potência, nem mudança de posição das moléculas, nem realce da cor em luz. Sem cinesia, a vida se desbota.

Enfado


Há dias que nos sentimos
Tão sem graça e sem talento
Que nada nos contenta
O dia avança tão mais lento
Como tranças no fio do tempo




(Fernanda Santoro)

Não há ainda quem possa convencer as nossas células que elas devem trabalhar indefinidamente. Embora não haja um “sindicato das células trabalhadoras”, é razoável pensar que o infinito não é pouca coisa para se assumir. Talvez, o infinito se enquadre melhor em nosso imaginário mesmo, ao lado de outros conceitos tão impalpáveis como ele.

Em um degrau acima da preservação, há também o desejo de felicidade, que representa a aquisição de um conjunto de realizações individuais e algumas realizações coletivas. Na grande festa da vida, ninguém quer ficar o tempo todo sentado.

É na busca pela verdade, participando do que é universal, que também encontramos o que há, de particular, em nós.

A morte será sempre aquela visita indesejada.


E não há mudança de endereço que escape da sua senda. Ela sempre nos encontrará.


Diante da morte, nossa impotência é grafada em letras garrafais. De mãos atadas, acatamos o inaceitável.

Haicais para Brasília




Neste horizonte,
há curvas do arquiteto:
planalto em versos


_____________________


Concreto e verde,
tesourinhas que dão nó,
céu e cobogó


_____________________


Planos em recorte:
seu lindo abrir de asas
em sul ou norte






(Fernanda Santoro)

"Há crianças feridas em adultos difíceis."

Onde há prosperidade, não há barulho. Onde há escassez, há.

⁠Não há maturidade. Em vez disso, há um processo de maturação em constante evolução. Pois, quando há uma maturidade, há uma conclusão e um final. Este é o fim. É quando o caixão está fechado. Você pode estar se deteriorando fisicamente no longo processo do envelhecimento, mas o seu processo pessoal de descoberta diária continua em andamento. Você continua a aprender mais e mais sobre si mesmo todos os dias. Você é o resultado das suas maturações: suas vivências, experiências, decisões e conclusões tomadas.

Fogo: Da fagulha e cultivo

Há algo no fogo
que agita seus dentros.
Algo fundamental,
elemental.
Ecos primitivos.
Anamneses fossilizados.
Inscritos em
rupestre
e/ou
cuneiforme,
no mais profundo
do nosso âmago.

…

Ainda que soterrado, seu cérebro reptiliano
ainda tem aquele rolo de fita magnética
em preto e branco
dos causos de seu
tatatatatatatatata…
tataravô.

Aqueles que, quando jovem,
lhe capturavam a atenção ante a fogueira.
A brava luta contra um tigre na savana;
a emboscada contra um mamute duro na queda;
ou como a tribo sobreviveu ao ataque surpresa de uma tribo inimiga,
em uma fatídica noite.

…

Há sempre algo de familiar no fogo.
Talvez isso se deva ao seu caráter duplo.
E o duplo, se sabe, reverbera conosco sempre a níveis profundos,
irremediáveis.

Isqueiros, caixas de fósforo e fogareiros elétricos nos tiraram a trabalhosa e prazerosa arte de se iniciar o fogo.
Não se busca mais faíscas, pois podemos simplesmente acioná-las através de algum dispositivo.

Quedas de energia e até mesmo blackouts viraram nossos grandes momentos.
Eis, então, o momento para o restabelecimento de laços,
o momento para as conversas necessárias,
para ver o que se sobra quando smartphones e televisores param de ocupar nossos vazios.

Eis a hora de se virar.
Gastar duas caixas de fósforos
e meio litro de álcool,
a fim de trazer uma sobrevida
à fagulha restante.

Amor não é fácil. Acho, aliás, que não há nada mais antiamor do que, por exemplo, viver de conveniências.⁠

A frase "Sobra nada para o beta" nasce de uma falta de visão. Sobra muito, na verdade. Há lucidez do lado de fora da festa.

⁠"Se nada faz sentido, se não há definição, isso não é uma condenação... A vida e o universo se tornam páginas em branco, em aguardo de nossa bênção de criação!"

"Quando não há moral cívica, ética ou sequer vontade de um povo em defender a pátria e os seus recursos — por se aperceber de que o governo é a sua maior fragilidade e o vetor por onde entram intrusos, exploradores e ladrões —, saibam que esse Estado já está em colapso, aguardando apenas a data para se declarar falhado."

"Já não há moral cívica ou de outra índole, nem ética no povo para defender a soberania e, muito menos, os recursos do território a que pertence. Afinal, o governo que o dirige é o próprio vetor que permite a entrada desenfreada do mal que se deveria impedir."

Há um padrão litúrgico: um movimento conhecido, previsível, esperado.

Há um desenvolvimento rítmico; um fim provocativo, argumentativo, catártico.

A repetição ritualística, advinda de uma herança antiga, é por si o fim aceite nela mesma.

Como alcançar o objetivo da busca, pelo Caminho que é por ela condenado?

Teu olhar me despe antes da mão,
e a pele aprende a esperar.
Há um incêndio manso entre nós,
ardendo devagar, pedindo mais ar.

Meu corpo te chama em silêncio,
arqueja na beira do sim,
cada passo teu me invade,
como fome que sabe de mim.

Não me toques — ainda.
Deixa o desejo crescer,
porque quando enfim me alcançares,
não haverá retorno,
só o prazer de me perder em você.

Talvez não precisemos compreender todo o amor para reconhecê-lo. Há mistérios que não cabem em palavras, mas se revelam naquilo que despertam em nós. O amor pode ser assim: maior que nossas definições, mas perceptível quando se manifesta.

Se há na terra, e entre todas as nulidades, algo a ser adorado, se há algo de sagrado, puro, sublime, algo que deva sustentar esse imenso desejo pelo infinito e vago que chamamos de alma, esse algo é a arte.