Flor

Que é a vida sem o amor?
O ser sem amar
Um jardim sem flor
Um pássaro sem poder voar.

Bela, refrescante, suave flor. Num oferecido desejo, se abre aos beijos em tarde de domingo!

A FLOR MURCHA

Existia uma bela flor. A sua aparência era algo de dar inveja a qualquer outra riqueza da natureza, pois morava num lugar chamado “jardim das flores”, e no meio de tanta beleza ela ainda se destacava, pois tinha uma exuberância esplêndida. A sua essência exalava por todo o jardim, os galhos com espinhos que a sustentava eram sua proteção, e mais abaixo daqueles galhos, havia um ser que a amparava e fazia dela a mais bela, esse ente, não era visto por ninguém, mas só ela, aquela flor sabia da sua existência e a regava, porque entendia que se não a regasse, deixaria de ser bela e não encantaria mais a ninguém.

No jardim só existia uma regra, que não poderia ser quebrada, pois apesar de bela e exuberante aquela flor, ninguém poderia tocá-la nem muito menos sentir, teriam apenas que passar pelo jardim e apreciar a sua beleza ao longe, e assim com poucos minutos ficando naquele ambiente poderiam senti-la, mesmo sem tocá-la.

Porém, certo dia, alguém resolveu ir até aquela flor e pegá-la, pois não se conteve só em apenas vê-la distante, não só tocou como a arrancou de seu habitat. Durante algum tempo ela ainda era bela, mas algo lhe faltava e foi ficando triste, era o local onde vivia que a mantinha ali intacta sua beleza. Os dias foram se passando e a flor com o tempo foi murchando, começou a perder o seu brilho, a sua exuberância, a sua essência, pois não era mais a mesma sem a sua companhia de seu caule, sem o seu lar, sem o aconchego que era seu canto naquele jardim. Ela não tinha mais os galhos que a seguravam e a principal de todas , o lugar escondido que a protegia por entre as entranhas da sua respiração, a sua falta provocou a ponto de murchar definitivo e secou completamente, pois a falta que a RAIZ lhe fazia, deixou de lhe dar a vida. E assim tornou - se uma FLOR MURCHA.

O vento leva uma flor, e consigo a minha dor.
Escrevo na pedra o que me vale a pena.
Escrevo na areia o que mais ninguém aguenta...

Da beleza do interior, das chuvas de amor com a beleza di uma flor e daqui que surge o meu amor.

Começa a viver tua vida. Começa a enfrentar teus medos,começa a ser do teu jeito, a regar tuas flores,se veste inteira apenas do teu eu sem retoques, sem outras regras ditadas de como alguém deve ser e agir e espera para ver tua vida se moldar.Nenhum relacionamento é igual a outro justamente por que as pessoas não são iguais, cada pessoa tem algo diferente para acrescentar e em seu caminho um dia vai encontrar o que lhe falta em outra tornando aquilo único e maravilhoso de ser vivido.Então pare de achar que nunca vai ter um relacionamento tão bom quanto o de fulano, uma amizade tão boa... Segue tua vida , faz tuas brincadeiras, te veste do jeito que gosta,ouve aquelas tuas músicas estranhas, não mude para se encaixar no mundo de ninguém, quem te merece vai se encaixar contigo espontaneamente, e antes que você perceba estará sendo o modelo de pessoa perfeita de alguém apenas sendo você mesmo!

Nasce, cresce, floresce, gera frutos.
É assim com a flor.
É assim com o sonho.

Flor, ursinho e bombom não provam que o namoro é sério.
Mas se você fizer um Consórcio...

Uma pequena flor

Pensei que o amor,
Era uma méra palavra,
Mais descobrir que é o sentimento
Mais forte do que qualquer coisa.

Pensei que nunca
Amaria de verdade,
Pensei que o amor jamais tocaria-me
Mais esses pensamentos aos poucos
Chegaram ao fim.

Por um rápido e magnífico ano
Soube oque é amar.
Em uma simples brincadeira
Descobrir o método mais rápido e fácil
De apaixonar uma pessoa.
Sabe qual?
Dando-lhe uma tortada,
Foi uma coisa bem estranha
Mais foi desse modo
Que encontrei a mais bela flor.

O brilho dos seus lindos olhos,
Os longos e morenos cabelos cacheados,
Seus suaves toques,
Seus lábios mais doce que o mel,
Levaram-me a uma inesquecivel viagem
De um amor escondido.

Hoje sei que tudo isso acabou,
Mais sei também que nada disso foi em vão.
Mais meu amor por essa pequena flor,
Não haverá fim por apenas uma despedida de um curto prazo de tempo.

Aquele abraço deixo agora
pois seu carinho e muito especial pra mim
minha doce e meiga flor

"Sou flor num jardim de areia...".

Meu coração: tímido botão em flor. Num átimo distraiu-se, e floresceu em tuas mãos.

A flor azul, só existe no íntimo dos mais distraídos e românticos.

Bichinho...


