Ficção

Desde a década de 1980 revelo me muito preocupado pois não existe uma co-relação factível de conteúdo e valor entre a blogsfera - universo digital com a atmosfera - universo real. São dois universos bem distintos que até tentam doutrinariamente dialogar midiaticamente mas o digital é cada vez mais efêmero, midiático, mutante e por vezes ficcional e a nossa antiga atmosfera é, foi e sempre será resultados e consequências das trajetórias físicas geo-politicas sociais de nossa realidade sem os retoques apropriados e os véus do que seria melhor por nossa imaginação.

Inventar pra que se a fiel realidade brasileira já é por si só um universo prospero inacabado e super fantástico muito alem de qualquer utópica impossível e criativa ficção.

A arte do Pangolelê...



A marcha compassada do Bertrano, era breve e indicava duas realidades: a idade já avançada do pardo cavalo e o peso da carroça que puxava, uma velha carroça coberta em lona colorida, tatuada em desenhos que remontavam à lembrança a magia da arte circense.

Era nela que o palhaço Bambolin, seguia à frente da caravana e nela, cabia tamanha alegria que ia do nariz de bolinha à peruca vermelha e todas as peças que ele vestia: roupas de cetim com formas de toda cor, todas bem cuidadas, guardadas em baús de madeira, que juntos, servia de cama para dormir, durante a viagem, a trapezista que também era atriz e não abria mão de fazer de sua arte, motivo para todo povo se emocionar e também, sorrir.

Circo sem bicho, sem cobertura, sem bilheteria, sem bancos nem cadeiras, sem hora nem lugar pro show que não pode parar.

As atrações eram tantas que cabia um mundo de sonhos na imaginação de menina, de menino, de gente grande, que viam nas trapalhadas do palhaço e no voo do homem bala, no estranho gigante João correndo atrás do anão trapalhão, na curiosa mulher de barba e se admiravam com Gismundo, o homem mais forte do mundo.

Mas havia um momento de tensão, a apresentação da bela trapezista, que também era atriz e, de um lado pro outro, recitava, cantava e encantava a plateia!

A cartomante, nascida em Lisboa, além de interpretar o que via nas cartas, “lia mão”, adivinhava o futuro e dizia que bastava um tostão pra pagar a adivinhação.

O circo Pangolelê, era itinerante! Tinha somente artistas da vida, operários da felicidade, gente que tinha por regra, a falta de regras, naqueles eternos minutos que a atenção que recebiam, em encanto se fazia.

Ali, não cabiam sentidos e nem lembranças de sofrer, e pelo querer, transportavam a plateia para um universo de emoção e ficção!

Valorizar e desenvolver com o que VI, selecionar e monitorar o que vou VER. Essa é a essência de VIVER.

"O escritor ficcionista mente
quando não há quem
outro mundo invente."

Se eu pudesse dar um recado aos mais jovens, eu diria para deixarem os celulares de lado e aproveitarem mais a vida, para caminharem mais a beira mar, a apreciar as cores do pôr do sol, a ouvir músicas de qualidade, a deixar o coração falar e escrever em forma de poesia. A ler bons livros, sejam dramas, aventuras, policiais, suspense ou ficção, até mesmo sobre política.
Eu diria aos mais jovens, que a vida passa rapidamente. Portanto, façam mais campinhos em terrenos baldios, joguem bafo, rodem seus piões, empinem suas pipas (mas sem cerol), nadem, corram, apanhem frutas direto do pé. Pratiquem, e muito, a gentileza, a simpatia e a educação, pois um dia vão adorar ver que seus filhos assimilaram bem esses ensinamentos.
Eu diria aos mais jovens que exercitem mais seus bom dia, boa tarde, boa noite, com licença, por favor e muito obrigado, pois são palavras que desmontam qualquer tipo de grosseria.
Eu diria para que cultivem mais os amigos verdadeiros, que os preservem, pois muitos permanecerão em suas vidas e outros serão boas lembranças, que certamente proporcionarão grandes reencontros.
Eu tenho um orgulho muito grande de meus filhos. Apesar das falhas, como todo pai, eles exercitam tudo o que descrevi aqui.
Tenho certeza absoluta de que, se todos os novos pais ensinarem o mesmo para seus filhos, independentes da classe social, pois isso não conta, em poucos anos teremos um mundo realmente melhor.
A tecnologia nos transforma em avatares de nós mesmos e nos torna cada vez menos humanos.
E no final, creio que esse texto serve também para nós, adultos, que um dia pudemos ser crianças, adolescentes e jovens. Existe vida ao nosso redor.

