Ha como eu Queria q ela Soubesse

Nunca subestime sua arrogância,pois ela pode passar desapercebida por você e extremamente percebida por aqueles que o cercam.

A arte da poesia sempre é uma manifestação egoísta. E justamente por isto que ela é universal.

Ela precisou apenas
De duas coisas em sua vida!
Uma era DEUS e a outra a poesia!
Com DEUS
Ela se revestia de amor, candura, paz, alegria e harmonia
Para continuar... Vivendo.
E com a poesia
Ela voava, desenhava sonhos, e adoçava seu coração
Para se elevar aos demais em sua escrita poética!
E isso lhe bastava
Pois ela era versos num lindo poema de DEUS!

A raça humana...uma sociedade vazia...e não vejo mais ninguém se importando com ela aqui.

Ela não acredita mais nos mitos e tradições da passagem do ano. No fundo, ela só vai acordar em uma data do calendário e dormir em outra, depois da meia noite. O branco, o espumante e as ondas são só para cumprir o protocolo. Ela vai juntar os cacos do que restou dela depois de um ano cheio de surpresas agradáveis e desagradáveis. E, conversando com ela mesma, fica admirando a falta de empatia de muitos que, durante algumas horas até o dia seguinte, se transforma em simpatia de todos. Por isso, quando os fogos anunciarem a chegada do novo ano, ela só quer continuar sendo forte para continuar sobrevivendo a toda essa loucura do mundo. Só isso.

"Ela disse adeus, e chorou
Já sem nenhum sinal de amor
Ela se vestiu, e se olhou
Sem luxo, mas se perfumou

Lágrimas por ninguém
Só porque é triste o fim
Outro amor se acabou

Ele quis lhe pedir pra ficar
De nada ia adiantar
Quis lhe prometer melhorar
E quem iria acreditar?
Ela não precisa mais de você
Sempre o último a saber"

Ela
Não era sábia apenas aprendeu a viver a vida,
Através das perdas e dos infinitos "nãos" que jamais fizeram
Ela desistir de lutar por aquilo que ela acreditava
Conquistar.

Minha FELICIDADE
Habita onde a MALDADE jamais alcança
Ela provém de DEUS
E em minh'alma ele já faz morada eterna.

Nasceu a esperança que trouxe com ela o amor, amor que tornando o viver mais lindo e solidário propiciando a Paz.
Nasceu no Natal

A Santa Cruz é, ao mesmo tempo, vara e balança. Ela, a cruz de Cristo, é prefigurada nas balanças e varas que se fazem presentes no Antigo Testamento e, após o escândalo da crucificação, é diante dela que temos nossos méritos e deméritos devidamente pesados e, frente a ela que receberemos aquilo que nos é devido na medida da misericórdia divina e na proporção de nossa humildade.

Carta ao falecido

Nesse corredor jaz uma história; sobre ela contos tristes, mais morta do que viva. Mais a dor, que a alegria, tal que foi assassinada antes mesmo de nascer, que por ti foi abortada antes mesmo de parir.
Tal que foi menosprezada em fraqueza misquinha e calculada, tal que despiu teu egoísmo, em face cuspida de avareza.
História que me fez afundar no mar enquanto eu queria nadar, história que apagou meu Sol, assassinou meu sono. História que me desconstruiu e me destruiu.
Diante dessa tempestade que invade…
Espero que o amargo acabe
Que o sono volte a ser prioridade
Espero que a escuridão cesse e que eu enxergue novamente o brilho do Sol.
Espero que as lágrimas sequem no soprar do vento e que meu baleado sentimento seja transcrito e usado da forma mais bonita.
Que os anos passem, que o amanhã seja mais meu.
Espero que essa dor que defunta fez-se eu, defunta faça tu, cemitério ambulante de vida! Espero o mar debruçar no ritmo da correnteza, espero voltar a observar o silêncio, conversar com o vento enquanto em minha pele soprar.
Espero encontrar-me novamente em corredores sinceros, espero gente que saiba do princípio ao fim regar o elo.
Espero gente de verdade, que saiba o valor da palavra e também do silêncio, quando invade.
Espero o brilho no olho e mais ainda o olhar sincero.
Espero gente que ame e se entregue sem prender sentimentos alheios, gente que segue sendo sincero.
Espero corredores verdadeiros, não mais os disfarçados.
Espero reciprocidade e gente que não faça como o Ainda é cedo do Renato.
Espero vida que valha a existência, vida que vive sem o medo de se entregar, vida que respira vida, não apenas este ar.

TALVEZ ELA SEJA A MENTIRA REAL QUE A VERDADE FESTEJA!...

Samba é no pé, forró ela não quer, reggae ela não é, rock disse não. Cowntry é coisa de Cowboy

Cartas Para Ela:

[Os Copos da Saudade]

A cada taça de Vinho
Me sinto cada vez mais sozinho.
A cada copo de cerveja
Eu trago mais putas a mesa.
A cada dose de Tequila
A falta do teu toque me aniquila.
A cada copo de Whisky
A tua ida faz meu coração partir-se.
A cada copo de absinto
Eu penso em escrever-te o que sinto.
A cada gole de Martine
O falta do teu amor me atinge.
A cada lata de Pitú
Eu percebo que tomei no cú!"

Cartas Para Ela:

[Dessa Vez é Certeiro!]

Ela é bela na vida
Ela é boa na cama.
Tem um sorriso no rosto
E um olhar que inflama.
Ela é rainha sem coroa
Sempre sorrindo a toa.
Ela nunca se engana
Então dessa vez é certeiro
Quando ela diz que me ama.

Muitos dizem que estamos nessa vida só de passagem. Mas se com ela não aprendermos algo, não construir nada e não deixarmos nada de concreto, algo a ser seguido; Continuaremos mesmo só de passagem!

A danada da lágrima cai no canto dos zoi.

a vida é boa,

mas cheia de altos e baixos,

ela nos traz alegria e tristezas,

é um sobe e desce de sentimentos que de vez em quando,

A danada da lágrima cai no canto dos zoi,

Eu fico aqui pensando,

o pobre, o rico, o desgraçado,

todos eles teem sentimentos,

ficam alegres, tristes, serenos, agitados e também aborrecidos,

mas por mais que a vida seja boa,

por um ou por outro momento,

A danada da lágrima cai no canto dos zoi,

Eu reforço aqui o sentimento,

que por mais que eu queira ser duro, firme e contente,

a vida, não obstante o sentimento, seja ele alegre ou triste,

A danada da lágrima cai no canto dos zoi...

A imagem de uma pessoa reflete o que ela faz e não o que ela é exatamente. Alguém pode fazer diversas coisas aparentemente boas mas nunca demonstrará o que realmente move seu coração ao fazer isto.

Até um certo ponto a escuridão é bela, mas jamais deixe que ela te guie por muito tempo.

Se a história se divorcia da inspiração advinda da poesia
Ela acaba por entregar-se ao vagar catatônico da boemia
Relativista, caduca e bocó que desde sempre se alinha
Com as mais sangrentas e canhestras formas de tirania.