Gesto
O gesto vive, e dependendo de como, sobrevive, quando na sua invariabilidade se expõe sem perceber, no final das contas, o que não se quer. Deve ser sempre cauteloso, inteligente e verdadeiro, entretanto, domínios mal entendidos criam propriedade sobre ele. Não somos maquinas previamente programadas, e sim um envoltório nuclear de gestos que ecoam resultados. O ato ensina e a teoria amedronta ou passa despercebida. Somos corpos dominados por entendimento: experiências que nos influenciam. As interpretações dos gestos criam expectativas. Mas o que se pode esperar da individualidade mutável de cada ser? Infinitas desordens, é claro, assim não é de se surpreender o motivo real do balanço da vida, pois cada um é feliz com aquilo que se espera obter. Mas nada terá êxito se o foco estiver nos gestos dos outros, pois, é o nosso próprio equilíbrio de gestos que nos traz o equilíbrio de nossas emoções.
E existem pessoas que inspiram cada sorriso seu, cada momento de alegria, cada gesto carinhoso, cada dia mais cheio de felicidade. Essas pessoas sim, deveriam ser eternas em nossas vidas...
E eu continuo aqui, sabe? Continuo aqui esperando um simples oi, um simples gesto, um simples ato de carinho e atenção...
No palco da vida, a cortina pesada
Esconde do mundo a face velada.
As máscaras riem, num gesto polido,
Ocultando o abismo de um ser corrompido.
Fantasmas vagueiam, sem corpo ou morada,
São ecos da injúria, da voz sufocada.
Memórias que a fraude tentou sepultar,
Mas voltam na sombra, pra sempre a lembrar.
A mentira se veste de seda e de glória,
Mas sua verdade é sempre provisória.
Em cada fiapo de luz que transpassa,
A máscara treme, a farsa se desfaça.
Pois chega o momento, o ato final,
Em que o véu se rasga, num golpe mortal.
A luz da justiça, farol soberano,
Dissolve a mentira e o poder tirano.
"Sua marca começa antes do seu cartão. Cada gesto, cada detalhe da sua presença já comunica valores, posturas e intenções. O que você cala, sua imagem revela."
— Purificação
"O Homem que Brinca com as Estrelas"
Há algo de sagrado no gesto simples de brincar..
Quando uma criança chama seu nome na manhã de um sábado, não é apenas um pedido por companhia —
é um chamado da vida, da pureza, daquilo que ainda não foi corrompido pela dor do mundo..
Ouvir esse chamado..
E ao ouvir, eu respondo com a alma de alguém que já conheceu a ausência, a dor —
mas escolheu não perpetuar a falta, não continuar o mesmo comportamento..
Eu, que já fui criança e senti o frio da indiferença, agora aqueço o coração das crianças ou de uma menina com a luz da minha presença..
Naquele sorriso da Yasmin, havia mais que dentes, havia algo genuíno..
Havia confiança..
Havia alegria..
Havia um mundo inteiro esperando para ser redescoberto por meio da bola chutada, do conselho dado, do “eu volto mais tarde”, que é promessa de esperança..
Não é apenas brincar com uma criança..
É ser aquilo que não foram para você, é quebrar o ciclo de sofrimento..
Plantando em solo fértil aquilo que faltou no seu próprio jardim..
Sendo o adulto que você precisava —
o que escuta sem pressa, o que vê sem julgamento, o que ama sem ferir..
E nesse processo, acontece o mais belo dos milagres:
Não somente a cura dela..
Mas a minha própria..
Cada risada que ela solta é uma rachadura se fechando no passado..
Cada vez que ela sente saudade, é o mundo dizendo:
“Você importa.. Você é bom.. Você é amor..”..
A idade não mede a beleza de um gesto..
A maturidade verdadeira não é rigida e sem emoções — ela sabe brincar, sabe ouvir, sabe edificar..
Ela sabe que brincar é uma forma de oração..
É um jeito de dizer ao universo:
“Eu não desisti.. Eu ainda acredito na bondade, na infância, no toque humano, no amor sem malícia..”
E se o mundo perguntar por que um homem de mais de 20 anos joga bola com uma garotinha como se o tempo não existisse:
“É porque eu ainda acredito na delicadeza..
Porque eu sou feito de feridas — mas escolhi o bem..
Porque enquanto houver uma criança sorrindo comigo, a esperança nunca morre..”
Um homem que brinca com as estrelas..
E ao brincar com elas, as acende também dentro de si próprio..
Nem tudo precisa ser dito.
Nem todo gesto precisa defesa.
Nem toda ação pede explicação.
Às vezes, basta fazer — e deixar que o tempo cuide do entendimento.
“Valorize o que tem hoje: cada pessoa, cada gesto, cada sentimento. A vida é incerta e nunca sabemos o que o amanhã pode levar.”
E aqui estou...
Minha fé é inabalável...
A espera também é um gesto de fé.
É próprio do amor saber esperar. Uhul!
. A Escrita e o Tempo
Do traço na pedra ao código binário,
passaram milênios num gesto diário.
A mão que riscou o primeiro sinal
já ansiava romper o tempo banal.
Na argila impressa, no couro estendido,
a alma do povo ficou refletido.
Com penas e tintas, depois o papel,
a escrita alçou voo do chão para o céu.
Surgiram os livros, os tipos de chumbo,
o verbo se fez multidão e se espalhou no mundo.
Cada letra, um passo da mente que pensa,
cada frase, um eco da existência imensa.
Escrever é fundar um espelho invisível,
onde o homem revê seu ser sensível.
É gravar no tempo o que sente e crê,
é tornar o efêmero algo que se vê.
E hoje, nas telas de luz e silêncio,
a escrita pulsa com novo início:
não mais só na mão — mas na mente expandida,
seguindo a evolução da própria vida.
"A verdadeira sensualidade não se despe, cochicha. Mora no gesto contido do olhar que hesita e no silêncio que acende, porque o que se revela por inteiro, jamais terá o gosto do mistério."
Há quem precise de palcos para existir, mas há quem transforme o mundo no silêncio de um gesto ético.
Sobre a diferenciação do gesto e da ação: O gesto é uma ação periférica, superficial do corpo, não nasce no interior do corpo, mas na periferia. Já a ação é alguma coisa a mais, porque nasce no interior do corpo, parte do intelecto.
Ela o ama, e cada gesto é brilho,
O perfume dele dança no ar leve,
No cristal de seus olhos há um rio,
Que reflete um coração que o ama até breve.
Mas ele se afasta, em sombras se enrola,
A voz dela, às vezes, não o alcança.
E ela se pergunta: amor ou ternura só que consola?
Há piedade no olhar ou só esperança?
Ele mal retribui esse fogo ardente,
Será que acolhe? Ou apenas comove?
Ela se vê iludida, mas ainda vivente,
Quer crer que entre os dois o amor se move.
Amor não floresce quando é só um lado —
Sem reciprocidade, é jardim murado.
Há momentos que não precisam de palavras, porque o gesto fala, o olhar diz, e o abraço traduz. É assim quando ela me alcança com essas mãozinhas pequenas, quando seus olhos curiosos procuram os meus como quem pede abrigo e entrega paz.
Há uma curva secreta entre o toque e o abismo.
Um gesto que, se não for dito, queima mais do que grita.
Eu conheço essa curva porque já a desenhei com palavras.
Não para ser lido, mas para que a linguagem sentisse vergonha de não ser carne.
Quem me lê não me entende.
Quem me sente, suspeita.
E quem suspeita está perto demais da vertigem que me habita.