Hoje na contemporaneidade vivemos a contra- mão da evolução racional, emocional e espiritual pois a vida na realidade é mil vezes mais violenta, trágica e assustadora que qualquer ficção.

Mas eu vi deus escrevendo
E sobre seu lado esquerdo uma taça
Ele bebia do pecado humano
Ele engolia porque acreditava que tudo podia melhorar
Ele jorrava lágrimas pelo céu
E as pessoas acreditando que era só
Chuva
Mas Deus chorava de arrependimento
Pelo seu erro,porque criastes a humanidade?

Os poemas que traço
nunca dedico a alguém
escrevo ao mundo e o faço
porque sou do mundo também

Palavras que vão e vem
ficção e alguma realidade
sempre poderão fazer bem
a quem as ler de verdade

Surto 1- A cinderela

Pois é, imagibe a pessoa mais doce e amável que alguém possa ter na vida, assim era ela, cheia de fantasias, sonhis, toda encantada, distribuia todo carinho e amor do mundo, seu quarto era de uma verdadeira princesa, cheio de magia, gostava de vestir-se de belos vestidos, sempre de salto, quão bela era ela, chamava a atenção de todos que se aproximavam dela eram apenas "bobos", a usava, abusava dos seus sentimentos e a deixavam de lado e cada um que passou, deixou nela cicatrizes, incuráveis. Um belo dia, ela acordou, meio desajeitada e triste, passou o dia se olhando no espelho dentro do seu quarto, mas na sua cabeça não se passava nada, apenas estado de transe. A meia noite vestiu seu melhor vestido e um salto de cristal e saiu para o melhor bar da cidade, tão atraente como sempre, aguardando o primeiro moço a se aproximar dela, e assim aconteceu, como um bom galanteador, a conquistou, pobre homem, ela o levou para seu quarto mágico o deitou na cama e com promessas de uma noite maravilhisa, ela pediu seu coração e assim ele deu, ela o amarrou na cama e foi arrumar-se no banheiro para "matar" no sentido literal da palavra, ela subiu em cima daquele rapaz e o abriu, arrancou seu coração e colocou em um pote, depois livrou-se do corpo. E assim o ritual se repetia, toda sexta feira a meia noite, um rapaz diferente tinha seu coração arrancado e colocado dentro de um pote como trofeu. Afinal, tão doce era ela que o amor a matou e hoje, ela mata por amor.

Era uma manhã linda de inverno, pela janela, se via o sol que estava radiante em meio as folhas, entre os galhos daquele velho salgueiro, a medida como o vento batia em seus galhos, os raios de sol atravessavam pelas frestas e batiam em seu rosto. Refletiam a luz do sol em seus lindos cabelos cor de fogo, os olhos castanhos escuros que ao bater o sol ficava cor de mel e aquela boca que tinha um desenho único e era tão delicado. Quando ela caminhava pela rua procurando capturar em suas lentes todas as belezas e os detalhes que o olho humano nunca poderia ser capaz de enxergar, era mágico!

Tanta perfeição no imperfeito. Como pode alguém ser assim? Despertar o melhor que tenho dentro de mim, aonde havia dor, solidão e tristeza. Hoje habita somente o amor e esperança. Fico na dúvida se conto ou não o quanto te admiro e o quanto te quero por perto.

Simplesmente por medo da rejeição, medo de não ser bom o suficiente para você. E nessas incertezas que vou ficando, o tempo vai passando e você continua tão bela, quanto a primavera, menina que traz consigo mesmo um brilho no olhar, uma calmaria ao falar com um sorriso que te faz amar, enfim um amor que ela compartilha por onde passar.