Saudade bem que podia ser flor
Mas com voz, perfume e cor
Flor de alegrar minuto e hora
Não dessas que deixam ir embora

Saudade bem que podia ser dia
Nos socorrer com sol e fantasia
Toda vez que a vida, por descuido
Se esquecer de adicionar magia

Saudade bem que podia ser doce
Qual melado ou marmelada
Pra gente se lambuzar inteiro
E se rir menino, farto e mineiro

Mas saudade não é flor
Não tem voz, nem cor, nem alegria
Saudade é só um bichinho
Que de tudo, vai e volta sozinho

A beleza de uma rosa não está na ausência de espinhos, mas em todo o contexto que a faz ser flor...

...mil pétalas/ mil olhos/ extraordinária flor seca cega às vistas...

Do branco intenso nasce a luz em flor, e do preto denso, o calor da luz em cor.

A flor rara no planalto central
No momento crucial esse homem descia a avenida em busca dos olhos do outro que não eram os olhos do observador , sentiu o retirar da tampa de sua cerveja com suas mãos suadas e trêmulas, ao esperar de um som rasante, um tilintar que não vinha em sua mente, pensando no passado e nos momentos vivenciados a um tempo, e olhava para si mesmo procurando no outro a sua identidade , ou qualquer naco de um tempo de uma pulsar que se explode do nada e do outro, na aurora de um dia que nunca existiu na sua plenitude, mas sempre com um alvorecer voraz de mostrar o mesmo, enquanto o outro objetado na sua absorção das nuances que se encontravam naquele mesmo momento, a ideia de sobejar e fazer um alvoroço voraz, as siluetas dos olhos amargos cravos nas constelações perdidas, na fugaz lembrança de um poeta morto por seu próprio eu que não era o outro, cantante pelas pradarias de um novo orvalho nessa selva de pedra que fulmina no final quando se curva pela idade e pelo tempo atomizado, na penalidade das tristezas que geram penumbras, de sonhos em espirais cantantes de um sonho noturno, que fragrâncias surgiam gritantes, criva na alma e no corpo rente a um poste claro na cidade, com os perfumes, com todos os matizes de cores e tudo mais que se possa acontecer em uma noite em que o melhor seria não deixar que outro existisse, pois a condição do mesmo já não era melhor do que o mundo que se via lá onde as impressões passavam soltas, havia um certo de entendimentos sobre o que busca a luz quando alcança as trevas, em superação ao mesmo que se encontrava perdido e se encontrava no outro que não era mais o mesmo, de antes de passar por tantas provações do seu ser em si que a si não mais se pertencia, quando o sonho não podia mais ser pronunciado pela penumbra do amanhecer, que ainda tarda em quedar e vir a ser o que não é mais que uma noite com seus perfumes fugazes, de uma busca de um quero mais da noite que ainda pra alguns parece estar apenas por um triz de um sobejo maior, ainda sentindo entre os dedos um prazer de sentir até a ultima gota daquela que seria a primeira e ultima cerveja, mas não tão simples e perdida como seria para o outro, que ainda não conhecia o múltiplo no único que devassava os prazeres de muitas noites incessantes, por não ter tido o outro mais que muitas replicas do que já existia, e não se comprometia mais com a razão do que com o motivo do ser e estar de muitas replicas que não levavam os pés soltos no ar dançantes daquele que olhava por todos os lados, os mortos que caminhavam bebiam e dirigiam seus carros como filas de uma grande minhoca bestial, os olhos do observador não era mais o mesmo, mais o outro que ainda com sua cerveja olhava como tantos bebem e morrem e tantos outros dirigem seus carros e morrem e como os que ainda ali se alimentavam como animais em um grande curral onde a eficácia e eficiência maquinal anulava o outro, que nunca existiu ou vai existir pois o momento não era propicio para a busca do eu e nem tampouco do outro que mudava constantemente de análise, para todos buscarem o seu eu mais próximo do que um outro que morria a cada segundo, lento num maçante e repetitivo momento de ter sempre a presença do que a eficácia e a mecanização dos que ali comiam como vermes putrefatos, perdidos na noite em um almíscar de tudo que mudou no sentido de não mais buscar o momento certo, mas sim qualquer fosse o prazer enfadonho do perder de suas vidas tolas, por motivos imbecis e ineficientes para deixa-los por um outro lado do universo, onde não teria mais nada de novo ou de perpendicular ou paralelo, mas sim de um desfecho de perdida de uma vida toda nos olhos fundos que se apresentavam no momento de não ser mais o que deveria ter sido, por toda uma vida de perda, de um outro que não é mais o mesmo que já havia no olhar de um

Parte da Vida

És a parte gostosa de ser vivída,és uma flor rara,
que dá às vezes a cada cem anos.
Formosa, elegante alegre, és uma paixão diferente,
que difícilmente alguém sente.
Raio de sol, lua cheia prateada, brisa da madrugada.
Se a mim, algum poder fosse dado de alguma coisa mudar,
faria com que a juventude eterna fosse,
só para junto a ti viver a vida, em toda a sua plenitude.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

VOCÊ SE TORNOU O MEU VICIO, DELÍRIO DOS MEUS OLHOS, MINHA FLOR DE MARESIA... REGADA AO PÔR DO SOL. MINHA PEQUENA POESIA, BRILHO INTENSO DE TODA MANHÃ.