Te admirando em segredo, me pego a imaginar e idealizar: “O seu corpo tão pálido e lindo, suas sardas e pintas pelo corpo que fazem uma sincronia tão bela, seu cabelo cor de fogo que fascina a todos quando bate o sol e aquele olhar que me cativa e me inspira a querer ser o melhor para você.”

Há menina o que eu não daria para poder ter falado o que eu sentia por ti? O que eu não daria para voltar no tempo e tentar te impedir de atravessar aquela avenida? Eu poderia ter simplesmente pulado na sua frente, mas não daria tempo, já era tarde demais, infelizmente.

E hoje o que me resta são memórias, as mais lindas possíveis, aquele velho filme de suas fotografias tiradas momentos antes do seu acidente. E agora me pego com esse vazio novamente. Olhar pela varanda e ver apenas uma casa de madeira caindo aos pedaços, ver o velho salgueiro lutando para viver, folhas caídas pelo chão, uma paisagem de outono triste e vazia. Isso me destrói por dentro, quem me dera ao menos uma vez poder ter tido o prazer de passar um dia ao seu lado.

Escrever um livro
é criar uma realidade
paralela a que vivemos
(Livro "A Janela do Castelo")

Um escritor é como um viajante que se vê
diante de dois caminhos.
Um deles trilha assuntos como medo,
desesperança e angústia, e é um atalho,
pois rapidamente se chega a muitos leitores.
O outro caminho conduz a temas que
encorajam e instruem as pessoas,
mas leva mais tempo
para chegar aos leitores.
Eu só sei percorrer o segundo caminho.
(Livro "A Janela do Castelo")

Viagem...

Noite de lua cheia
Eu quero sair
Noite de lua cheia
Eu vou prosseguir


E buscar nas cordilheira
O rastro de um avião
E na campanha o sangue Chê
Da revolução


Mirar o pôr do sol
Seguir alado embalado na canção
Sentindo o fogo derradeiro em meu coração
E ver o homem como índio dessa estação

Zica...

Zica é dona de modos antigos
Português arcaico e meio embolado
Filha de italianos e radicada no Brasil
Foi morar nos confins de Almenara


Muito depois da cidade iluminada
Vivia com seus bichos e sua paz
Tinha rádio a válvula, e funcionava
Era sua ponte com o que havia no mundo


Zica, na sua ingenuidade, se pegou confusa
Ouviu dizer que haviam outras zicas
E que todas vinham de um mosquito
Seu espanto superou a indignação


Tomou banho, penteou os cabelos
Atrelou a mula Brivana na carroça
E foi pra cidade encontrar uma resposta
Quantas outras zicas haviam além dela?


Foi complicado pro Dr. Genival
Explicar a Dona Zica que de gente Zica
Só ela havia e que a outra zica gente não era
Era nome de doença, por picada de mosquito

Anna Helena é menina rara... dessas de muitas letras e poucas falas. Com a coragem dos bandeirantes, desbrava, desde páginas que vão de versos que contam aventuras e encantos milenares até as quase indecifráveis de seus complicados estudos e, de tudo, sempre volta mais viva, falando de Pasárgada, dos Montecchios e Capuletos e, entre citações da boa obra de Adélia Prado ou de Fernando Pessoa, conjuga suas amigas fórmulas e associações de glicerídios e triglicerídios... óxidos... hidróxidos, ácidos fortes... ácidos fracos... até de uns tais H ionizáveis...

Certa manhã, inconformada com as injustiças do mundo, Anna esbravejava que, se preso fosse, o carbono teria direito a quatro ligações, enquanto o hidrogênio nem família tinha e, pra piorar, a cadeia do hexano era aberta...

E não parou por ai... questionava porque uma mulher com o nome de Florbela Espanca escrevera Conto de Fadas? Foi a gota d'água!

Em poucos minutos, Anna Helena foi levada de seu quarto ao consultório médico. Depois de muita conversa, doutor Orozimbo saiu do consultório e disse à mãe de Anna: “Lamento muito senhora, mas não há muito o que se fazer por ela... essa moça é um caso meio complicado de química e poesia”.

Arco-íris...

Havia em minha fantasia uma passagem perdida
Iniciada num desvio secreto na rua das Fadas
Passando em meio a terra batida e pedras deitadas
Ladeada por ramos rasteiros e lenda inventada

E foi nela adentrando que vi o céu se escurecer
E já me perdia da trilha de volta e medo sentia
Em não mais encontrar, na mata fechada
A vereda que queria sob o céu que gotejava

Segui em frente e fui encontrar guarida
Às margens de um rio claro, doce e lento
Que passava peixes e folhas de toda cor
E mesmo molhada, distraída me encantei

Me peguei perdida sem conhecer a volta
Que tanto queria e já não me havia
Mas pra minha alegria formou-se no céu
Um arco-íris de cores tão belas e amigas

Que veio dar seu começo aos meus pés
E sendo de luz a ponte nascida em milagre
Me convidara por ela seguir, mesmo sem asa
Numa jornada que findou à porta de minha casa

Prisão imaginária.
Eu estou preso. Preso em um lugar grande e fechado, praticamente impossível de escapar. Estou nesta imensa prisão há anos. Eu juro que tentei. Juro por TUDO que tentei sair dela, mas sempre que eu acho um caminho... vejo que era somente uma mera ilusão, fazendo com que eu acreditasse em uma possível saída... mas, na verdade, essa saída é inexistente. Eu não aguento mais. Eu preciso de ajuda! Isso não é uma brincadeira, eu estou preso e não consigo sair. O arrependimento de tudo é muito grande. Isso está me corroendo por dentro; me desmantelando por dentro. Tenho medo de, algum dia, o motivo de eu estar nesta prisão... passe a ser trivial para mim.
E eu penso que sou diferente por causa disso, pois várias pessoas ficaram presas por um tempo extremamente diferente do meu... várias pessoas conseguiram pôr um fim nisso, e eu ainda estou aqui... imobilizado por minha própria mente, intrujado por meus pensamentos corriqueiros que só vão dar no motivo do meu enclausuramento. Ninguém, além de mim, sabe o quanto quero ser libertado disso. Está me matando cada vez mais... me arruinando por dentro sem parar; destruindo meu interior, desmanchando tudo que eu construí.
Todavia, não consigo viver, não consigo parar de pensar nisso, não consigo focar meus pensamentos em outra coisa. Fecho meus olhos e, de repente, já me deparo com tudo. Defronto com meu lado sombrio, com as coisas que já fiz, e que sou capaz de fazer... todos os arrependimentos, os pedidos de perdão, as promessas falhas e em vão. Algumas pessoas me veem como "O Garoto perfeito"... tolas, tão pouco sabem sobre mim. Mal sabem do meu lado sombrio, da minha outra metade... da minha outra face, das coisas que já fiz. Eu quero mudar, quero ser diferente, quero parar com isso! Entretanto, não consigo sozinho, preciso de ajuda. Estou em uma linha extremamente tênue que pode se romper a qualquer momento e me tirar do caminho... me jogar para fora do lado certo. Quero permanecer do lado indubitável. Quero voltar a ser normal. Normal igual a todas as outras pessoas que não sofrem com isso... anseio por libertação e, finalmente, poder voar; florescer. 🦋
FARIA, RC. 2019

A projeção criou forma na tela dos sentidos. Não conteve as lágrimas ao perceber que a realidade tinha o formato da ficção.

Nossos primos chimpanzés vivem em pequenos bandos em dezenas, e têm sido assim por mais de 800 mil anos. Eles formam laços de amizade, cooperam em caçadas, traçam planos contra babuínos e chimpanzés petistas. Dinheiro, status social, coupés envenenados, cirurgia plástica, casas bonitas decoradas com Silestone, posições poderosas em uma estrutura social subdesenvolvida. Por que não há uma civilização Homininae almejando palermices? Porque nossos primos não dominam a ficção. Não constroem concepções filosóficas embutidas mistificado pelo mal em seu dualismo. Vassalos tributários humanos se ajoelhando diante de um rei monoteísta que bebe de irrealidade.